Мария Круз - Прости, но ты полюбил психопатку

Освободившись от ремня безопасности, я открыла дверь и вышла из машины. Ну да, конечно, с моим-то везением это был «Мерседес». Не из дешевых. Господи, скажи, что я не забыла заплатить за страховку.

– С вами все в порядке? – произнесла я, обращаясь в сторону машины.

Человек, сидевший там, вроде это мужчина, еще не успел выйти из машины. Даже подушка безопасности у него не сработала. Видимо, весь удар пришелся на меня. Он сидел не двигаясь, мне даже стало страшно: вдруг он поранился? Но неожиданно он начал биться головой об руль. Не до такой степени, чтобы раскроить себе голову, но думаю, было весьма ощутимо.

Испугавшись за него, я обежала его машину сзади и попыталась открыть водительскую дверь. Она была заперта, зато я привлекла его внимание. Дверь открылась, и он не спеша вышел.

Скажите, куда вы смотрите, когда впервые видите человека? Как это ни банально, я смотрю на глаза. Вот только проблема, что в этом случае мне это не помогло. Он был в матово-черных очках «wayfairer». Так что я даже не могла его хорошо рассмотреть. В целом ни крови, ни других повреждений на нем не было. Зато его общий вид привел меня в полнейшее замешательство.

Моему «удачливому» компаньону по аварии навскидку было около тридцати пяти. Одетый в очень дорогой темно-серый костюм и не менее дорогие туфли, в руках он держал телефон последней модели, а на переднем сиденье лежал чемодан от «Samsonite». Но в то же самое время костюм и туфли, хоть и были дорогие, выглядели заметно поношенными. Галстук отсутствовал. Зато имелась трехдневная щетина. Волосы красивые и густые, но взъерошенные. Часы, которым полагалось быть на руке при таком виде, тоже отсутствовали. И скопившийся мусор из фастфуда на заднем сиденье некогда шикарного «Мерседеса» не очень хорошо благоухал. Хотя, может, это и от него самого. Я бы подумала, что он спившийся брокер или вроде того, но запаха перегара не ощущала. По перегару у нас Мерфи главный. Как наркоман он тоже вроде себя не вел. Я была одновременно испуганной, злой и растерянной. Я никогда до этого не попадала в аварии. Даже в такие незначительные. Но первое слово, которое он сказал, расслабило меня и даже заставило немного улыбнуться:

– Блять, – сказал он и хлопнул ладонью по крыше автомобиля.

– Воистину, – сказала я. – Вы в порядке?

– Если ты про машину, то да. Она вроде все еще даже работает. А если про меня, то думаю, что потребуется госпитализация. Причем на другую планету.

– Я думаю, это не ко мне. Это скорее к доктору Мэйсон. Ты же вроде к ней поворачивал, – в ответ, я тоже перехожу на «ты».

– Да. К ней, – он в очках, поэтому нагло смотрит в мои ничем не прикрытые глаза. – А ты от нее? Мы, наверное, практически коллеги.

– Скорее, пациенты. И – да, я, кстати, тоже в порядке, если тебя это волнует. Сработала подушка безопасности. – Серьезно? Он даже не спросил, цела ли я.

– Ну, ты вроде как сама стоишь. Синяков нет. Вот я и подумал, что все с тобой хорошо. Волосы только взъерошились, дай я поправлю, – отвечает он и приглаживает мои растрепавшиеся волосы рукой.

– Эй, – восклицаю я, но не отстраняюсь, – ты точно в порядке?

– Это, по-моему, идиотский вопрос одного пациента психоаналитика другому.

– Я про аварию. Ты бился головой, – я повышаю голос и срываю с него очки.

Вот оно что. Глаза. И опять же, полная противоположность. Яркие темно-зеленые глаза с очень длинными ресницами принадлежали, словно восьмидесятилетнему старику. Я абсолютно уверена, что раньше они излучали тепло, радость и жизнь. Но неизвестно, какая болезнь наградила их лопнувшими сосудами, которые превратили белки в кровавую баню. Болезнь или что-то еще сделала их циничными, грустными и какими-то неживыми. Мешки под глазами говорили о бессоннице или ночной работе.

– Бился? Правда? – спрашивает он, щуря глаза от яркого солнца. – И правда, вот псих.

– Почему? – спрашиваю я.

– Потому что, когда только начало дня, попасть в аварию далеко не самый худший случай за день, – он играет бровями, – ну относительно начала дня.

– Тебе нужна помощь? – без доли сарказма произношу я.

– А как ты думаешь, зачем я тут? Уж точно не на хирургический осмотр к ее мужу, – он пытается улыбнуться, но улыбка получается какой-то вымученной.

– Я про твое здоровье, кретин! – я вдруг становлюсь ужасно раздраженной.

– Да нормально все, – говорит он и достает из машины сигареты. – Будешь?

– Еще бы. Это моя первая авария.

– Думаю, внукам об этом не расскажешь, мелковато для истории, но полиции мне бы тоже не хотелось сообщать. И страховой, которой, если по секрету, у меня уже давно нет.

– И кто из нас виноват? – спрашиваю я, жадно затягиваясь.

– Система. Везде виновата гадская система и те, кто ее создал, – он облокачивается на свою машину.

– А люди не виноваты? – спрашиваю я.

– Только те, кто голосует, – он опять тянется в машину и делает громкость магнитолы громче. Из его машины доносится саундтрек к какому-то знакомому фильму, но я не могу вспомнить к какому.

– Надеюсь, ты не из тех, кто во всем винит правительство?

– Я вообще не из каких. Но согласись, поворот идиотский. Я не удивлюсь, если аварии тут постоянно.

– Может быть, – соглашаюсь я и никак не могу отвести взгляда от его глаз.

– Наверное, это неэтично спрашивать у тебя, зачем ты была у доктора Мэйсон? – спрашивает он.

– Как, думаю, и тебя. Давай это останется для нас тайной.

– Я не против, – говорит он, – хотя мне скрывать нечего.

– Не надо, – отвечаю я. Я правда не хочу знать, зачем он тут. – Но все же, что мы будем делать?

– С чем? С аварией? – спрашивает он.

– Да.

– У тебя там что-нибудь сломалось? – он небрежно показывает в сторону моей машины.

– Бампер немного помялся. Но это ничего. Зато подушка раскурочила мне весь руль. И не знаю, что там внутри могло случиться.

– А у меня вроде все о’кей. А может, и нет. Плевать.

– И все же, кто из нас виноват? – с нажимом говорю я.

– Я же говорю, система.

– Ага. Правда, платить эта система вряд ли будет.

– Хорошо. Давай так. Виноват я, – говорит он, крутя между пальцев сигарету. – Но страховки у меня нет. Как, впрочем, и реальных денег. На сегодняшний день. Но как только они появятся, я оплачу ремонт твоих колес и приглашу тебя на ужин.

– Уау! – я хмыкаю. – Это почти то же самое, когда парень, цепляя тебя в клубе, утверждает, что возьмет тебя замуж завтра же. Ну, конечно, только после того, как вы переспите.

– Нет, серьезно. Ужин. И, конечно, машина, – он улыбается. – Или, если хочешь, сначала машина, а потом ужин.

– И где мне тебя искать? – недоверчиво спрашиваю я.

– А, точно. Контакты, – он хлопает себя по голове и достает из заднего кармана кожаную визитницу темно-синего цвета. – Держи. Вот моя карточка. По контактам на ней меня можно найти.