Лина Дорош - Весло невесты

— Я правильно тебя поняла? — она осторожно показала на картину и потом изобразила поезд: — Ту-ту-у-у-у-у!

— Правильно, Вер, я сейчас упакую.

— Ясь, неужели сама?

— Я тоже иногда не верю.

— Я ничего не понимаю в картинах, но твоя мне нравится — без дураков.

— Спасибо. Знаешь, если бы не Сашка был важной для меня любовью, а кто-то другой, возможно, не было бы этого подарка.

Верка и так всегда была жутко сентиментальной, а тут: после вина да такого почти признания — слезы у нее выступили без дополнительной команды. Она постаралась отвести мой взгляд от своего лица и показала на пол:

— Слушай, а что это у тебя на полу?

— Тургенев.

— В смысле? Додумался же кто-то так покрытие назвать.

— Это не покрытие. Это страницы книг Ивана Сергеевича Тургенева. Здесь, — я показала на пол комнаты, — «Дворянское гнездо», на кухне — «Дым», в коридоре — «Ася».

Вера легла на пол и начала читать:

— «Давно Лаврецкий не слышал ничего подобного: сладкая, страстная мелодия с первого звука охватывала сердце; она вся сияла, вся томилась вдохновением, счастьем, красотою, она росла и таяла; она касалась всего, что есть на земле дорогого, тайного, святого; она дышала бессмертной грустью и уходила умирать в небеса», — Вера подперла рукой подбородок, — я думала, ты шутишь.

— А я думала, что ты Тургенева не знаешь.

— Не могу сказать, что настольная книга, но когда-то было читано и это, — Вера поднялась с пола, — а почему именно Тургенев?

— Посмотри внимательно и догадайся.

— Я — пас.

— Из книг без иллюстраций в этой был самый красивый шрифт — вот и весь резон, — я достала книжку с полки, — просто дизайн. Согласись, такой пол очень органичен для интерьера «Библиотекарша».

— Более чем. Жаль, что текст менять нельзя. И книгу жаль.

— Обижаешь, Вера. Книга вот она — не пострадала. Я хорошие копии сделала на желтоватой бумаге. Жестокое обращение с книгой? Никогда! Я ж — библиотекарша.

— Ты, Яська, — счастливая.

Я легла на пол и поскребла ногтями по полу. Через несколько секунд в коридоре зашевелились Пуся с Гуслей и нехотя поползли ко мне, заползли пол мышку и снова засопели.

— Знаешь, Вер, есть такое слово в русском языке, не в литературе, а в живом языке — «обосраться».

— Ну-ну, — Вера села в позу лотоса.

— Вот именно его я бы поставила после «счастливая», а только потом точку. Почему, Вер, то, что очевидно со стороны, совсем не очевидно мне самой? Внутри меня ощущения счастья нет.

— Ясь, ты сама взяла и уехала. А меня послали. И разведать, и проверить. И я поехала! Сама я бы движения не сделала.

— Почему?

— Мне такая мысль не пришла бы в голову. Чтобы поехать куда-то, кроме как на отдых.

— Сашка послал?

— Серж, опять выслужиться хочет. Прости меня?

— Проехали, Вер, — я поглаживала Гуслю одним указательным пальцем. Тихонько, чтобы не разбудить, — как электроны. Чем больше заряд ядра, тем больше электронов притягивается. И тем сильнее они притягиваются, и тем сложнее им сойти с орбиты.

— Ты о чем?

— О нас, о Москве. Ты ведь тоже из приезжих. Знаешь, здесь я с особой нежностью стала относиться к гламуру.

— По тебе и видно.

— Правда. Сначала я подумала, что надо всего-то внешне поменять стандарт. Гламур — это, Вер, совсем не глупо. Часто — это красивая сторона мудрости. Или хотя бы ума. Которые надо прятать. Это маска. Как у шута. У каждого времени есть своя маска. У нашего — гламур. Это наша броня. В мире городов, где число цифр в телефонных номерах семь и больше, — нужен не просто панцирь, нужна танковая гламурная броня. Отторжение вызывает не гламур, а жалкие пародии на него. Есть подражатели. Пустые. Но пустые есть и среди подражателей негламура.

— В Москве мы об этом не думаем.

— Там ритм другой, там можно спрятаться, — я тихонько подула в нос Гусле, она поморщилась, — в столицах много круглосуточных общественных мест: супермаркеты, общепит и т. д. А в провинции круглосуточные только понятия и состояния: дом, дружба, пьянство, отсутствие любви, желание любви.

— Поражаюсь, как ты хорошо сохранилась, — Вера забрала у меня Пусю, легла рядом на пол и положила котишку себе на грудь.

— Спасибо за комплимент, хотя уже месяц без салонных процедур.

— Я не про внешность.

— А секрет всё равно один — я много спала. И сплю. Вер, а внешне во мне за месяц поменялось что-то?

— Да, глаза. Были просто красивые, а сейчас то ли свет в них, то ли алкоголь.

— Во-о-от! А это второй секрет, дорогая.

— Колись.

— Я все время думала.

— О чем?

— Не о чем, а как. Как думаешь — вот что важно.

— И что ты поняла про это «как»?

— Я плыла. Мыслями. Сплошная чукотская песня, а не мысли были. Дрейфовала. Это приятно. Очень приятно. От этого глаза красивые.

— Так-так-так, а сейчас?

— Я гребу. Даже в мыслях. Не говоря про руки.

— Хорошо, не говори про руки, просто включи телевизор.

Я положила ей на грудь еще и Гуслю. Включила телевизор и пошла на кухню.

— Вер, тебе чай или кофе?

— Вина!

— Не вопрос!

На ступеньку лестницы я поставила Веркину бутылку с бокалом и свою чашку чая.

— Силь ву пле, мадам Вера, — произнесла, как положено, с ударением на последний слог и легкой картавостью.

По «Культуре» дирижировал Спиваков. Давали Чайковского. Я встала перед экраном. Вера лежала на полу. Слушали несколько минут молча. Потом Вера спросила:

— Слав, по твоему лицу не понятно: нравится тебе или нет. Вроде бы и слушаешь, но морщишься.

— Вер, мне нельзя симфонический оркестр так близко видеть.

— Почему?

— Не могу постигнуть: как могут быть музыканты такого уровня так дурно одеты. Играть такую музыку, и прекрасно играть, Вера! И в таких нарядах! Как это возможно?! Не понимаю.

Вера посмотрела на исполнителей.

— Да, сказать, что ты категорически не права — не могу. Но как-то уж слишком остро ты реагируешь.

— Причем, Вер, все русские оркестры, которые когда-либо видела вблизи, этим грешат. Обязательно обнаружится дама, а она редко бывает одна, глядя на которую у тебя глаза из орбит вылезают. Причем смотришь: каждая по отдельности вроде бы ничего, а все вместе — какофония.

— Ну, не униформу же вводить.

— В отдельных случаях я бы приветствовала подобное насилие, честное слово. В какой-то момент и очень быстро, надо сказать, это происходит — звук побеждает, и перестаешь глазами замечать безобразие, но эти секунды или минуты, как та ложка дегтя.

— У тебя только к дамам претензии?

— Как ни странно, да. Вот почему Спиваков всегда безупречен: его музыка, внешний вид, речь — безупречны. Всегда. И слушать, и смотреть — наслаждение. И у меня вопросов, как он одет, как выглядит, не возникает. Хотя вопросы возникают, конечно, но совсем другого рода.