Юлия Шилова - Грехи молодости, или Расплата за прошлую жизнь

— Чтоб я еще хоть раз в жизни связался с душевнобольной бабой! Покойники ей на каждом углу мерещатся! А я, как дурак, бегаю за тобой!

Не слушая его, я подошла к окну. Ярко освещенная комната, отражаясь в стекле, хорошо просматривалась. Вот Игорь. Он по-прежнему говорит что-то, размахивая руками. Вот я — волосы рассыпались по плечам, закрывая лицо.

Напротив окна — дверь. За дверью никого нет. Вернее, там пустые и враждебные помещения. Дом с привидениями… Я слышала чьи-то осторожные шаги, когда забегала сюда за спиртным после убийства Шурика. Танька тогда еще была живая. Тогда… А может, она и сейчас живая? Бродит, паршивка, по коридорам, пытаясь свести меня с ума. Деньги ищет… Она говорила, что в доме много денег. Кто бы сомневался, ведь Шурик был богатый, как Крёз. Был… Именно так — в прошедшем времени. И Танька была… У меня нет оснований сомневаться в ее смерти. Она агонизировала на моих глазах. Я же помню… А Шурик? Ой, кажется, опять чьи-то шаги… Нет, показалось… Шурик упал с балкона и разбился. Третий этаж, высокий. Мы с Танькой закопали его под сосной. А может, и его тело исчезло?

Я отвернулась от окна, оттолкнула Игоря и выбежала из комнаты. Бесконечно длинный коридор. Витая дубовая лестница. Полутемный просторный холл. Незапертая дверь. Ухоженный участок. Сосна. Я опустилась на колени и завыла в голос:

— Ш-у-урик, ну ты-то хоть на месте? Ты никуда не исчез? Ты уж, пожалуйста, лежи, как и положено покойнику, а то, если намылишься куда-нибудь, то меня точно примут за сумасшедшую.

Почувствовав на своих плечах тяжелые руки, я вздрогнула и оглянулась. Сзади стоял испуганный Игорь.

— Это могила Шурика, — грустно сказала я. — Мы с Татьяной похоронили его тут. Ты мне не веришь? Ты думаешь, что я чокнутая?

— А ты сама как думаешь?

Я вжала голову в плечи, не зная, что ответить. Затем сказала:

— Возможно, ты прав. Я действительно сошла с ума. А чем еще объяснить убийство Шурика? Он стоял на балконе и смотрел вниз… Я разбежалась и толкнула его. Представляешь, он даже не закричал. Когда я спустилась, Шурик был мертв. Затем появилась Татьяна и предложила закопать его на этом месте.

— А у тебя фантазия что надо, — присвистнул Игорь. — Тебе бы романы писать, а не в мясной лавке торговать.

Не поверил… А я-то надеялась… Внезапно мне захотелось убежать. Рвануть подальше от этого проклятого дома, скрыться от Игоря, забыть весь этот кошмар. Я поднялась с колен, пнула клумбу ногой и бросилась к воротам.

— Стой, чокнутая! Ты куда?! — закричал Игорь мне вслед.

— Сам чокнутый! — огрызнулась я и прибавила ходу.

За воротами я остановилась, чтобы отдышаться. Игорь выскочил вслед за мной, пробежал метров пять по улице, споткнулся и упал. Затем встал, потер ушибленное колено и позвал растерянно:

— Эй, ты где?

Он выглядел таким несчастным, таким беспомощным, что я решила выйти из тени. Но в эту минуту из-за поворота полыхнули огни фар — остановился джип. Я опять затаилась. Из машины вышел низкорослый качок в спортивном костюме.

— Игорян, ты? Привет! Как жизнь молодая? — помахал он рукой.

— Ничего, спасибо, — ответил Игорь.

К качку присоединился интеллигентный юноша в светлом пиджаке. Но носу юноши поблескивали очки. Более странной пары я не видела.

— Ты откуда такой выскочил? — спросил юноша. — У вас что-то стряслось?

— Да так. Потерял одну девушку.

— Поругались, что ли?

— Ну, что-то вроде этого.

— Видать, крепко поцапались. На тебе прямо лица нет. Клёвая была?

— Не то слово! — вздохнул Игорь.

— А такая телка тебе не подойдет?

