Ан Ру - Ещё Кульбит

Она стояла ко мне спиной. В своем эстрадном искрящемся костюме из люрекса и тафты. С гладко зализанными назад волосами. Только без головного убора из гигантских перьев, а вместо сверкающих туфель на высоченных каблуках в сереньких кедах с розовыми шнурками. Захотелось подкрасться сзади и обнять это чудесное создание. Но не успел.

Дашка резко обернулась, и я с сожалением обнаружил, что она снова плачет. Длиннющие накладные ресницы слиплись в чёрные колючки, носик порозовел, а по щекам стекали тонкие прозрачные струйки.

– Что это? – Дашка протянула мне мобильник, брезгливо держа двумя пальцами за самый краешек так, как обычно показывают мокрые трусы описавшемуся ребёнку.

– Мой телефон, – вполне логично ответил я, поражаясь тому, что она уже даже не стесняется того, что лезет в мою личную жизнь. Да, конечно, мы вместе. Мы пара, все дела. Но есть же какие-то личные границы. Я же в её телефон не лезу. Как всё-таки они в этом плане похожи с Дэном.

– Что?! Это?! – повторила она с нажимом, шмыгнула розовым носом и, прерывисто всхлипнув, отвернулась.

Только теперь до меня дошло, что она показывает мне что-то конкретное на экране. Но стоило мне сделать шаг вперед, она резко отдернула руку, так чтобы я не смог забрать. Потом отступила на несколько шагов и приподняла телефон выше, давая мне возможность прочитать. На дисплее светилось смс с неизвестного номера. Скорее всего от Дэна. Я его новый сотовый не сохранил. И запоминать наизусть не собирался. Но почему-то сразу подумал, что от него.

А когда прочёл сообщение, мои опасения подтвердились.

«Ромео, я скучаю. Прости меня за эту банальщину. Но я, правда, скучаю. Пожалуйста, дай мне шанс. Клянусь, в этот раз всё будет иначе».

– Кто она? – сдавленный голос Дашки прервал моё чтение, и я уставился на неё, не сразу сообразив, о чём она спрашивает.

– Кто она? – тупо повторил я вопрос.

– Кто тебе пишет? Кто эта девушка? Твоя бывшая?

Я ещё раз посмотрел на смс-ку и понял, что она безликая и бесполая. Пытаясь успокоить уже второй раз за день рыдающую Дашу, я выдал честное, но совершенно нелепое объяснение:

– Это не девушка. Это парень. Дэн.

– Парень?! – она вскинула голову кверху, вытирая пальцами мокрый носик, снова несколько раз шмыгнула и продолжила, – Дуру из меня не делай. Парень по тебе скучает? Кто? Автомеханик? Или один из этих твоих друзей байкеров? Не может найти себе компанию, чтобы пивка накатить? Какой ещё парень? Ты если врёшь, так хотя бы придумывай что-то более правдоподобное.

Н-да… Нехорошо получилось. Надо было Дашке раньше рассказать про мою прошлую жизнь. Но я был уверен, что это осталось где-то далеко позади и больше никогда не всплывет. И вот всплыло… и что теперь с этим дерьмом делать, я не знал.

– Дашок, отдай телефон… – попросил я, как можно мягче, как уговаривают самоубийц не прыгать с моста.

– Не называй меня Дашок, – её голос сорвался на неприятный фальцет, резанувший слух.

На секунду сморщившись, я попросил ещё раз:

– Даша, отдай, пожалуйста, мой телефон.

– Телефон? – из носа постоянно текло, и, похоже, это её ещё больше раздражало. – Телефон… – повторила она, кивая. – Вот этот? Этот телефон тебе отдать? На! Держи!

– Да-ша!!! – заорал я и рванулся вперёд, но поздно. Мобильник полетел в сторону, несколько раз шлёпнулся о водную гладь, как плоский камешек, пущенный лягушкой, и скрылся в мутной воде пруда.

– Не ходи за мной! Понял! – крикнула спятившая принцесса и побежала в сторону нашего вагончика.

Я и не собирался за ней идти… Я молча смотрел на круги на воде и пытался понять, что теперь-то я делаю не так?

Мерзкое сиротское состояние. Прохаживаясь туда-сюда вдоль берега, я не имел возможности даже где-нибудь прижопиться без риска испачкать эстрадный костюм. Хорошо хоть в кроссовки переобулся. В чешках и обтягивающем трико смотрелся бы, как балерина.

Злой и обиженный на весь мир я мерил шагами песок, глядя себе под ноги, и в попытке отвлечься от негатива рассматривал всякий хлам, попадающийся на пути: длинные чёрные с зелёным отливом перья, скрученные в спиральки ракушки озёрных улиток, горлышко закопанной в песок бутылки, что-то блестящее металлическое между камней, ни то брелок, ни то пробка от той самой бутылки. Кеды. Ослепительно-белые кеды на толстой, сантиметров пять, подошве. Лоферы. А, нет! Сникерсы, кажется. Да, точно, сникерсы. Плоские шнурки странно переплетались, образуя клетчатый рисунок, а концы связаны в бантик с четырьмя лепестками, навроде бабочки.

Я поднял голову в поисках хозяина, а точнее хозяйки, слишком уж крутых для того, чтобы быть выброшенными, сникерсов и заметил невдалеке девушку, прогуливающуюся босиком по кромке грязной воды. Серые потёртые джинсы клёш, закатанные до середины голени, белая майка, волосы чёрные у корней и ярко-синие (вырви-глаз) на кончиках. Мальвина наших дней. Но самое интересное не это. В одной руке у девушки был прозрачный пакет с двумя аппетитными пышными булочками бриошь, а в другой литровая алюминиевая банка пива. С ума сойти. Сочетание достойное пополнить список таких нелепостей, как селёдка с молоком, хоккей с мячом и презервативы со вкусом клубники.

«Счас бы пива с булочкой

Да в постельку с дурочкой», – тут же всплыла в голове шальная рифма. Улыбка потянула губы в стороны, и в этот момент по закону жанра Мальвина обратила на меня внимание.

Это она-то выглядела странно? А я? Я стоял перед ней, как балерина в кроссовках с улыбкой Джокера в пол лица. Пожалуй, в этот момент мы стоили друг друга.

– Оооо, – протянула она, поднимая в мою сторону руку с пивом, будто предлагая отхлебнуть. – Ты же из цирка?! – вторая рука тоже поползла вверх в направлении нашего шатра.

Теперь она выглядела, как указатель на распутье дорог: налево пойдёшь – в булочную попадёшь, направо пойдёшь – собутыльника обретёшь.

– Ты же этот… гимнаст! Да? И канатоходец! Да?

– Да, – улыбнулся я, косясь на поблёскивающую алюминиевую прелесть в её руке. Тёмное. Нефильтрованное. А значит, с густым богатым ароматом жжёного солода и легкой горчинкой. Всё, как я люблю.

– Господи, это так круто! – она прошёпала босыми ногами ко мне, не опуская руки. – Будешь? – банка с пивом заманчиво подпрыгнула.

«Да ты ж моя фея!», – ещё больше поплыл я и бесстыдно согласился:

– Буду.

Мальвина уселась прямо на песок и, положив на колени пакет с булками, похлопала ладошкой рядом с собой.

– Садись. Я ещё никогда не общалась с артистами. Даже не думала, что кого-нибудь из вас встречу.

Мальвина смотрела на меня снизу вверх, как на живого бога: восхищенными, широко распахнутыми глазами.

– Сади-и-ись, – повторила она так, будто боялась, что я окажусь надменным зазвездившимся артистом и все её надежды на близкое знакомство рухнут.