Артем Зинченко - Женщины для умственно отсталого

— Тебя, может, подвезти?

— Только знай, что я не буду с тобой спать…

— Ну, сегодня я это как-нибудь переживу!

Я сел к ней в машину. Сел, и практически сразу уснул. Вот вообще не помню, как она везла меня домой. Даже не помню, как назвал ей свой адрес. Наверное, пробубнил что-то в полусонной дрёме, а она и запомнила. Все-таки, она была хорошей девушкой.

А потом я проснулся. Всё ещё у нее в машине.

— Просыпайся, мы приехали… — шёпотом, легонько проводя пальцами по моим волосам, сказала она.

— Спасибо, — ответил я, расстёгивая ремень безопасности.

— Кстати — я Даша.

— Очень приятно, Даша. Я — кстати — Арсений.

— Кстати — я знаю! — рассмеялась она.

Улыбнулся и я.

Мы ещё перекинулись парой фраз, а после я вышел из её машины, пытаясь вытащить из кармана штанов ключ от домофона. Она не уезжала. Ждала чего-то. Ждала, пока я зайду в подъезд. И я зашёл. И она уехала.

Даша. Дарья. Я решил узнать о ней больше. Кто она, чем она занимается. Где работает, и откуда у неё машина. Есть ли у неё семья. Всё-таки, по опыту с Ивонной, было бы резонно и в этот раз ожидать пропасть в виде мужа. Или детей. Мало ли. Просто мне всё время попадались либо разведёнки, либо ещё замужние. Ещё до встречи с Ивонной. Просто после встречи с ней, моё везение лишь набрало обороты.

Но всё это завтра. А, быть может, и никогда. Утром, всё само расставилось бы по своим местам. Мне даже париться бы не пришлось. Нужно было просто плыть по теченью…

Мир. Труд. Июнь. Иногда Май. Иногда жвачка. Иногда даже фруктовая.

В нашу последнюю встречу, Даша хотела продолжения. И в чем-то её желание было логичным. Всегда есть продолжение. У любой истории. Даже у моей. Даже у моей истории с Дашей. В конце концов, почему бы и да? Но, видимо, ещё не пришло наше с ней время. Или я не знаю, как назвать это по-другому.

Я позвонил ей, а она не взяла трубку. Я позвонил снова, и снова голяк. Я решил отложить перезвон с Дашей на неопределенный срок.

Примерно в конце июня, мне поступило письмо на почту. Посчитав письмо нераспознанным спамом , я решил было его удалить, однако мое внимание привлек местный номер телефона. Подумав, что мне пришло письмо из банка, под видом оповещения о поступлении на счет средств, списанных со счета ресторана « Wildcat’s », я не смог пройти мимо. Письмо носило подобный характер:

« Уважаемый *такой-то такой-то*. Доносим до вашего сведения заинтересованность в том, чтобы вы посетили наш книжный форум *там-то там-то* в такое-то время. Руководство нашего фонда, хотелось бы связаться с вами по телефону *такому-то такому-то*. С уважением, менеджер по оповещению, *такая-то такая-то* »

То было не оповещение. Точнее — не из банка. Пришлось звонить. Мало ли, возможно я мог рассчитывать на небольшой гонорар за появление своей персоны на каком-то там книжном форуме. Все-таки деньги решают, дамы и господа! Ну, или я достаточно продажный, для подобного дерьма. Не знаю. Так или иначе, я позвонил по номеру, указанному в письме.

— Добрый день, Арсений, — удивил меня мужчина, на том конце провода. — Мы ждали вашего звонка.

— Ну, что ж, поздравляю! — натягивая штаны, чтоб прогуляться, ответил я.

— Я уполномочен набрать резидентов на предстоящий книжный форум, который пройдет в Художественной Галерее . Вам ещё интересно мое предложение?

— Продолжайте… — выдохнул я, пытаясь, найти по своей квартире второй носок.

— Я хочу предложить вам выступить в качестве резидента. От вас требуется опыт в писательском деле, чтобы поделиться им со всеми, кто будет вас слушать. Публика ожидается большая, а потому — подготовьтесь, как следует.

— Мне нужно прийти, рассказать историю своего успеха, а после получить деньги?

— Фактически — да. Только нужно будет подписать небольшой договор….

Дальше разговор продолжился в том ключе, чтобы я приехал в офис организаторов, подписал контакт, получил предоплату, появился на форуме, почитать перед зрителями, ответить на их вопросы, если такие вообще возникнут, а затем забрать в бухгалтерии остальную часть гонорара и забыть о том форуме как о страшном сне.

Все-таки найдя второй носок в мусорном баке, я ответил согласием. Что ж мне ещё оставалось-то. Отпуск — это конечно неплохо, и очень даже хорошо, но иногда лишние деньги бывают далеко не лишними. К тому же в свободное время. На тот момент, я начал постепенно отказываться от свиданий, подобных прошлым двум, и теперь был свободен физически, духовно, и вообще — как вам будет угодно ещё!

Ну, вы знаете, как это выглядит: небольшой постамент, стульчики, стенд с обложкой книги, а рядом деревянный стол, обложенный экземплярами той самой книги. А за столом сидел я. Холеный такой, в модном шерстяном пиджаке. А на стульчиках — зрители. Слушатели. Самые разные, с блокнотами в руках. Будто бы они записывали мои слова, чтобы разобрать их на цитаты. И, в общем, я, словно прошедший войну фронтовик, рассказывал о том, как раньше трава была зеленей, шутки смешней, а пиздюли — больней.

— Я начал с писем. Писал их тоннами. Даже попробовал написать эпистолярный роман, но вскоре потерпел фиаско.

Немного помявшись, я глотнул воды из бутылки, что стояла на столе, а затем продолжил:

— После я перешел на блоги. Писал туда статьи, но быстро понял, чем меня не устраивает концепция блога, потому и забросил. В конце концов, я написал роман. Простую книгу на триста восемь страниц. А потом написал ещё одну. Потом ещё. В итоге я сам не заметил, как обхватил своим ртом мощную эрекцию, под названием « Самиздат », и, пожалуй, до сих пор работаю над её половыми губами не покладая рук и языка.

Я выпил ещё немного. Запил водой. Да — я взял с собой фляжку коньяка. Благо тут всем было насрать.

— А чем вас не устраивает, как вы сказали — концепция блога ? — спросила девушка, откуда-то с дальнего ряда.

Я даже и не видел её толком. Впрочем — ничего необычного. Сколько я в своей жизни пропустил глупых женщин, задающих интересные вопросы — словом не описать. А девчонка была красивой. В зеленом V-образном свитере, голубой футболке, c плотным хвостиком золотисто-рыжих волос. У девушки были веснушки, а у меня встал.

— Понимаете, — начал я, — дело, пожалуй, в том, что блог — беспрерывное творчество, которое с течением времени перестает быть таковым. Если вы начали вести блог — вы стараетесь, вести его от души. Вскоре, когда вас замечают, вам дают какие-то новые цели. Вместе с тем — новые деньги. Вместе с новыми деньгами вы теряете ту нить, что связывала вас с моментом создания аккаунта на блог-платформе, а затем вы и вовсе забиваете.

— То есть, — продолжала девушка, — по-вашему, лучше книга?

— Да! Совершенно верно. Написал, издал, забыл. Смысл, намылил, повторил.