Юлия Еленина - Его безумная ярость

– Мишань, – врач говорил с сочувствием, и я даже дышать перестала. – Марк сильный мужик, но не думаю, что он выкарабкается. Слишком долго продлилась клиническая смерть. За его организм работают аппараты, и вам надо решить, сколько это будет продолжаться. Я слишком много повидал, чтобы верить в чудо.

Что он сейчас сказал? Что мой муж одновременно жив и мертв?

Миша выглядел растерянным, а я в тот момент собралась. Поняла, что если есть хоть один шанс, то я его использую. В чудо я, может, тоже не верила, но верила в нас.

– Можно его увидеть? – спросила я спокойно, чем вызвала удивление и у врача, и у Миши.

– Он в реанимации, но ладно, я сделаю для вас исключение…

Меня раздражал звук приборов, жалостливый взгляд медсестры за стеклом и провода, похожие на змей.

– Давайте только недолго, – попросил врач и, дождавшись моего кивка, вышел, прикрыв за собой дверь.

Я сжала ладонь Марка и сказала дрогнувшим голосом:

– Вернись ко мне, любимый. Я буду дышать за нас двоих. Мое сердце будет биться и за твое. Ты мне обещал навсегда, а сейчас бросаешь? Не поступай так со мной.

Прибор заверещал еще сильнее, и медсестра теперь уже с удивленным взглядом бросилась ко мне.

– Вы что-то трогали? – спросила она.

За ней в реанимацию пришел и Василий Владимирович, посмотрел на показатели и покачал головой.

– Что? – спросила я.

Врач с медсестрой переглянулись, и он сказал уже мне:

– Любовь сильнее смерти…

– Меня, кажется, хотят убить, – говорю Марку, и он удивленно на меня смотрит.

Не верит.

Я знаю каждый его взгляд, каждое движение. Помню, что они означают. Наверное, что бы я ни сказала, как бы ни пыталась убедить Марка, он не поверит просто потому, что не хочет.

А волны гнева, нет, даже ярости, которым становится тесно в салоне автомобиля, бьют в грудь и высасывают весь кислород. Еще и сигаретный дым режет глаза, дерет горло. Я чувствую себя похороненной заживо в машине.

Марк наконец усмехается и произносит:

– А жизнь как бумеранг, да, Милена?

– Ты ведь не слышишь меня.

– Я слышу тебя. Но скажи, какое мне должно быть дело до твоих проблем? Во имя былой любви? – на последнем слове запинается, будто говорит не о том, что было у нас, по-настоящему чистым, а о чем-то отвратительном, вызывающем брезгливость.

Отгораживается от новости, которую я ему сообщила. Специально вспоминает о любви, а не о нашем ребенке. Марк снова не хочет верить и не хочет принимать.

Только словосочетание «былая любовь» ко мне вряд ли можно применить, сколько себя ни убеждай.

– Ты прав, Марк. Прощай.

Тянусь к ручке, дергаю, но дверь заблокирована. Какая я дура, черт возьми! Сама разрушила тот островок спокойствия, который, казалось, удалось создать после нашего расставания.

Марк хватает меня за затылок и притягивает к себе. Морщусь от боли и прошу:

– Отпусти.

– Не знаю, какую игру ты затеяла опять, но больше я на твой крючок не попадусь.

Он говорит мне прямо в лицо. Так близко, что мы, кажется, снова готовы раствориться друг в друге, будто нет недоверия и стен недопонимания. Марк переводит взгляд на мои губы, и я чувствую, как их начинает покалывать, а затем они нестерпимо зудят. Это предвкушение, полное нашей болезненной зависимости друг от друга.

Но, видимо, ярость Марка сильнее. Он отталкивает меня так же резко, как и притянул. Раздается щелчок замка.

– Если есть что сказать, то говори. Но подумай дважды. Если это какой-то очередной гениальный план, не советую нарываться.

Молча проглатываю последнюю фразу Марка. У меня был только один план: жить с мужем долго и счастливо. Но не столько у судьбы, сколько у людей на нас нашлись свои планы. А ведь я просила, как чувствовала, не лезть в этот чертов бизнес, не пытаться охватить все.

Стук в окно прерывает мои воспоминания. Марк опускает стекло со своей стороны, и я слышу:

– Лейтенант Бессонов, предъявите документы.

– В чем дело?

– Здесь остановка запрещена.

Сейчас я благодарна гаишнику, что он впустил хоть немного свежего воздуха в пропитанный злостью, воспоминаниями и дымом салон.

Марк откидывает козырек и в документы кладет купюру. Вот он, способ решать все проблемы. Жаль, что в моем случае не подходит.

– Счастливо, Марк Захарович, – благодарно салютует лейтенант.

– И вам.

Окно снова закрывается, и машина трогается с места. Я понимаю, что молчание Марка раздражает, и начинаю говорить:

– Где-то два месяца назад знакомый фотограф сломал руку и попросил меня заменить его на свадьбе. Жених с невестой против не были, деньги обещали приличные, и я согласилась.

– Им не понравились твои фотки? – усмехается Марк, когда я замолкаю, думая, как продолжить.

– Понравились, – не обращаю внимания на его иронию. – Но что-то в кадр не должно было попасть.

– Конкретнее!

– Я не знаю! – тоже повышаю голос. – Дай же мне объяснить.

– Милена, ты целый вечер ходишь вокруг да около, и меня уже это порядком достало. То ты мне заливаешь про своего ребенка, то теперь про какую-то свадьбу. Я здесь при чем?

Никогда мне не было так сложно с ним разговаривать. Будто о глухую стену бьюсь.

– Через месяц после свадьбы ко мне пришли двое парней настоящего бандитского вида и сказали, что добропорядочных людей шантажировать нехорошо. Вели себя вполне прилично, но предупредили, что это только на первый раз. Я ничего не поняла, а через несколько дней увидела, что кто-то копался в моем ноутбуке, пока мы с… – запинаюсь и подбираю слова, чтобы еще больше не нервировать Марка. – Пока меня не было дома. Все файлы и даже облако снесены. Но через неделю те же самые парни пришли ко мне уже с оружием и сказали, что если мне дорога собственная жизнь и жизнь моего ребенка, то я должна прекратить, иначе…

– Тебя убьют? – заканчивает за меня Марк.

– Не сразу, – вздрагиваю, вспомнив все обещания.

– Милена, если это на самом деле ты…

– Да не я! – уже почти в истерике кричу. – Зачем мне кого-то шантажировать?

– А кто тебя знает… – тихо говорит Марк и снова закуривает, остановившись уже на парковке возле торгового центра.

Он снова мне не верит. Я одна черт знает против чего или кого. Но закончить надо, потому что рассказала я не все.

– Еще через неделю мне позвонили и спросили, не решила ли я подзаработать, пока шпионила для бывшего мужа.

– Что? – Марк поворачивается ко мне, вздернув брови, и, кажется, теперь ему по-настоящему интересно.

– Я, конечно, ответила, что мы с тобой не общаемся и до сих пор понятия не имею, о чем речь, но мало ли…

– Еще скажи, что из беспокойства обо мне пришла, – снова усмехается. – И что тогда? Мы упадем в постель, мои мозги, как сказал Миша, перетекут ниже пояса, а потом я получу пулю в сердце?