Арина Холина - Галерея мужских пороков

— Это моя машина и моя авария, — заявила Алиса, хотя не следовало, конечно, этого делать. — И я жива.

Пришлось рассказать таксисту, как все было, похвастаться, что ни переломов, ни контузий у нее нет, и мужественно вынести все его ахи-охи.

— Ну, видно, Господь вас уберег, — предположил таксист.

Алиса пожала плечами — какая разница? Она устала, хотела домой, в ванну, в постель, хотела отдохнуть и разобраться со своими чувствами. Может, у нее действительно шок?

Она смутно, но все же помнила тот страх — ты летишь в машине и в лучшем случае надеешься на то, что тебя не парализует, что хоть какая-то часть твоего, пока еще молодого, сильного и здорового тела окажется без переломов, надеешься не почувствовать боль и очень-очень хочешь жить. И все происходит так медленно и так быстро — одновременно…

Зазвонил телефон.

— Алиса, это Женя… — Женя была артдиректором «Глянца». — Мы вас уже три часа не можем найти, тут прислали негативы с Мальты…

— Я в аварию попала, — сообщила Алиса.

— А… как вы себя чувствуете? — спросила Женя.

Между этим «а» и этим «как» Алиса почувствовала такую надежду, такое вдохновение: «Неужели эта стерва осчастливит нас своим отсутствием?», что не смогла не ответить:

— Все ужасно. Машина вдребезги, рухнула с обрыва на Рублевке, несколько раз перевернулась… — она сделала паузу. — Но со мной все в порядке, еду домой. Ни царапинки.

— О-о… — не без труда справившись с разочарованием, Женя рассталась с мечтами о вольнице. — Тогда я вам завтра покажу макет…

— Жень, ты знаешь, я, возможно, завтра не приду на работу — нужно еще раз съездить в больницу на повторное обследование, так что не могла бы ты подъехать ко мне домой, я буду через полчаса?

Было восемь вечера.

— Ну… — задумалась Женя.

— Ты знаешь мой адрес?

— Записываю, — вздохнула Женя.

Что делать, была у Алисы такая слабость. Ее обижало, когда к ней плохо относились. Она сама умела уважать — не любить, но признавать чужие достоинства, а другие — вроде Женечки — ценили только «человеческие отношения», то есть Олю, которая никого не заставляла сидеть после шести на работе, которая все что угодно могла перенести на завтра и для которой обеденный перерыв был святыней, отдыхом от работы.

Алиса сама от работы не уставала — она вообще никогда не уставала, а если и утомлялась, так это была сладкая, блаженная истома — как после целого дня, проведенного в море, после танцев всю ночь напролет, после секса с новым страстным мужчиной — такая усталость, от которой получаешь наслаждение, а не измотанность рабочей клячи, на которой весь день воду возили.

Только она разъединилась с Женей, телефон опять заиграл мелодию из «Амели».

Дима.

— Да, — ответила она.

— Ну, ты где? — строго спросил он.

Дима веселил ее тем, что постоянно находился в образе начальника. У них в корпорации субординация была построже, чем на морском флоте — Алиса живо представляла, как он идет, весь из себя важный, по коридорам, а сотрудники склоняются ниц. Он был такой серьезный, так искренне верил в то, что перепродажа природного газа — высший промысел, а сам он, видимо, кто-то вроде пророка, что за это Алиса его и полюбила.

В одно мгновение она поняла, что устала от богемных мальчиков, которые и такие непредсказуемые, и такие занятные, и так с ними жарко, что ей хоть на полгода захотелось, чтобы все было «как у людей» — привет теть Вале. Она приходит домой, он приходит домой — может, вместе поужинают в ресторане, может, сходят в кино, красивый дом — буржуазный до противности, никаких запоев по вторникам… И чтобы он чувствовал себя эдаким рыцарем, охотником-добытчиком, а ее, кем бы она ни была, считал слабым полом, о котором надо заботиться…

Правда, когда он стал называть ее «котенок», Алиса задумалась — а все ли правильно в ее жизни, но, с другой стороны, жить с членом совета директоров газоперерабатывающей компании было так уютно, так удобно, что она все откладывала и откладывала на завтра размышления о разрыве.

Тем более что Дима достался ей в равном и не легком бою.

На него покушалась очень уж роскошная девица — Майя, тощая брюнетка с огромным бюстом. Майя отлично выглядела: в свои тридцать пять — на двадцать шесть, изумляла публику восхитительными изумрудами, держалась уверенно и была профессиональной содержанкой. Если бы Майя оказалась бестолковой и милой, Алиса бы уступила, но та изображала из себя невесть что — а точнее, дизайнера интерьеров, и Алиса вцепилась в Диму, как питбуль.

Диму привел Никита — бизнесмен, но заядлый тусовщик, и всем сообщил, что Дима расстался с какой-то барышней и мечтает снова влюбиться. Их было пятеро: Дима, Никита, Майя, Алиса и один кинопродюсер с коричневыми мешками под глазами.

— Ну, кто смотрел «Код Да Винчи»? — поинтересовалась Майя.

— Я смотрел, — признался Никита. — Проснулся в пустом зале.

— О, да! — подтвердила Алиса. — Я такого массового исхода на перекур ни разу в жизни не видела! Даже обидно.

— А вам понравилась книга? — поинтересовался Дима.

— А вам нет? — прищурилась Алиса.

— Нет, — ответил он.

— А что там вообще может понравиться? — воскликнула Майя, которая, как ей казалось, схватила волну. — Американский пирог!

— А мне нравится американский пирог, — произнесла Алиса. — А сейчас, Майя, закрой уши, — я даже Макдоналдс люблю! И, несмотря на то, что книга основана на реальных телепрограммах канала «Дискавери», в ней есть то, чего не хватает читателю — факты, изложенные доступным языком. Даже сейчас, когда рекламный туман рассеялся, это все равно почти что единственная попытка донести некоторую философию до обычного читателя, которого все большие авторы считают быдлом.

— Ну, конечно, только у вас в «Глянце» читателя не считают хуже себя, — съязвил кинопродюсер.

Но Майя промахнулась. Алиса, опытный интервьюер, сразу же засекла одну интересную особенность — Дима принадлежал к новому типу богатых мужчин, которые в свои сорок два мечтают не только о вилле на Гавайях, комфорте пятизвездочных люксов, идеальном газоне в идеальном коттеджном поселке с развитой инфраструктурой — их тянет в культуру. Они пишут книги. Они даже издают свои книги. Они видели столько фотомоделей, нимфеток и опытных, зрелых содержанок, что мечтают о чем-то качественно другом — о женщине с головой на плечах. О той, кто может прочитать пару глав его нового романа и найти стилистическую ошибку. О той, что нежно и уверенно скажет, что Пикассо — гений, а Дали — комедиант.

И на декольте от Версаче с грудью четвертого размера они не клюнут. То есть не клюнут, если декольте украшает голова, в которой примечательны только серьги с крупными брильянтами. Это даже не вопрос вкуса — это такой новый этикет продвинутого бизнесмена.