Эрика Фауст - Санта

Действовать – показалось мне более интересным, чем плакать, поэтому я решительно поднялась с места, но ни в одной из коробок я не нашла мусорных пакетов. Тогда я взяла огромную дорогущую алую простынь, расстелила ее на полу и стала сваливать в нее все, что хоть как-то меня огорчало.

Полетели туда платья, которые нравились Дону, платья, которые не нравились мне, платья, которые не сошлись на мне и я ждала, когда чуточку похудею, туфли, подаренные тетушками, розовый пушистый фламинго (нужно быть геем, чтобы его подарить), миксер (ибо, зачем мне миксер?), блендер (его дарил Дон, вот же гей! Кто еще дарит девушке блендер… нужно быть слепой), плюшевого медведя (его дарил мой поклонник, которому не хватило духу отбить меня у ГЕЯ! Вдумайтесь, какая ирония). В итоге я соединила концы алой простыни и мой «мешок с мусором» набрался довольно внушительный.

Я надела пальто, взяла с собой открытую бутылку вина, взвалила на плечо свой мешок и вывалилась из квартиры.

А где-то сейчас бредет Санта – подумалось мне. С точно таким же мешком, только подарков. А у меня мешок наоборот. Антиподарков. Подарков для помойки. Выходит, я антисанта.

С этими невеселыми мыслями я спустилась вниз и вышла на улицу. Мешок с моим грустным прошлым тоскливо тащился за мной по холодной мостовой. Я обошла дом и остановилась около огромных мусорных контейнеров.

Вообще у дома должны стоять аккуратные серые мусорные баки, но около моего дома стояли здоровенные квадратные мусорные контейнеры, который огорожены железной сеткой.

Так просто мне мешок не поднять и не закинуть внутрь. Я приняла решение вспомнить свои баскетбольные успехи в колледже и швырять содержимое мешка по очереди.

Первое, что попалось мне под руку – блендер. Я вспомнила приторную улыбку Дона и его увещевания о здоровой пище. В помойку его!

Я размахнулась и блендер рванул в свободный полет.

В свободный короткий полет.

В свободный короткий и меткий полет.

Вместо логичного «блям» я услышала нелогичное «Черт» и из-за высоченного контейнера выглянул мужчина.

Серьезно?

Сейчас меня еще ограбит бездомный в двух метрах от моего дома? Нет, вы серьезно?

– Ты сумасшедшая? – спросил меня парень, – Ты мне по голове попала! Своим.. Что это? Миксер?

– Блендер, – поправила я.

– Да хоть кухонный комбайн! – воскликнул парень, держась за затылок.

– Извини, – сказала я, – Не думала, что могу ударить в чью-то голову вот так просто на помойке. Я давно не была такой сногсшибательной, да.

– Ты не в моем вкусе, – потирая ушибленное место сказал он.

– Да попасть кому-то в голову просто выкидывая мусор, – пояснила я.

– Кто вообще выкидывает блендер? – кажется, парень был не расположен подавать на меня в суд за меткий бросок.

– Он мне больше не нужен, – задрала нос я.

– Ты что? Больше не ешь? – не понял он.

– А ты что бездомный? – задала встречный вопрос я. Интересно, с какой целью? Он же не скажет, что он бездомный, если и правда такой. Кажется, это не толерантно. Гей же не сказал мне, что он гей.

– Нет, – возмущенно ответил парень и вышел из-за контейнера, оглядываясь по сторонам, – Ты что Санта? – увидел он мой импровизированный мешок, из которого торчал огромный плюшевый медведь и золотое с блестками платье.

– Антисанта, – зачем-то ответила я и помахала перед ним бутылкой вина.

– Впервые слышу, – недоверчиво сказал парень.

– Санта приходит к мальчикам и девочкам, которые хорошо себя вели и дарит им подарки. А потом приходит Антисанта, отнимает у них заслуженные подарки и выкидывает их на помойку… – разъяснение показалось мне самой одновременно очень логичным и очень грустным.

– Наверное, хреновые подарки выбирает Санта, раз тебе приходится от них избавляться, – понимающе кивнул парень.

Такой ход мысли мне не понравился.

Не то, чтобы я очень жаждала быть достойной жениха-изменщика и гея по совместительству, но и осознавать, что остаюсь без подарка вообще, потому что «Санта выбрал мне хреновый подарок» мне совершенно не нравилось.

– Ты что здесь забыл? – задала я, наконец первый разумный вопрос.

– А я Санта, – ответил он, – Жду, когда ты избавишься от моих подарков и записываю тебя в список плохих девочек, пока только карандашиком.

– Очень смешно, – передразнила его интонацию я, – Я серьезно спрашиваю!

– Любуюсь окрестностями, – скривился парень.

– На мусорке? – уточнила я, – Я здесь, потому что выбрасываю мусор, а что ты тут делаешь? Прячешься? От копов? Я сейчас закричу, и сюда прибежит толпа полицейских.

– Нет! Не нужно! – испугался парень.

– Почему? – подбоченилась я, чтобы выглядеть более храброй и менее пьяной, – Ты кого-то убил? Ограбил?

– Я выгляжу, как вор? – неожиданно оскорбился парень.

– Ты прячешься за мусоркой, – справедливо закатила я глаза, – Ты явно не выглядишь, как добропорядочный гражданин.

Парень опустил голову и переступил с ноги на ногу. Выглядел он совершенно потерянным. Насколько можно быть потерянным за одиннадцать дней до Рождества на помойке.

– У тебя проблемы? – сжалилась я, понимая, что очень об этом пожалею.

Он посмотрел на меня недоверчиво.

– Ну? – поторопила я, – Ты голоден? Ограбил банк? У тебя карточные долги перед мафиози? Чем тебя одарил Санта перед Рождеством?

Парень смотрел себе под ноги и молчал.

– Ты голоден? – внезапно на меня напал приступ сострадания.

Если уж у меня рождество идет коту под хвост, может, хотя бы поделюсь пиццей с бездомным и моя карма отомстит мне тем же.

О, Боже… Я стану бездомной и меня тоже покормят пиццей? Ужас! Нет!

Парень тем временем меня внимательно с некоторой долей опаски рассматривал. Видимо, решал, представляю ли я для него опасность. Я. Опасность для него. Посмотрите на меня для начала.

Пятьдесят пять киллограмм невезения, вытянутые на метр семьдесят от земли. Всего и достоинств – льдистые голубые глаза от мамы и рыжие кудряшки от папы. Рыжий мне не идет и мы с моим парикмахером закрашиваем рыжину шоколадным цветом. А вот веснушки ничем не закрасить особенно. То есть я могу представлять что угодно, но не опасность.

– Я тебя не обижу, – сказала я, наконец, – Сейчас закажу пиццу, поделюсь с тобой, и ты пойдешь по своим делам. У тебя же есть дела?

Парень неуверенно кивнул.

– То есть… Ты вот так, – начал он задумчиво, – Вот так просто зовешь в свой дом незнакомого мужчину. А если я маньяк?

– Ты маньяк? – лениво уточнила я.

– Нет, – быстро ответил он, – Но если?… – уточнил он после паузы.

– Ну, – сказала я равнодушно, – Значит, ты меня убьешь и выбросишь в эти вот контейнеры.

Парень посмотрел на меня с опаской, потом перевел взгляд на контейнеры, а потом на мешок в моих руках. Боже, теперь он думает, что маньяк здесь – это я.