Елена Чалова - Рыцарь для дамы с ребенком

— Ему будет намного лучше, если ты соизволишь рассказать мне, что происходит, — не без злости буркнула тетушка.

Так что после обеда они поднялись к Марку в номер, и он изложил тете Рае события последних дней. Она выслушала все совершенно молча, уютно устроившись в большом кресле. Когда он закончил, покачала головой и сказала:

— Бедный мальчик. — Потом добавила: — А все из-за твоей совершенно ненормальной страсти к женщинам.

— Да? Почему это? И почему ненормальной? Мне надо было с детства дружить с Аланом?

— Не дай господи. — Тетушка фыркнула. — Я о другом: с людьми устроенными, женатыми ничего подобного не происходит, — изрекла она. Потом встала, потрепала Марка по щеке и, направляясь к дверям, сказала нечто загадочное: — Все будет хорошо, мой мальчик. Твой покойный дядя всегда говорил, что «Иванушке» повезет. Поспи, а потом поезжай в город. Бог даст, все будет хорошо.

Она выплыла из комнаты. Марк смотрел вслед тете Рае, позабыв закрыть рот. Не понял. «Иванушке»? Это он, что ли? Блаженный дурачок? Хотел было обидеться, а потом плюнул и лег спать. Это чудесный способ убить время.

И вот он уже катит к Москве по шоссе. Мелькают фонари. Навстречу летят огоньки светлые, а перед «фордом» покачивается пара красных подфарников какой-то иномарки, словно глаза вампира — красные и раскосые. Скорее, скорее, обойти справа. Не пускает, сволочь. По встречной? Ну уж нет, лучше опоздать, чем не доехать. Вампир порулил к заправке, а доктор прибавил газу. Вот и Москва. Красота — на улицах пусто. Может, ездить на работу ночью? «Так, посмотрим, вас на какое время записать — на полвторого или полчетвертого?» Он представил, как будет зевать Катя. А шаги пациентов в пустынном коридоре, где горит только аварийное освещение, звучат слишком громко… Что-то уже смахивает на триллер. Нет уж, ночью лучше спать. И соответственно, ехать на работу в час пик. Днем процесс езды превращается просто в пародию передвижения. Особенно бывает жалко спортивные иномарки. Вот все стоят у светофора. Как только красный мигает, это низкое, красивое, полное хищно-плавных линий чудо автомобилестроения рвется вперед, делает скачок, кого-то подрезает, прыгает в соседний ряд — и все для того, чтобы замереть у следующего светофора, не обогнав даже какой-нибудь «шестерки», за рулем которой сидит дядя Вася, знающий, какой ряд здесь выбрать, чтобы ехать побыстрее.

Сейчас же улицы пусты, горят рекламы… И все же Марку было не по себе. И не только потому, что в голову опять полезли всякие тревожные мысли. Ночь — вообще время тревоги. Поэтому он ее не любил. Даже в славные студенческие времена его организм в темные часы предпочитал здоровый сон… или, уж по крайней мере, пребывание под крышей в теплой компании. Желательно втроем: он, она и постель.

Эта ночь оказалась полным повторением предыдущей. Марк промаялся в городской квартире совершенно без толку. Подремал урывками в кресле. Заглянул в холодильник, выкинул испортившийся кефир. Еще раз набрал все номера телефонов — с тем же нулевым результатом: у Ланы никто не подходил, мобильный отключен, в агентстве бодрый голос вновь сообщил, что Светлана Николаевна в командировке, и предложил оставить сообщение. Марк отказался. Жутко хотелось нахамить этому мужику, который так добросовестно выполнял свою работу. Но он сдержался. В конце концов, мужик ни в чем не виноват.

«Виноват в сложившейся ситуации я один», — клял себя Марк. И в том, что Светлана где-то и угрожает ей что-то — неизвестно что, и от этой неизвестности еще страшнее. Зачем, ну зачем понесло его к этой Буровой? Ведь знал, что толку не будет. Если уж заниматься разбором полетов, то зачем он вообще ввязался в это дело? У Марка перед глазами просто-таки встало недоумение, написанное на лице Алана, когда племянник мучил его расспросами. Надо было посочувствовать Антонине Ивановне и выкинуть из головы чужие проблемы. Так все делают… наверное. Ну, большинство. И прекрасно при этом живут и замечательно себя чувствуют. Спят по ночам, между прочим. В отличие от Марка. Марк не спал. Он тигром метался по квартире и мучился.

