Татьяна Майстери - Мои глаза закрыты

– Люди в той машине живы? Никто не пострадал? – игнорирую вопрос и задаю два своих, зная, что папу бесит, когда отвечают вопросом на вопрос.

– Да, никто не пострадал…, – сквозь зубы шипит отец, и я мысленно ликую. Злить отца – моё главное хобби, – ты хоть понимаешь, что вышло уже более ста изданий Московской газеты, где главная статья – про тебя?! – кричит папа, и я невольно сжимаюсь в комок.

– Ну, и что там написано?

– О-о…, – растягивает папа "сладким" голосом, – а там написано, что ты гонщица и наркоманка, которая попала в аварию и чуть не убила других людей. А богатый папочка тебя, как всегда, выгородил своими деньгами!

– Ну, хоть одна правдивая статья у них будет…, – протягиваю я равнодушным тоном, а затем добавляю, – вот только я не наркоманка.

– Ты хоть понимаешь, что от меня могут отвернуться все спонсоры?! Ты это понимаешь?! – папа орёт так яростно, что я даже представляю его лицо.

Уверена, он побледнел, нахмурился и подался вперёд, чтобы "достучаться" до меня.

– Пап, я зрение потеряла…, – добавляю я тихо-тихо, но все всё равно слышат. В машине наступает гробовая тишина.

Как бы мне сейчас хотелось увидеть трассу за окном, по которой одна за другой будут мчаться машины. И я бы обязательно думала, куда они все мчаться. Если бы я ещё знала, сколько сейчас времени. Светит ли сейчас солнце, или папаша решил забрать меня из больницы в позднюю ночь? Я бы всё отдала, чтобы ещё хоть раз увидеть ночную Москву… я бы сделала огромное множество фотографий на Polaroid, чтобы потом держать их в руках и ощущать под пальцами гладкую глянцевую поверхность. Я бы сделала всё, чтобы ещё один раз увидеть Сашу…

– Где Саша? – спросила я, вспомнив о парне. Мысль о нём будоражила меня и приводила в нервную дрожь.

Как он отнесётся к тому, что теперь я не вижу? Будет ли он любить меня после этого? Конечно, будет… ведь он любит меня, не так ли? А когда любишь, на недостатки не обращаешь внимания. Поддерживаешь и в горе, и в радости. Разве не так говорят на церемонии бракосочетания?

– Какой ещё Саша? – буркнул отец в ответ на мой вопрос.

– Мой парень. Русый, с голубыми глазами. Он приходил в больницу?

– Нет, к тебе в больницу приходила только Юля, – я, наконец, слышу голос мамы. До этого момента она всю дорогу молчала.

Юлька приходила…её, наверное, ко мне не пустили. А Саша, значит, не приходил… мысль об этом терзает мою измученную душу.

– У тебя ещё и парень есть…, – продолжает бурчать отец, – от тебя столько проблем, Даша!

От такого заявления я прихожу в шок. Значит, я проблема. Для отца я не дочь и даже не девушка, я – проблема.

– Останови машину, – говорю я, хватаясь за ручку двери.

– Куда ты собралась? – угрожающе произносит отец, но я повторяю:

– Останови машину, Олег!

Мужчина слушает меня, и, почувствовав, что автомобиль остановился, я выскакиваю наружу. Не могу больше находится в компании отца. Как сейчас выгляжу со стороны – меня не волнует. Я лишь хочу уйти от отца. Желательно, навсегда. Раз я – проблема для него, значит, буду соответствовать своему новому "статусу"!

– Дарья, вернись в машину! – кричит мне отец, но я не слушаю.

Я сама не знаю, куда иду, но слышу за своей спиной рокот моторов и скрип колёс об асфальт. Кажется, отец даже не собирается меня догонять.

В голове вновь мешаются сотни голосов. Хочется закрыть глаза руками и закричать. Я вспоминаю, что на мне всё ещё очки, словно подтверждение безвыходности… они словно напоминают, что я ослепла навсегда. Они смеются надо мной своим раскатистым злорадным гоготом, от которого мурашки бегут по коже. В порывах гнева я срываю с себя чёртовы очки и со всей силы швыряю на землю. Слышится треск стекла, а следом за ним чей-то писклявый "Ой!".

– С тобой всё в порядке? – спрашивает у меня кто-то, а я даже не могу посмотреть на этого человека. По голосу понимаю, что это молодая девушка.

Я даже не могу объяснить, что со мной! Кажется, у меня начинается самая настоящая истерика. По щекам сами по себе текут слёзы, и я закрываю глаза руками, пытаясь хоть как-то скрыть свою слабость. Оседая на землю, я начинаю реветь всё сильнее. Девушка подхватывает меня и вновь ставит на ноги.

– Что с тобой? Ты сбежала из больницы? – продолжает спрашивать она.

В моей голове крутятся все разговоры с отцом. Был ли хоть один случай, когда он не упрекал меня? Кажется, нет…даже в детстве, когда я упала с дерева и сломала руку, папа не пожалел меня. Конечно, я сама была в этом виновата. Но мне было шесть лет, а я сидела и заливалась слезами не от жгучей боли в руке, а от слов отца, что сама виновата. И, конечно, следом за этим шла чреда постыдностей: я вновь опозорила его, он потеряет всех спонсоров, в газетах напишут, что дочь Олега Антипова глупая и чуть ли не умерла, когда прыгала с дерева! И я сейчас ни капли не утрирую. Папа сказал всё это шестилетней мне, пока доктор накладывала на руку гипс.

– Ладно, пойдём, – сказала девушка и потянула меня за руку в неизвестном направлении.

Я не сопротивлялась. Конечно, было бы лучше, если бы девушка оказалась маньяком. Быстрая смерть, и никто, кроме меня, не пострадал бы. Отец бы поворчал, что я снова опозорила его своей нелепой смертью, и вновь отправился работать, говорить со своими спонсорами и так далее. А я бы не мучилась от вечной темноты… всем было бы лучше. Ведь я – проблема. А проблемы нужно устранять…

На протяжении всего пути я продолжала реветь, громко всхлипывая и шмыгая носом. Ладонь девушки была мягкой и тёплой, даже горячей. И как она живёт с такими горячими руками? Наверное, вечно сидит под вентилятором…

Я услышала пикающий звук. Я знала, что это – ключи от подъезда, но сама в подобных многоэтажных домах никогда не жила. Внутри было прохладно и пахло сыростью. Девушка втащила меня в лифт, и когда он поехал, ноги подкосились. В таких лифтах я до этого тоже не ездила. У папы в офисе ты заходил в коробку, нажимал нужный этаж, а в следующую секунду коробка открывалась, и ты приезжал. И не чувствовалось этого поднятия вверх. А этот лифт наверняка был старым и даже мог остановиться. Я не боялась замкнутых пространств…до этого момента. Когда тебя ведёт незнакомая девушка, и ты даже не видишь, куда вы поднимаетесь, на какой развалюхе едите, то становится страшно.

Слёзы сами по себе (как и начались) высыхают. Лифт с грохотом останавливается. Я мысленно молюсь, чтобы он не застрял, но слышу, как двери раскрываются. Шаги девушки эхом разносятся по помещению. Мои же босые стопы уже так сильно устали, они наверняка все в порезах и синяках. Я с трудом волочу ноги, но девушка крепко держит за руку и волочит за собой.

Внезапно мы останавливаемся, и я чуть не врезаюсь в спину незнакомки. Раздаётся звон ключей, затем пара громких оборотов и скрип двери.