Дженнифер Эстеп - Спартанский Холод (ЛП)

Я собирался убить её.

Больше всего на свете я хотел убить ее.

– Логан. Остановись! Это я! Твоя цыганочка!

Гвен Фрост повторяла это снова и снова. Задабривая меня. Упрашивая. Умоляя. Она смахнула свои волнистые каштановые волосы с лица, а затем протянула руку, словно своим прикосновением могла остановить меня.

Я нахмурился и сдержал жестокую атаку, с которой собирался наброситься на неё. Может, она действительно могла остановить меня, учитывая её психометрию, – эту странную силу, которой она обладала, что позволяла ей узнать все о человеке или предмете, лишь прикоснувшись к нему. Возможно, все, что потребовалось бы, чтобы освободить меня от этой ужасной пульсирующей боли в голове – прикосновение её прохладных пальцев.

Злобное рычание вырвалось из моего горла, а пальцы сильнее обхватили рукоятку меча, да так, что появилось чувство, будто он влез мне под кожу. Что ж, я не собирался это выяснять. Я не хотел это выяснять. Я только хотел убить её.

Губы Гвен растянулись в нежной улыбке, будто то, что я не атаковал сразу, служило знаком, что её дурацкие, полные слёз уговоры, действительно подействовали. Я заставил себя улыбнуться в ответ, хотя отчетливо чувствовал, как ужасно исказилось моё лицо, будто на нем была резиновая маска, плотно прилегавшая к коже.

Гвен подвинулась немного ближе ко мне... и ещё ближе...

Её кроссовки заскрипели; деревянный пол сцены трещал, пока она продолжала приближаться ко мне осторожными шажками. Какое-то мгновение я смотрел мимо неё, на ряды обтянутых красной тканью сидений перед сценой, и спрашивал себя, почему зрительный зал пустует. Чуть раньше здесь ещё находилась целая толпа людей. Мой отец. Мой дядя Никамедис. Тренер Аякс. Оливер. Кензи. Карсон. Дафна. Профессор Метис. Студенты, играющие в группе Мифакадемии. Я помнил, что видел всех этих людей и многих других.

Мой взгляд в очередной раз скользнул к сиденьям, но комната по-прежнему оставалась пустой. По какой-то причине все исчезли, оставив меня наедине с ней.

– Логан, – позвала Гвен, и в этом нежном шёпоте было столько любви, столько сочувствия и надежды.

Мой взгляд метнулся к ней. Она одарила меня ещё одной нерешительной улыбкой, а затем снова протянула ко мне руку...

Я направил на неё меч, пытаясь одним единственным ударом отрубить голову.

Гвен отшатнулась в последнюю секунду, и лезвие промахнулось, не достав до шеи и плеч лишь пару миллиметров. Полная надежды улыбка исчезла, а фиолетовые глаза наполнились печалью.

На какую-то долю мгновения я испытывал те же чувства, что и она. Я фактически чувствовал её разочарование. Ощущал глубокую, причиняющую боль печаль. Где-то на задворках мыслей я понимал, что все это неправильно. Но эти эмоции, словно дымчатый шёпот, были где-то на краю моего слуха, и чем больше я сосредотачивался на них, тем тише и непонятнее они становились, пока не исчезли вовсе.

Затем эта штука, что засела внутри, снова начала подниматься, расцарапывая себе путь к моему сознанию, разбивая и раздирая на куски всю оборону, всё сопротивление, все мои попытки остановить это.

Нет, не штука – Локи. Злой скандинавский бог хаоса. Могущественное существо, чья душа заняла моё тело, испортила мою душу и разъедает сущность. Заменяя своей испорченной сущностью.

Это была последняя ясная мысль, прежде чем ярость одолела меня.

Ярость из-за того, что эта... эта девчонка до сих пор жива, несмотря на мои бесчисленные попытки убить её, её мать и бабушку, стереть всех её предков с лица земли. Но независимо от моих действий, независимо от приказов моим Жнецам и независимо от замышляемых интриг и придуманных планов, как бы сильно не манипулировал людьми, – семье Фрост каждый раз удавалось ускользнуть от меня. Им всегда удавалась выжить, включая эту дурацкую греческую богиню победы Нику, которой они служили. Моего заклятого врага.

И снова во мне поднялась ярость, кипя и пузырясь в груди, словно лава. Все, что находилось в поле моего зрения, приняло лёгкий красноватый оттенок, будто в аудитории поднялся кровавый туман. Ряды пустых сидений. Деревянная сцена под моими ногами. Меч в руке. Даже джинсы Гвен Фрост, её футболка и кофта с капюшоном.

Однако её глаза оставались фиолетовыми – сохранили этот нежный цвет сумерек, который я ненавидел больше всего на свете.

– Логан. Остановись! Это я! Твоя цыганочка!

Гвен повторяла эти жалкие слова. Ее жалкие мольбы заставляла меня сжимать и разжимать пальцы на рукоятке меча. Меня захлестнуло предвкушение, горячее и мощнее ярости. Моё сердце билось в быстром, знакомом ритме. Спартанцы не славились дружелюбным отношением к своим врагам, и в этот момент я не испытывал ни сострадания, ни милосердия – особенно по отношению к ней.

Из меня вырвался неистовый пронзительный крик, и я снова набросился на Гвен. И вновь ей удалось увернуться от моих злых, резких ударов, направленных на то, чтобы убить её на месте. Одним плавным движением Гвен пригнулась, уклонившись от моей последней атаки и, проскользнув мимо, развернулась и подняла свой меч, защищаясь. На какой-то момент я позволил себе восхититься её техникой. За последние несколько месяцев она стала сражаться намного лучше. Но это её не спасёт – ничто не сможет её спасти.

Не от меня.

– Сейчас это не Логан, – вмешался другой голос, низкий и резкий, выделяясь своим английским акцентом. – И он не остановится, пока один из вас не умрёт. Гвен, окажи спартанцу услугу. Избавь его от страданий.

Я узнал голос Вика. Это был говорящий меч Гвен, оружие, которым она сейчас размахивала. Я кивнул в знак согласия. Вик думал в правильном направлении. Он всегда думал в правильном направлении, потому что кровожадный меч ничего не жаждал так сильно, как убивать Жнецов.

А в этот момент я был самым главным и злым Жнецом из всех – самим Локи. Подумав о скандинавском боге, эта штука, что была во мне, зарылась глубже в сердце. Я чувствовал себя все меньше и меньше, будто сгорал изнутри. Пот струился по моему лицу и шее, я слышал яростное шипение, с которым солёные капли падали на ожерелье, облегающее мою шею. Золотой обруч плотно прилегал к коже и был таким огненным, будто в любой момент готов загореться, и в любую секунду меня поглотит огонь. Откуда-то я знал, что существует только один способ избавиться от жара, боли и мучений – я должен убить Гвен.

Так что я поднял меч и бросился в следующую атаку. И на этот раз я не сдерживался.

Я гонял Гвен по сцене, замахиваясь на нее мечом.

Замах-удар-лязг!

Замах-удар-лязг!

Замах-удар-лязг!

Какое-то время ей удавалось парировать мои удары, так мы и танцевали по сцене, в то время как каждый наш шаг становился громче предыдущего, а деревянный пол был готов разлететься в щепки от нашего топота. Наносимые мною удары становились быстрее, резче и безумней, подогреваемые яростью и этим невыносимым жжением внутри. Ее удары, напротив, замедлялись, становились слабее, она едва успевала отбивать мои атаки.