Что с Ланой? Почему она не звонит? Ну неужели нельзя позвонить? Как он, идиот, отпустил ее? Не надо было. Следовало заставить бросить все и уехать… Да только вот куда? Черт! Сдалась ему эта баба. Где это видано, не спать ночи и заниматься самоедством из-за женщины, с которой не то что не трахался, а и не целовался. «Да и вообще, может, она и не нравится мне вовсе?» — с надеждой спросил себя доктор.

Он лег на кровать и уставился в потолок. Нравится… И это плохо. От мыслей о Лане у него внутри появляется такое чувство… словно есть хочется. И всего остального тоже. И он знал, что у них, может, ничего и не сложится… Он ведь взрослый, много поживший человек и понимает, что взаимность — вещь редкая. Бог ее знает, что она чувствует к Марку Анатольевичу, может, ничего… вдруг ей даже одеколон его не нравится? Марк перевернулся на живот и уткнулся лицом в подушку. Вообще-то при встрече надо этот вопрос прояснить. Или лучше не торопиться? Вдруг все же Лана его оттолкнет? Тогда… тогда он будет самым несчастным человеком. Будет болеть долго и тяжело… как болел до этого, пока не встретил ее. Ибо, оборачиваясь назад, Марк осознавал, что дни его наполнены были ожиданием и он лишь создавал видимость жизни — писал дисер, бегал по бабам, — но на самом деле просто ждал ее.

Устав заниматься психоанализом, доктор поплелся в кухню. Посмотрел на плиту и понял, что готовить не хочет. Проще заехать куда-нибудь и поесть. Вот прямо сейчас.

Что скрывать — за «куда-нибудь» пряталось вполне конкретное местечко. Называется «Кофе Хауз». Их по Москве уже довольно много, но Марк любил только одно. Как-то так получилось, что он там бывал довольно часто. И его стали узнавать. Девочки улыбаются, бармен жмет руку. Они спрашивают: «Как дела, Марк? Вам как обычно?» И ему становится тепло и уютно — от дыма сигарет и запаха кофе, свежих фруктов и милых лиц. Короче, это хорошее местечко, и Марк оценил идею клуба или бара, которая присутствует в англо-американской культуре и на уровне среднего человека пока почти отсутствует у нас. Это здорово — иметь такое место, где тебя вроде как ждут.

Но сегодня не помог даже «Кофе Хауз». Доктор заказал сандвич с курицей и салатом, кофе и кусок торта — шоколадного. Доесть не смог. Самой симпатичной официантки не было, за соседним столом гужевалась шумная девичья компания — что-то отмечали, а потому уже раскраснелись и периодически глупо взвизгивали.

В голову лезли мрачные мысли. Марк сжевал свой сандвич и опять вернулся домой — убедиться, что там никого нет, автоответчик пуст, а он полный кретин. С утра с гудящей головой поехал обратно в дом отдыха. Невозмутимый и неприлично бодрый для пяти утра охранник взял его карточку, засунул в компьютер, вернул. Ворота плавно открылись. Дежурный администратор, поджидая гостя за стойкой, поинтересовался, не желает ли он кофе или завтрак. Марк помотал головой и отправился в постель. Уснул мгновенно, и снились ему какие-то кошмары. Они с Ланой сидели в Ленкоме, и впереди сидел ее генеральный; правда, Марк видел только тяжелый бритый затылок. Мужик все время что-то ел: то шоколадки в хрустящих обертках, то гамбургер, завернутый в шелестящую бумагу. Доктор никак не мог расслышать происходящего на сцене. В конце концов он все же не выдержал и стукнул генерального по макушке программкой. Тут сидящая рядом с ним дама обернулась, и Марк с ужасом увидел, что это Ирина Михайловна, не отягощенная совестью завкафедрой. Глядя на стоматолога злыми глазами, она прошипела: