Виталия Доманская-Бойко - Неизлечимые. Из воспоминаний

– Держите ваш паспорт. Крыму привет от Украины-сказал мне на русском языке тот же пограничник, расплываясь в миролюбивой улыбке.

От неожиданности улыбаюсь.

– Обязательно-еле промолвила я.

Выдыхаю с облегчением. Меня трясёт то ли от холода, то ли от волнения. Направляюсь на российскую границу, которую прохожу без проблем. Тут знают, что я еду домой. Мне желают приятного пути «зеленые человечки». Которые получили такое прозвище во время государственного переворота в Крыму.

Захожу в автобус. Выбираю место у окна. На часах 5:15.Дрожа от холода, закутываюсь в огромных размеров, словно плед,,шерстяной шарф. Склоняю голову на стекло. Собрались ещё не все пассажиры. Морально я дома. Позади вопросы пограничников, моё волнение; позади Егор и его семья; мой любимый-нелюбимый город Харьков,,который покорил меня и покорился мне. Всё позади. Я дома… Я беженец… Бегу от проблем и себя… Отчий дом, как здравница. Мать вернёт меня к жизни своей любовью и заботой. Её привычное «Всё будет хорошо, моя Маруся.«И даже если не будет, я поверю ей на какое-то мгновение. Потому что искренние слова матери дают надежду. Тепло её рук затягивает мои душевные раны,,восполняет силы и поднимает боевой дух. От этих мыслей в голове всплывают образы матери. Такой молодой,,с мягкой улыбкой на лице,,в велюровом бирюзовом халате с чёрными мелкими листьями, равномерно разбросанными по всему подолу..Её чёрные кудрявые локоны спадают волнами на плечи. А сладкий аромат ванильных булочек впитался в кожу её рук,,пока она годы напролёт работала пекарем. Я скучаю по её бархатному звонкому голосу. Имея тяжелую, по местным меркам судьбу, мать сохраняла огонь в глазах, на который я готова мчать, подобно мотыльку,,опаляя свои крылья, в жажде отогреться от холодного равнодушия серых будней.

******

Темный серый коридор, напоминающий поликлинику своими старыми лавками. В недоумении оглядываюсь по сторонам. Слева приоткрытая дверь. Присаживаюсь на скамью. Издалека слышна легкая тихая музыка 90-тых, о чем свидетельствует и огромная лампа накаливания, которая заполняет Весь коридор тяжелым оранжево-рыжим светом, придавая серым стенам апельсиновой свежести. « Я перенеслась во времени? Где я?«Не успеваю задать себе вопросы, как слышу приятный мужской голос.

– Мари, входите! -деликатным повелевающимся тоном произносит незнакомец.

Послушно выполняю. Прохожу в комнату. Осматриваюсь. Справа от меня серый диван-книжка, над которым классическая лампа -бра. Стены окрашены в оранжево-рыжий, на полу затертый от древности линолеум. «Я в больнице? Какой это год? Какой век? А эта музыка, которая, казалось, скрипела, как от иголки танцующей на поцарапанной пластинке старого проигрывателя» – продолжаю недоумевать.

Тут я останавливаю свой взгляд в центре комнаты. Передо мной стоял высокий подтянутый импозантный мужчина лет 30.На нём серый пиджак и брюки в цвет. Накрахмаленный воротник его рубашки на секунды приковал моё внимание.

– Сейчас нет таких воротников – Продолжаю оценивать образ незнакомца. Вглядываюсь в мутные, еле уловимые черты.Русые короткие волосы, гладко причесанные, с пробором в правую сторону. Пухлые губы растянулись в улыбке. Небесно голубые глаза горят, излучая радость. Мы смотрим друг другу в глаза. «Какой красивый мужчина» -не успела подумать я, как узнаю в нем своего отца.

– Пап! -Вскрикиваю я с ужасом, закрывая ладонями свой рот, чтобы не произносить больше ни звука. Округляю глаза «Он так молод! Как я…?Как это возможно?«В растерянности пытаюсь найти ответ в своей голове.

– Мари, -отец кладёт мне руку на правое плечо, -хорошо что вы пришли. Мы ищем администратора в бар.-Громко и демонстративно сказал отец, чтобы отвлечь окружающих от моих выкриков. Явно давая понять, что мне надо быть осторожней, и не выдавать его.-Здесь вы будете работать, Мари.

Отец повернул голову влево, куда я даже не обратила внимание. За его спиной барная стойка цвета тёмного ореха. В баре приглушённый свет и силуэт бармена-мужчины. Я вглядываюсь в черты молодого человека, но все размыто. Я чувствую, что он улыбается, и смотрит на меня. Я смущенно опускаю взгляд и улыбаюсь в ответ. Перевожу взгляд на отца. Он, заметив мою реакцию, одобрительно улыбается.

– Пап-еле слышно произношу в полном недоумении. Дыхание стало тяжелым,, а глаза округлялись от увиденного.

– Тсссс! -Прикладывая указательный палец к своим пухлым губам произнёс отец.-Вот вам моя визитка-снова громко произносит отец, наберите, если передумаете. Протягивает мне чёрную визитку, на которой золотистыми буквами каллиграфическим почерком выведены данные-фамилия, имя и номер телефона. Его тёплая рука коснулась моих холодных пальцев. Жар электрическим разрядом прострелил по моему телу, выходя через пятки. Кожа отреагировала мурашками. Отец наклонился к моему уху и прошептал

– Мне пора идти, Мари. У меня все хорошо, не переживай. Жду тебя в баре.

Отец направился к выходу..Музыка становится всё тише и тише, едва уловимой вдалеке. Комната медленно растворяется, исчезая вместе с силуэтом незнакомца, который из вежливости улыбается мне на прощание.

– Девушка, девушка-открываю глаза от того, что меня держат за плечо и немного потряхивают.-Симферополь. Конечная.-сообщил мне Водитель.

– Простите, я заснула… крепко…

Я нахожу взглядом привокзальную булочную. Мне туда. Есть ещё время спокойно выпить кофе, подождать свой рейс. Забираю заказ, сажусь у окна, и наблюдаю за торопливыми людьми, напоминающими мне муравейник. Все спешат. Никто не замечает, что происходит вокруг. В ритме мегаполиса так сложно найти минуту для остановки. Люди либо заняты пустыми беседами по телефону по пути на работу, либо тратят время в пути на незамысловатую игру в смартфоне, с легкими правилами, чтобы просто отвлечься… Отвлечься от общества и окружающего мира. Для меня сейчас комфортно состояние внутренней изоляции, а одиночество не ощущается так остро в окружении большого количества людей. Пусть и незнакомых мне. Иллюзия! В мегаполисе проще заниматься самообманом.

Делаю первый глоток кофе. Состояние растерянности..Кажется, что несколько минут назад я только села в автобус Чонгар-Симферополь, а спустя пять минут, словно по телепортации, я уже нахожусь в Симферополе. Как я так заснула, что не почувствовала за 4 часа ни одну остановку? А этот сон? Отец… Молодой… Я не помню его таким. Последние мои воспоминания о том, как он укачивал меня на руках, а я крутила указательным пальцем пуговицу на его рубашке. А дальше холодная кроватка, в которую он меня переложил. Она пробудила меня от сладкого сна.

– Пап?

– Я тут, моя мышка.

– Не уходи

– Я никогда не уйду.

А утром я открыла глаза, и мать сообщила, что отец уехал. А дальше редкие летние встречи. А дальше..его нет… Нет несколько месяцев, но ещё как будто вчера …Ещё болит… А я теперь носитель его фамилии и продолжатель рода. Теперь я в честь него.