Мария Зайцева - Мышка для Тимура

Стильная дорогая рубашка полу расстёгнута, ворот открывает крепкую красивую шею, ямочку между ключиц, твердый подбородок с тщательно выверенной недельной щетиной, серьезное красивое лицо. Раскосые глаза необычного темного цвета с золотистыми вкраплениями. Густые брови. Короткая стрижка.

Красивый. Ой, какой красивый…

Засматриваюсь, даже, кажется, рот приоткрываю от неожиданности.

А мужчина, не парень далеко, нет, мужчина! Смотрит на меня внимательно, держит крепко, но аккуратно… А затем неожиданно мягко усмехается:

– Поймал тебя, Мышка…

Музыка грохочет вокруг нас, проникает в мозг, бьет по ушам. И почему я слышу каждое его слово?

Мышка? Он меня мышкой назвал? Почему? Маленькая и серенькая?

Пытаюсь высвободиться, не отводя взгляда от темных глаз, в глубине их вспыхивают искорки… Ритмично тоже, завораживающе. Это что такое? Светомузыка, что ли, такой эффект делает?

– Ты от кого бежишь? – он мягко гладит меня по плечам, большие пальцы скользят вверх и вниз… И это неожиданно горячо так! Потому что касается голой кожи предплечья, и она отчего-то оказывается мега-чувствительной именно в этих местах.

Молчу, поглощенная происходящим безумием, растерянная из-за всей предшествующей ситуации и того, что сейчас со мной творится.

Он смотрит мне за спину, хмурится:

– Из випов сбежала? Напугал кто-то?

Осознав вопрос, поспешно мотаю головой и краснею. Ни за что не расскажу, что видела там! Нет уж!

– Что ты вообще делаешь… здесь? – ладони на моих плечах сжимаются крепче, но не больно, нет. Просто… Просто так, что не вырвешься. Как-будто я до этого могла бы такое провернуть…

– Я… Искала… Туалет… – слова даются с трудом. И, мне кажется, что я их даже без голоса произношу. Шепотом. Удивительно, как он слышит?

– Это не здесь, мышка, – спокойно говорит он, – пойдем, провожу тебя.

– Не надо…

– Надо, – твердо прерывает он мой робкий протест, разворачивается и перехватывает за руку, очень… по-собственнически, жестко даже, – пойдем. Провожу. А то пристанут.

Я краснею еще сильнее, тут же припомнив увиденную только что сцену… Ох, Валерка… Я с ней еще поговорю…

А сама подчиняюсь грубой силе. Иду послушно за своим неожиданным спутником, разрезающим толпу, словно атомный ледокол льдины в Северном Ледовитом океане.

Возле коридора, ведущего в туалеты, он тормозит, оглядывает меня прищуренными глазами:

– Иди, мышка. Я подожду тут.

– Не надо…

– Надо.

Черт…

Разворачиваюсь и шустренько бегу к нужной двери. Чувствую внимательный взгляд на заднице. И что он там, интересно, рассматривает? Бойфренды особо не дают разгуляться… Да и вся моя внешность… Может, я что-то упускаю?

Но зеркало в туалете дает неутешительный ответ: не упускаю я ничего. И за прошедшие пять минут сногсшибательной красоткой не стала. Что во мне могло привлечь такого мужчину, непонятно.

Умываюсь, пытаясь охладить горящие огнем щеки, приглаживаю выбившиеся из хвостика волосы, дышу, старательно считая про себя до двадцати и обратно.

Сердце начинает стучать спокойнее.

Смотрю на себя.

Да уж… Мышка. И в самом деле, мышка… Глазки голубенькие напуганные, пустые какие-то, глупые, волосики светленькие, пятна стыда на рожице… Одежда с распродажи эйч энд эм. Пипец… Красотка.

В комплексе тяну максимум на пятнадцать лет.

Он – педофил? Какого фига вообще?

Так, Вика, спокойствие, только спокойствие… Скорее всего, ты выйдешь, а его и след простыл.

Да. Скорее всего.

Такой красивый мужик, мама дорогая… Ноги до сих пор подрагивают, стоит вспомнить…

Он просто пожалел. Вылетела на него моль бледная такая… Крылышками от стыда и ужаса трепыхающая… Просто пожалел.

Да.

Успокоив себя таким образом, вызываю такси через приложение, твердо решив наплевать на Валерку, пусть она хоть всем мужикам в этом клубе отсасывает. А я – домой. И, наверно, надо искать другую квартиру. И работу. Черт…

Мысли логично перескакивают на грядущую жопу, и потому из туалета выхожу, груженная, как самосвал. И даже немного забываю про своего спутника. Тем более, что он наверняка…

Стоит у входа в коридор.

Черт.

– Хотела сбежать, Мышка? – улыбается он, увидев, как я походкой маленького утенка выползаю из коридора.

А я залипаю на его улыбке.

Она невероятно ему идет, мгновенно меняет весь облик, делает мягче, проще, открытей.

Так и тянет улыбнуться тоже, ответить.

Смущенно тяну губы, нервно поправляю волосы.

– Нет, просто… Просто мне пора домой…

– Отвезу давай, – кивает он тут же, но здесь я не собираюсь сдавать позиции.

Во-первых, как бы внешне я ни выглядела дурой, но голова имеется и она даже способна соображать. Главное из этих соображений – незнакомый мужик, довольно опасно выглядящий, старше лет на десять точно – явно не страдает альтруизмом. И если предлагает подвезти, то не факт, что до твоего дома. Это я еще с работы в шашлычке уяснила. Мужики, они такие… Все, что угодно пообещают, чтоб в машину затащить. Или в квартиру свою. Сама я, слава Богу, так не влетала никогда, но в шашлычке постоянно сидели так называемые «плечевые», проститутки, специализирующиеся на дальнобоях. Некоторые из них были вполне нормальными бабами. И рассказы их… Ох, такое нужно слушать и мотать на ус. Очень быстро от наивности избавляет.

Так что в любом состоянии – никаких поездок с незнакомым мужиком, каким бы крутым и сексуальным он не выглядел.

Ну и, во-вторых…

Чертаново – это очень далеко. И мне совсем не хочется, чтоб такой классный мужчина видел, где я живу. И знал, где я работаю… Просто потому что стесняюсь.

Одно дело – студентка, а другое… Официантка.

Конечно, ничего такого, и мы гордые, и любая профессия хороша…

Но вот не хочу.

Просто не хочу.

Сейчас мы с ним на равных. Два посетителя ночного клуба.

А стоит мне сказать, кто я, где живу и где работаю, и все… Социальный, мать его, лифт… Это все тоже знакомо, проходили уже…

И, наверно, мне должно быть наплевать на мнение постороннего мужчины… Но не наплевать.

Ну что поделать, нифига во мне нет нужной самодостаточности…

Потому не задумываюсь, отрицательно машу головой.

– Нет, спасибо, я уже такси вызвала…

Он хмурится, опять оглядывает меня, пристально так, внимательно… Черт, зачем так смотрит? Что увидеть хочет? Что разглядеть? Обычная я, самая обычная…

– Отмени, – командует он и тянет меня за руку в сторону столиков в глубине зала, – посидим еще, пообщаемся.

Это все доносится не в форме просьбы, ох нет!

Приказ. Спокойный, дружелюбный. Безапелляционный.

Он не привык, чтоб отказывали. И сейчас отказа не ждет.

А меня неожиданно жутко начинает злить эта его манера командовать. Не сомневаюсь, что он – не простой прожигатель жизни, наверно, у него должность неплохая, возможно, даже свой бизнес… Клуб-то дорогой, тут могут собираться серьезные люди…