Алина Политова - Дороги, где нет бензоколонок

Я молча поцеловала его ладонь и оставила возле своих губ. Руслан обнял меня, прошептал в самое ухо:

— Знаешь, иногда мне кажется, что лучше бы мы сгорели.

В ту минуту мне захотелось плакать. Я через столько прошла, через такие страдания, о которых не пишут даже в самых страшных книгах, но заплакать мне захотелось впервые. Потому что я не стала для него тем светом, каким он стал для меня. Ведь никогда больше, с того самого пожара, я не желала заснуть навсегда. Через что бы не пришлось мне пройти, я хочу жить, жить, пока сохраняю его дыхание. В этом мире, где существует ОН, есть место и для меня.

После пожара нас, тех кто остался, поселили в другой интернат. Я очень боялась, что меня оторвут от Руслана, но, как оказалось, зря. Еще до того как он спас меня, мы были уже связаны чем-то нехорошим. Потому что из нового интерната нас забрали троих — меня с Русланом и еще мою маленькую соседку по парте Вику. Нас увела женщина с каменным лицом. Два дня мы провели в больнице, в одной палате, где успели получше познакомиться. За эти дни нас несколько раз осматривал доктор, один и тот же. Обследовался каждый сантиметр нашего тела. А сколько крови выкачали для разных анализов — это вообще не передать. Вечером второго дня нам дали новую одежду, хорошую, не такую, в какой мы ходили в интернате, и привели в кабинет того самого врача, который нами занимался. В кабинете кроме нашего доктора был еще один мужчина. Крупный, с уставшим лицом, человек средних лет. В черном строгом костюме. Едва мы вошли, он стал пристально разглядывать нас. Руслану и Вике сказали сесть на кушетку, а меня подозвали к столу. Человек в черном притянул меня к себе, взял за подбородок и стал разглядывать мою голову, поворачивая ее то в одну сторону, то в другую.

— Хороший экземплярчик, не правда ли? — Заметил доктор.

— Да, — задумчиво произнес человек. — Но она все равно слишком маленькая. И волосы могут потемнеть.

— Потемнеет — покрасишь. В любом случае — девочка удачная. Эдакая лолиточка.

— Как тебя зовут? — Спросил меня человек.

— Эля, — ответила я.

— Эля, — повторил он. — Эль. Ты знаешь, что Эль по-французски — "она"?

— Нет, — ответила я.

— С детьми столько проблем, — вздохнул человек и жестом приказал мне отойти. Я пошла и села рядом с Русланом.

— Серж, с детьми намного меньше проблем, — заверил его доктор. — Они быстро привыкают ко всему. К тому же эти — они же инкубаторские. У них вообще нет личности практически. Чистый лист. Серж, если бы не чертов пожар, я бы не напрягал тебя… Но теперь что делать?! Нам негде их выращивать. Из чужого интерната мы не сможем так просто их забрать, вопросы возникнут, сам понимаешь. Можно просто бросить их, но столько сил, столько труда уже вложено! Зря что ли твой отец старался? Он так тщательно подбирал родителей — ты посмотри — они же просто загляденье! Маленькие куколки!

Доктор подозвал Руслана. Когда тот подошел, повернул его к Сержу.

— Это же будущий аполлон, ты взгляни на него! Какая кожа, какие волосы, тело. Через пару лет ему цены не будет!

— Через пару лет он покроется прыщами и превратится в угловатого подростка.

— Это тоже возможно. Хотя вряд ли. Ты же помнишь Виктора Марченко?

— Это от Виктора?

— Да.

— Ну не знаю… Просто всему есть предел. Дети…

— Твой отец был не таким щепетильным, и дела у него шли получше.

— Тогда другое время было.

— Да, другое. Более опасное время. А сейчас все можно, все! А ты мандражируешь… ты ленив, Серж, ты просто ленив. — Вздохнул доктор. — Давай, забирай их. И пусть уже через полгодика начинают деньги приносить. Дети — товар дорогой. До того, как на них заказ будет, можно столько из них выжать, что с твоими привокзальными шлюшками ты за век не заработаешь. Воровать соплюшек в провинции тебе больше по душе, да? А эти детки, специально для работы выращенные, такие ухоженные и красивые — они тебе не по душе. Хотя бы в память об отце — забери их и займись ими.

Этот диалог я запомнила очень хорошо. Наверное устав от информационного голода, мой мозг живо впитывал в себя каждое новое впечатление. Я не поняла смысла этого разговора, теперь-то я понимаю, но тогда — нет. И все же запомнила. Если бы я сумела осознать еще тогда, то… нет, ничего не изменилось бы. Мы бы все равно безропотно поехали с Сержем.

Утром женщина со строгим лицом, та же, что привезла нас в больницу, зашла в нашу палату и приказала одеться. Внизу женщина усадила нас в машину на заднее сидение, а сама села за руль. Надо сказать, мы впервые оказались в легковой машине. И это было волнующее ощущение! Почувствовав, что Вика дрожит, я сжала ее ладонь. Мы так и не разговаривали с ней почти. Только короткие фразы время от времени. Мне казалось, что она чувствует себя очень несчастной, и это удивляло меня. Мне самой жизнь вокруг казалась очень интересной и полной невероятных приключений. Нужно было только протянуть руку! И все же, как я ни старалась развеселить Вику в эти дни, ничего не получалось. Руслан тоже был замкнут, но с ним мы иногда болтали. Наверное здесь, в машине, Ру ощущал себя счастливым, он же был мальчик. Мальчики обожают машины. Мы переглянулись и улыбнулись друг другу. Я запомнила эту первую и единственную поездку в настоящей машине, как катание на лучшем на свете аттракционе. Это было восхитительно! Осенний ветерок врывался в окно, и мои волосы щекотали лицо Руслана. Он хихикал и щипал меня за руку, в ответ я строила ему рожицы. Даже Вика перестала дрожать и заинтересованно смотрела на проносящиеся мимо здания. Настоящая жизнь! Лишь миг…

Машина остановилась, когда мы уже выехали за город. В лесу, мне показалось, что просто в самой глубокой глубине леса, стоял двухэтажный, какой-то странно некрасивый дом. Темный и мрачный, посреди этого душистого лесного мира. Женщина провела нас на второй этаж и подвела к двери. Перед дверью была решетка, и это показалось мне странным. Какое-то щемящее чувство пронзило меня, когда я услышала звук ключа в замке…

Я оторвалась от чтения, налила из графина воды и залпом выпила. Я была сильно возбуждена. Но, пожалуй, это возбуждение было похоже на то, какое испытываешь, читая захватывающую книгу. Нет, я не чувствовала, что все это написано мною! Более того, я не верила, что это правда, слишком похоже было на начало какого-нибудь романа. Я задумалась. На какой роман это похоже? Нет, не могла вспомнить… и в то же время начало истории казалось мне смутно знакомым, я несомненно уже читала это когда-то. Но может быть я не читала, а писала это когда-то? Как много страниц, исписанных мелким убористым почерком… моим почерком? Но я не знаю, какой у меня почерк. Когда я писала хоть что-нибудь своей собственной рукой? Розовый туман…