Задняя дверца джипа открылась, и показалась симпатичная девушка. К сожалению, лица я не увидела, но вот фигурка у нее была что надо! Хрупкая и грациозная, как у балерины. Мужчины балдеют от таких.

— Привет, Игорек! — сказала девушка звонко и чмокнула Игоря в щеку.

— Верка?

— Она самая. Изменилась?

— Нисколько! Верка, когда ж мы с тобой виделись в последний раз?

— Даже не знаю, года три назад, наверное. Я теперь совсем другая. Поступила в театральное училище. Учусь на отлично. Между прочим, тебя часто вспоминаю. А ты и в самом деле подругу потерял?

— Да. Девушка одна как сквозь землю провалилась. А вы что тут делаете?

— Да вот решили заскочить к одному товарищу на дачу. К Сергею. Последний дом у реки. Ты его, наверное, знаешь.

— Знаю. А что, у него торжество намечается?

— Какое там торжество. Обычная вечеринка. Поехали с нами.

— Нет, не могу, — замотал головой Игорь. — У меня тут проблем куча.

— Да брось ты свои проблемы! Посидишь часик, и все.

Игорь оглянулся по сторонам, словно пытаясь найти меня взглядом, и растерянно сказал:

— У меня девушка заболела. Ей требуется помощь. Убежала вот. Где ее теперь искать, не знаю.

— Захочет — сама прибежит. Поехали.

Игорь помялся еще немного и сел в джип.

«Все. Ритка, это конец, — с грустью подумала я, провожая взглядом быстро набирающий скорость джип. — Надеяться больше не на кого. Сама прошляпила свое счастье. Игорь кричал, звал, он помог бы, а ты… А ты в молчанку играла, идиотка. Доигралась! Один труп под сосной отдыхает, другой разгуливает по поселку, по дому кто-то шастает. Хорошо бы душ принять, а как? Возвращаться страшно. Вдруг призрак явится: „Не потереть ли тебе спинку, дитя мое?“ Ха-ха-ха! Только что-то смеяться не хочется. А может, еще не все потеряно? Качок сказал, дом Сергея стоит у реки. Найду ли? Найду!»

Стараясь держаться поближе к бесконечным заборам, я зашагала по улице. Насквозь мокрая одежда липла к телу. Видел бы меня Игорь… Красивый, сильный, уверенный в себе мужчина. Волосы темные, глаза насмешливые, губы мягкие, подбородок гладкий-гладкий. А руки… Там, в грязной подсобке, я таяла в Игоревых руках. Узнать бы о нем побольше — где, с кем, ну и прочее. Нет, я не ревную. Ревность — унизительное чувство, но узнать все равно хочется. Эта крыса крашеная, Вера… И другие, наверное, есть… Ну конечно же есть — такой своего не упустит. А как от него пахнет! Не потом, не дешевым одеколоном — пахнет самцом. Призывный, надо сказать, запах. То-то я полетела за ним в подсобку! Да и сейчас трусики мокрые. «Мы странно встретились и странно разойдемся…» Вот именно, что странно… Найти бы его теперь. Найти и попросить отвезти домой. И — спать, спать, спать. А утром я встану и пойду на работу. Девчонок для парижского дефиле отбирать. Ну вот, опять этот противный дождь. Зашили бы небесную прореху… «Ночью в Москве и ее окрестностях выпало столько-то миллиметров осадков», — обаятельно улыбаясь, сообщит телезрителям милая девушка из «Метео-ТВ». Они-то все на свете проспали — не знают, что идет дождь. И я хочу так же — спать, спать, спать. Под монотонный шум дождя хорошо спится. Одной… С мужем… С любовником… Любовник любит, и муж будет любить… «Вместе и в горе и в радости…» Утром проснемся, выпьем кофе и поедем по загородному шоссе в открытом автомобиле. В лицо будет бить теплый ветер, а солнце — целовать в макушки. И я буду его целовать. Не солнце, не любовника — мужа. А он — целовать меня. Услышать бы ее, эту девушку. И услышу, нечего скулить. Река уже совсем близко. Осталось только дойти до поворота и спуститься по откосу. Это — если идти на пляж. А дома — ближе к лесу. Во дворе дома должен стоять белый джип — мимо такого уж точно не проскочишь. И у Шурика был джип, но о нем ни слова больше, иначе свихнусь.