Елена Амеличева - Лунная волчица, или Ты попал, оборотень!

Сейчас это модно – воскрешать традиции двадцатых годов прошлого века, когда во времена сухого закона процветали такие вот заведения, спикизи-бары – от «говори тише», где нелегально продавали алкоголь.

Тогда нужно отыскать дверь. Я двинулась вперед. А вот и углубление в стене, выкрашенной в отвратительный цементный цвет. В центре крепление с длинной стальной спицей. Так, должно быть отверстие, куда ее можно засунуть. Вот, кажется.

Я направила «ключ» внутрь и, почувствовав сопротивление, с силой надавила. Наградой стал щелчок. Теперь навалимся плечом и… Да, поддалась!

Вошла внутрь и хмыкнула, уважительно глянув на дверь. Она толщиной в несколько десятков сантиметров, а весит, наверное, не меньше двух тонн! И при этом довольно легко открывается. С внутренней стороны – внушительный замок. Это не подвал, а самый настоящий бункер! Запомню, вдруг пригодится.

Захваченная азартом, подогревающим кровь, я продолжила поиски. Тусклое освещение нагнетало таинственности, заставляя отдать должное фантазии тех, кто устроил клиентам такое необычное приключение. А вот и еще одна дверь. Открыта.

Я зашла внутрь и сначала подумала, что ошиблась – слишком уж темно было. Но из сумрака вынырнул парень в жилетке и с бабочкой на шее.

– Добро пожаловать! – прозвучало на английском с явным акцентом. – Пароль?

– Простите, – развела руками. – Не знаю пароль.

– Так уж и быть, – он подмигнул мне, – такую красавицу пропущу без пароля. Наслаждайтесь!

Привыкшие к полутьме глаза разглядели барную стойку. На ней стояли стаканчики со свечами. Их скупой свет подсвечивал мужественный профиль единственного посетителя.

Я сделала глубокий вдох, задержала дыхание и улыбнулась. Да, это он. Тот самый мужчина, который поможет мне расстаться с девственностью. Чтобы она не досталась моему будущему мужу, которого я ненавижу.

Лилия

Так вот какой ты, мой первый мужчина! Сев через пару стульев от него за винтажную барную стойку, я украдкой бросила взгляд на профиль незнакомца, которого, как гласит народная молва, мне предстоит запомнить навсегда.

Красивый по-мужски – черты лица резкие, выдающие упрямство и вообще не простой характер, но волосы до плеч, лежащие нарочито небрежно – он их укладывает, что ли, смягчают немного и грубо очерченный подбородок, и большой хищный нос.

Неужели это на самом деле он? Сердце сжалось, словно из него попытались сделать игольницу, захотелось встать и бежать прочь со всех ног! И тут…

– Угостить вас? – спросил мужчина, посмотрев на меня.

По-русски спросил! Как, скажите, на милость?!

– Просто почувствовал, – он усмехнулся.

– Что именно? – выдавила я из себя, отчетливо понимая, что теперь сбегать уже точно поздно – этот бархатный, с хрипотцой голос цепями приковал меня к стулу, намертво.

– Вы же хотели спросить, как я узнал, что вы русская.

Даже вопросительного тона в словах нет, незнакомец констатирует факт, а не спрашивает. В любое другое время я бы не упустила шанса поприпираться, но сейчас спорить почему-то совсем не хочется. Наверное, боюсь, что мой кактусовый характер его отпугнет – брат часто говорит, что из меня текилу можно делать, и мужик просто сбежит, так и не успев исполнить ту роль, на которую я его утвердила.

А ведь он об этом пока еще даже не знает. Поспешно стрельнула глазками в его сторону. Надеюсь, что не знает. Ведь не написано же у меня на лице большими буквами – «жаждет расстаться с невинностью»? Хотя национальность там тоже не указана.

– Так что будете пить? – спросил мужчина.

Яду мне налейте. И так уж и быть, бросьте в бокал дольку лимона, для вкуса. Я обреченно зажмурилась, поняв, что все это время глазела на него.

– То же, что и вы, – выкрутилась, надеюсь.

Приглушенный свет, к счастью, скрыл мое покрасневшее лицо.

– Еще один Олд Фэшен, – незнакомец кивнул бармену.

– Как вас зовут? – спросила я у своего будущего первого мужчины.

Ведь, наверное, сначала стоит познакомиться? Ага, и обменяться номерами паспортов.

– Андрей.

Я медленно отвела взгляд от бармена, который в стакан со льдом засыпал столько сахара, что гарантировало мне диабет, щедро залил туда же виски, а так же, как и просила недавно, выдавил дольку лимона.

Андрей, серьезно?!

Да твою же мать!!!

Мало мне клана Андреевых, так еще и это!!!

Я зависла, обдумывая полученную информацию. Может, судьба намекает, что идея изначально была не самой умной? Кажется, даже слышу грохот цепей, которые падают на пол. Больше Лунную волчицу к стулу ничто не приковывает.

Но стоит представить довольную ухмылку Вадима в первую брачную ночь… Нет уж, если надо, я готова расстаться с проклятой девственностью прямо на этой барной стойке, рядом с барменом, меланхолично протирающим бокалы.

Нет, ну скажите на милость, какова была вероятность, что отправившись на поиски дефлоратора – так называет первых мужчин одна из моих подруг, в Нью-Йорке – это подчеркнем, найти именно Андрея?!

Или я просто дура, и все происходящее из разряда комикса под названием «женщина и знаки»? Ведь, как говорит Стас, если видишь черного кота, перебегающего тебе дорогу, это значит только то, что бедное животное просто куда-то спешит, и не более того.

Тяжело быть девушкой, ой, как тяжело!

Андрей

Люблю Нью-Йорк – той самой постыдной любовью, в которой не хочется признаваться даже самому себе. Это как будучи женатым на одной из самых красивых женщин мира, иногда срываться в ночь к любовнице – дерзкой молодой девчонке, ни разу не идеальной, с дурными привычками, лишним весом, таскающей одни джинсы лет пять, но…

Тебе просто хорошо рядом с ней, тепло. А с женой чувствуешь, что замерзаешь, перестаешь что-либо ощущать, и секс по расписанию в среду и субботу уже не нужен. Хочется просто войти в захламленную всякой всячиной съемную квартирку своей малышки и тут же оказаться в постели, где она сделает с тобой все, чего захочет.

Нет, я не женат. Уже нет. И любовниц, когда имел несчастье находиться в статусе супруга, не заводил. За что и поплатился, обзаведясь рогами к третьему году брака. А теперь вот подался аллегории искать.

Наверное, так на меня влияет Нью-Йорк. Это не просто город контрастов, это сам контраст и есть! Только здесь не хочется идти в распиаренные рестораны с десятком мишленовских звезд, потому что уличная еда и перекусы в забегаловках, которых здесь больше, чем голубей, заставляют облизывать даже не вымытые пальцы!

Только здесь с улыбкой смотришь на жирных тараканов, вылезших поглазеть на туристов, с радостью вливаешься в толчею на Уолл-стрит, не замечаешь пакетов с мусором на улицах, смердящих к вечеру так, что слезы на глаза наворачиваются. Этому городу прощаешь все.