Мария Мирошник - Дневник дылды: FRIENDZONE

Девушка поставила на стол шесть высоких стаканов по парам. Всего оказалось три разных напитка, по бокалу на каждого.

– Давай начнём, – предложил Самойлов и потянулся к ярко-синей жидкости.

– Зачем так много? Я с одного «отключусь», про три молчу, – с сомнением протянула я, но всё же взяла в руки коктейль.

Сладко. Очень сладко, почти что приторно, но должна признать, что это довольно вкусно. Такое чувство, будто смешали несколько видов соков, сироп и шампанское. Трубочкой «ломаю» слои, а затем облизываю её.

– А вот и главный виновник торжества, – прошептал Максим и кивнул в сторону сцены.

Оборачиваюсь и сразу натыкаюсь взглядом на высокого блондина за диджейским пультом. Парень умело переключал огромное количество кнопок, миксуя несколько треков и песен в одну. Вокруг него начала собираться толпа, на восемьдесят процентов состоящая из представительниц прекрасного пола. Счастливые фанатки визжали в голос, при виде своего кумира, а я лишь усмехнулась. Заметив меня, Би-Ди что-то сказал своему напарнику и, передав ему управление музыкой, ушёл со сцены.

Через несколько минут диджей появился в центре танцпола, но при этом чудом не привлекал к себе внимание. Перехватываю весёлый взгляд и, залпом опустошив половину стакана, направляюсь к нему. Сладкий некрепкий напиток приятно обволакивал язык, вызывая дикую жажду.

– Привет, – стараясь перекричать какую-то современную песню, сказал Black Dragon.

Быстро киваю в знак приветствия и начинаю покачиваться в такт музыке. Сначала получается из рук вон плохо, а затем ранее выпитый напиток, казавшийся мне некрепким, «приходит» в голову. Шум и толпа сливаются в огромное яркое пятно, вокруг меня, лицо блондина становится едва различимо, а Самойлов так и вовсе пропадает из виду.

Слишком жарко – это одна из немногих причин, почему мне пришлось оторваться от танцев и вернуться за столик. С наслаждением скидываю пиджак, оставшись в топе, и тянусь за оставшимися бокалами. Почему-то злой Максим сидит напротив, буравя меня рассерженным взглядом.

– Всё хорошо? – на всякий случай спросила я и отпила уже от третьего стакана.

Очень горько для меня, но жажда берёт своё. Забыв о неприятном терпком вкусе, зажмуриваюсь и делаю ещё несколько глотков, пока, наконец, не чувствую мнимое насыщение.

– Весело? – проигнорировав меня, уточнил фотограф и перевёл взгляд на толпу, старательно делая вид, что ему всё равно.

– Да, – киваю я и отставляю уже пустой фужер.

Только собираюсь потянуться за корзинкой с фруктами, как рядом с диванчиком появляется знакомый силуэт. Запыхавшийся диджей, опёрся об подлокотник и согнулся, в попытках восстановить дыхание. Спустя несколько минут ему удалось это сделать, и парень с улыбкой выпрямился.

– Отдохнула? – быстро киваю. Желания разговаривать нет, поэтому приходится выражаться жестами. – Отлично! Хочешь за пультом посидеть? – предложил блондин и кивнул в сторону сцены.

Вокруг неё до сих пор крутилась бешеная толпа фанаток и обычных посетителей, которые, кажется, не заметили подмену DJ. С сомнением оглядываю сначала столпотворение, затем Самойлова, не зная, что ответить.

– Нет, она не пойдёт, – за меня ответил Максим и с громким стуком поставил пустой стакан на стол.

Вообще-то я была солидарна с его мнением, но почему-то именно сейчас меньше всего мне хотелось с кем-то соглашаться. Не отрицаю возможность влияния алкоголя в крови, но всё же.

– А ты почему за меня решаешь? – издевательски протянула я и, в точности повторив предыдущие действия фотографа, почти разбила бокал. – Пойдём.

Диджей быстро взял меня за руку и уверенно направился к сцене. А дальше моя память начала давать сбои. Помню, как было жарко и весело. Как мы несколько раз возвращались к бару, дабы сделать очередной заказ. Как Би-Ди учил меня управлять этим огромным пультом, и я даже поставила несколько композиций.

А дальше…

А чёрт его знает, что было дальше!

– Господи, за что? – прохрипела я, еле разомкнув веки.

Всё тело ломило, как после шестичасовой тренировки, голова раскалывалась, а во рту появилась пустыня. Надоедливый солнечный лучик уже несколько минут светил мне прямо в глаза, в конце концов вырвав из Мира Морфея.

Сажусь на кровати и осматриваюсь. Ответ приходит не сразу, но как только мозг узнаёт место, становится легче. Гостевая комната в квартире Самойлова. Последние вечеринки заканчиваются именно в этой спальне. Встаю и сразу хватаюсь за близстоящую тумбочку. Неожиданно всё вокруг погрузилось в темноту, из-за чего приходится несколько секунд просто ждать, пока вернётся зрение.

В который раз удивляюсь своему умению выбирать одежду в клубы: обтягивающие джинсы и топ за время сна не помялись ни в одном месте, благодаря чему даже сейчас выглядели опрятно. Несколько раз оглядываю помещение, но так и не нахожу свой пиджак. Что же, обидно будет его потерять, но радует одно: мой клатч лежит на покрывале, в целостности и сохранности.

Спускаюсь по лестнице, параллельно с этим включая телефон. Мобильник издаёт две вибрации и «умирает», перед этим показав пустую батарейку. «Класс»! Ещё и без связи осталась!

На барной стойке, в кухне, я быстро нахожу провод для зарядки и устанавливаю смартфон на «питание» в ближайшую розетку. Затем занимаю ванную, где чищу зубы щёткой, подаренной Максимом после нашего первого общего похода в клуб, и смываю размазанный макияж. Вместо него наношу на губы бальзам, а на ресницы тушь – единственную косметику, которая всегда лежит в моей сумочке.

Судя по храпу, Самойлов уснул в гостиной, опять не добравшись до своей комнаты. Его можно понять, все спальни находились на втором этаже, чтобы попасть на который придётся подняться по длинной лестнице. Да уж… и у пентхаусов есть свои минусы.

Пробую опять включить телефон, но единственное, что успеваю прочитать – это восемь пропущенных звонков от Лаврентьева. Учитывая, что между ними разница меньше минуты, сейчас мне надо бежать из страны (забудем о том, что я и так в другом государстве).

Только хочу позвонить другу, как мобильник издаёт последний вздох и показывает мне восклицательный знак с батарейкой. Похоже, в ближайшие три часа нормально им пользоваться не получится. Ещё раз проверяю, что зарядный провод хорошо подключён, и выхожу из кухни.

Как и ожидалось, помятый Самойлов лежал поперёк дивана, свесив ноги на ковёр. Аккуратно толкаю его в плечо и спрашиваю:

– Можно я твой телефон возьму? Мой сдох.

Ответом мне стал слабый кивок в сторону журнального столика. На нём лежал гаджет, защитное стекло которого было покрыто трещинами практически по всей площади. Быстро благодарю парня, но вместо слов слышу громкий храп. Приходится вернуться на кухню и прикрыть за собой дверь, дабы случайно не разбудить бедолагу.