Дарья Быкова - Альдов выбор

– Видела свою смерть?

Закрываю глаза, качаю головой. Прости, Йар.

– Только Александра. И Катарину.

– Я? – как-то обречённо кривится альд, и я несчастно и почти виновато киваю. Ты.

Йар вздыхает. Пожимает плечами. Но взгляд не отводит.

– Будет за что, видимо.

– Я могу попробовать ещё посмотреть… – задумчиво говорю я, стараясь не ёжиться и не вздрагивать от перспективы, которую сама себе пытаюсь организовать. Честно признаться, я не уверена, что смогу понять хоть что-то в смешавшихся в единую кучу видениях разных моментов времени, но можно ли не попробовать, если это даст хоть небольшой шанс предотвратить войну?

– Через месяц-другой, – кивает Йар, и в его глазах, наконец, зажигаются обычные чуть насмешливые искорки. – Аська, не надо самопожертвований. Твоя смерть миру точно не поспособствует, это я гарантирую.

– Йар, – растроганно шепчу я, чуть сползая по подушке вниз и натягивая тонкое покрывало повыше, – это что, признание? Или всё-таки угроза?

– Угроза, разумеется, – смеются его глаза. – Угроза куда эффективнее признания, точно тебе говорю!

Я невольно улыбаюсь в ответ, но придумать достойную встречную угрозу не успеваю – в комнату входит девушка. В первое мгновение я даже не понимаю, что с ней не так, но что-то определённо цепляет взгляд.

– Нам уже очень пора, – говорит она вроде бы знакомым голосом, подходя к Йару и опуская руку на его плечо.

И только встретившись с ней глазами, я понимаю, что именно не так – она похожа на меня. Причём внешне, может, и не так сильно, но голос, движения… если бы я попыталась изменить внешность, вероятно, получилось бы именно это. От того, насколько точно Аркка – а это она, я уверена – изображает меня, мне сильно не по себе. Ей ничего не стоило бы скопировать меня вообще один в один…

– Что это? – растерянно спрашиваю я, почему-то у Йара. Пытаюсь сесть, но перед глазами всё тут же начинает кружиться, и я ложусь обратно. Понятно. Проситься с ними не стоит.

– Мы идём на приём во дворец, – поясняет альд, поднимаясь. Я только тут обращаю внимание на его костюм – альд и в самом деле одет не по-походному. Да и Аркка в платье. С таким декольте, которое я просто не в состоянии на себе представить. А ещё она берёт Йара под руку. Я закусываю несчастное покрывало, чтобы ничего не сказать. – Если общество Александра тебе неприятно, не стесняйся его прогнать! – каким-то образом предугадав появление принца в дверях и явно с тем, чтобы тот услышал, заявляет Йар.

Общество Александра мне не то чтобы неприятно. Скорее странно. Принц тоже приоделся, он в своём любимом тёмно-синем, и даже взгляд его приобрёл всё ту же жёсткость и надменность, которая была в бальном зале Академии и во дворце, и куда-то исчезала на то время, пока мы были в бегах…

– Как ты? – тем не менее спрашивает он, когда Йар и девушка, притворяющаяся почти мной, уходят. Не сказать, что в его голосе звучит прямо-таки забота, но принц не из тех, кто будет спрашивать ради вежливости. Для чего бы там ни было, но моё самочувствие, видимо, ему и в самом деле интересно.

– Пока не знаю, – честно отзываюсь я, выплюнув покрывало и всё-таки принимая полувертикальное – сидячее положение. Как-то не по этикету я себя веду, совсем не по этикету… Впрочем, как раз про покрывало там ничего не сказано.

– Я вовсе не собирался тебя убивать, – заявляет Александр, опускаясь в то же кресло, где буквально десять секунд назад сидел альд.

Я на секунду прикрываю глаза. Не собирался. Верю. Но чуть не убил. Хотя, возможно, он не очень-то и повлиял – я бы сама всё равно не вынырнула из урагана видений.

– Во дворце опасно? – спрашиваю, решив не отвечать, ибо вопроса как такового не было, как и извинений.

– Нынче везде опасно, – усмехается Его Высочество.

– А зачем они туда пошли? – я делаю вид, что не замечаю ни уклончивых ответов принца, ни его странного взгляда. Наверное, это всё-таки солнце. Как на лице Йара рисовало полутенями то, что невозможно представить, так и на лице принца создаёт невероятное и иллюзорное.

– Так как Йар тут по официальному поводу, он должен явиться на первый же приём во дворце и представиться. Аркка… у неё своё задание.

– А зачем она… такая?

Принц не может оставить без внимания подобную слабость.

– Боишься, что альд воспользуется более доступным вариантом? – неприятно усмехается он.

– А Вы уже воспользовались? – огрызаюсь я, не испытывая, впрочем, никакой злости. Мысленно прошу прощения у девушки. Прости, Аркка, но это твой господин так поставил вопрос.

Александр качает головой и даже чуть улыбается. Кажется, у меня временный карт-бланш на хамство принцу. Не забыть бы остановиться вовремя…

– Так зачем? – снова спрашиваю я.

– Тот, кто посмотрит поверхностно, решит, что альд нашёл тебе замену. Те, кто копнут глубже, решат, что это Асия Тарн, скрывающаяся под чужим именем… от меня, например. В любом случае, её появление на приёме рядом с ним не должно кого-то сильно удивить и насторожить.

Мы некоторое время молчим. Не знаю, о чём думает принц, а я думаю, что я – предательница. Наверное, даже изменница. Я видела смерть принца своей страны, и, чёрт побери, не собираюсь ему об этом говорить. Как и о смерти королевы. Я знаю, что это неправильно. Можно сколько угодно успокаивать себя тем, что я не на королевской службе, что есть куча других прорицательниц, и, наверняка, они видели даже больше, чем я, да и не факт, что, сказав, я сделаю лучше, а не хуже… но это всё так малодушно и фальшиво.

– Что ты помнишь? – спрашивает принц, словно подслушав мои мысли. – Что ты видела?

– Войну, – поднимаю на принца грустный взгляд. Надеюсь, деталей он не попросит.

– Свою смерть?

Молча качаю головой. Почему ты думаешь, принц, что я бы тебе сказала?

– Что с Иннаси, Вы знаете?

– Не всё. Там её не убили, забрали с собой. Где она теперь – не знаю. Вот, – Александр протягивает мне стакан, в котором плещется какая-то неоднородная, серо-зелёная жидкость. – Пей.

– Что там? – подозрительно интересуюсь я, на всякий случай отодвигаясь к стене. Хотя пахнет вроде не так страшно, как выглядит…

– Без понятия, – равнодушно пожимает плечами Александр. – Какая-то муть. Вероятно, гадкая. Но целитель утверждал, что тебе надо это выпить, как очнёшься. И ты это выпьешь.

Последняя фраза звучит вполне ощутимой угрозой.

Я протягиваю руку и беру стакан. Вроде ничего страшного там нет. Ни рравень-травы, ни олеймы… ликавка, и ещё куча всего, что я не могу опознать. Не такая уж я хорошая травница, видать. Зря выпендривалась перед принцем неделю назад…

Делаю глоток. По телу разливается тепло.

– Ривтер умер на моих глазах, – говорю я. – Он пришёл в госпиталь во время моего дежурства. И там умер.