Регина Янтарная - Девочка бомбардира

– Думаешь, поверю, что ты такая хорошая, милая, какой прикидываешься? – шепчет в лицо Макиевский.

– Тебе какая печаль? – ненавижу этого мужчину! И боюсь. От него исходит запах опасности.

– Очаровательная идиотка, – тихо пропел Демид, проводя пальцем по моей шее. – Неужели ты веришь в вашу вновь созданную семью? Ячейку общества? Посмотри на Сома? У него ничего не вышло. А Яр – не Андрюха! Сом перебесился, выпил кровь из семьи, успокоился. Яр не такой тихий пай-мальчик, он – звезда со своими финтами. Девочка, куда тебе до него?!

– Какого? – оторопела я.

Осознаю, что бессильна против этого охамевшего звездного мальчика с татуировкой драконьего хвоста на шее.

– Ты хорошая! Он плохой! – красивая крепкая рука с цветом дорогого загара указывает в сторону Ярослава. – Не заметишь, как Ярый тебя испортит.

– Что? – недоумеваю я.

– Беги от него! – подытожил синеглазый, прищуривая блестящие глаза…

– Ты мстишь ему! Считаешь, что ты более достойный нападающий.

– Ему просто повезло! – рычит мне в лицо Макиевский. – А ты – глупая наряженная девочка с улицы! Наиграется тобой, выбросит как устаревшую модель куклы на улицу. Без гроша! Думаешь, поймала его, приручила? Всё? В дамках? У него таких как ты – сотни!

Меня переклинило от гнева и я выдала лишнего …

– Мы знакомы с Яром с двенадцати лет. Нас связывает очень многое. Не думаю, что он так просто обо мне забудет!

– Вот как?! – интересуется второй нападающий. – Что же у вас общего?

– Не твоего ума дело! Хотя не уверена, что в твоей голове есть мозги! – нагло шиплю в самое ухо умопомрачительно пахнущего парфюмом и тестостероном Демида.

Крепкая мужская рука сжимает мою ладонь.

– Кристина, нарываешься?! Не стой у меня на пути. Лучше сама уйди по-хорошему. Ты ему не подходишь. Будь уверена, я всё равно узнаю вашу историю…

– Иди к черту!

– Думаешь, всё продумала? Я таких охотниц как ты пачками отлавливаю и вывожу на чистую воду!

– У тебя какие-то сложности с женщинами? – неожиданно для себя выпаливаю я. – Ты их ненавидишь?

Вижу, что попала в точку.

В черных расширенных зрачках селится бездна…

Четыре месяца назад

Кристина Малинина

Поправляю локоны, упавшие на красное платье, крепче сжимаю руку малого, продираюсь сквозь праздничную толпу к заветной ёлке.

– Ёшкин кот! – шепчу себе под нос, завидев Сант, облепивших ёлку как пчёлы соты.

Смотрю на бейдж. Вот он наш Дед Мороз номер четыре.

Упитанная брюнетка-мамаша расталкивает окружающих локтями, продираясь вперёд к ёлке со своим чадом в костюме Гарри Поттера. Не удерживаюсь от столкновения с локтем, заваливаюсь вперёд, упираюсь грудью в атлетичную спину, вдыхаю носом запах дорогого парфюма, тестостерона, энергии и силы.

Объект не реагирует, видимо, привык к обожанию.

Терплю неуважение к своей персоне. При этом не извиняюсь за нарушение приватных границ.

Мои руки нетерпеливо касаются широкого мужского плеча, замираю на мгновение. Сама в шоке от своей наглости. Захватывает странное ощущение, будто подобное уже происходило со мной когда-то!

Но я не помню, чтобы касалась этого мужчины когда-нибудь в своей жизни. Если честно, я вообще не касалась ни одного мужчины последние два года. Нет ни времени, ни желания. Жду принца на белом коне, зачем размениваться?!

Я перевозбуждена, нахожусь в плену праздничной атмосферы.

Мужчина – «Дед» не реагирует, и я громко кричу:

– Дедушка, мы к Вам за подарком!

Как назло в этот момент замолкает музыка, все поворачивают головы на мой оглашенный крик. Чопорные мамаши и папаши отвешивают мне порцию унизительно-укорительных взглядов.

– Вашу Машу! – шепчу себе под нос. Немного неловко. Выбралась из своего курятника в богатый, веду себя неподобающе.

Перевожу взгляд с одного молодого мужчины – Санты на другого, и понимаю, что они все чем-то похожи друг на друга.

Но чем?

Высокие, рельефные, спортивные, с модными прическами. Одетые в дорогие мужские костюмы от Версаче или от другого итальяно – американского гуру моды, светлые рубашки. Галстуки затянуты так, что, кажется, вены лопнут на здоровенных татуированных шеях. Ботинки начищены до блеска.

Будто мужчин выбирали не для новогоднего детского праздника «Ёлка желаний», а для выступления…. – обрываю себя на кощунственных мыслях. Всё-таки детский праздник «Тайный Санта. Ёлка исполнения желаний».

Мужчины не наряжены в костюмы Дедов Морозов.

Я их понимаю!

Такую красоту прятать – преступление против женщин! На лицах мужчин нарисованные красками тигриные маски.

Год Тигра! Пантеон его за ногу!

Маски мешают понять, кто из звезд играет роли дарителей. Сгораю от любопытства, но терплю. Переминаюсь с ноги на ногу, стервозные шпильки при моем росте играют со мной злую шутку – я на полголовы выше женщин, стоящих по соседству. Мои метр семьдесят восемь плюс десять сантиметров шпилька. Я почти вровень с Дедом.

– Блин! – шепчу, покрываясь мурашками.

– Кристюха – Кристюха! – мою руку теребит младший братец, – это наш Дед Мороз?

– Он самый. Лично наш, – отвечаю с напором, – проглатывая ком, застрявший в горле.

От присутствия Деда Мороза у меня колени подгибаются, а тут еще десятилетний братик заставляет думать о нём, а не о празднике.

– Привет! – тихий баритон, красивый, самоуверенный. И "метр девяносто", с тигриной нарисованной мордой, закрывающей половину лица, предлагает нам подойти ближе к огромной пушистой сосне с большими шарами.

Повинуемся, покорно приближаемся.

– Твоё желание? – мужчина протягивает Сашке записку, которую мы на пару ваяли этой ночью Деду Морозу, когда случайно узнали посредством электронного письма, что выиграли поездку на Ёлку желаний, которую организовали звезды спорта и шоубизнеса. Впервые услышала об этой «ёлке»! Раньше считала, что существует лишь одно мероприятие, организованное Администрацией Президента РФ.

Надо же! Оказалось, что богатые тоже проводят подобные ёлки для своих. И мы с Сашком были выбраны рандомно, так сказать для оказания спонсорской помощи.

Узнаю свои каракули в записке, киваю головой.

Но красавец не обращает на меня внимания. Его темно-зеленые глаза с неподдельным интересом уставились на моего младшего братишку.

Не уловила, о чем беседовали эти двое, так как всё время разглядывала Санту русского покроя – рослый, спортивный, поджарый.

На все сто уверена, что под его дорогим пиджаком прячется накаченная фигура с замысловатыми чернильными татухами.

Тяжело вздыхаю, понимая, что эти "тонкости" меня не должны касаться! Просто мозг у меня такой – всё додумывает за меня.