Лена Голд - Грех Захарова

– Мира, иди сюда. Я в курсе, чем ты там занята, – говорит Тимур.

Он явно собирается на работу, однако еще рано. Странно…

Встаю и натягиваю на себя домашнее платье, которое, кстати говоря, купил сукин сын собственной персоной, и выхожу из комнаты. Я не смотрю на Тимура, сидящего на диване в расслабленной позе. Мое внимание привлекает рация на столе.

– Держи, – протягивает мне синюю кредитную карточку. – Закажи себе что-нибудь нормальное. Я в этом деле профан. О деньгах не думай. И учти… Что ты купишь, в том и будешь по городу гулять, – издевательски ухмыляется. – Без выкрутасов. Чтобы к восьми была готова. А если не закажешь одежду, пойдешь голой. Я не шучу, Мирослава. Однажды ты в этом убеждалась. Помнишь?

Я закатываю глаза и бросаю очередное ругательство сквозь зубы. Тимуру до одного места мои слова. Как бы я его не обзывала, он просто молчит, тем самым действует на мои нервы еще сильнее.

– Ты поняла меня?

– Сам заказать не можешь? – ворчу в ответ.

– На самом деле могу заказать, – задумчиво тянет он, останавливая свой взгляд на моей груди. Усмехается. – Могу заказать нижнее белье. Вопрос в том, сможешь ли ты в нем пойти на прогулку или… На свидание, допустим?

– Сукин сын! Чтоб ты сдох!

Каждый раз я стараюсь не реагировать на его провакации. Пытаюсь остаться спокойной, но этому мерзавцу удается вывести меня из себя.

– Я на работу. Некогда с тобой болтать, – забирает рацию и телефон со стола. – К восьми, Мира. Не забудь.

– Я не глухая!

– Я тебя разве глухой назвал? – вопросительно выгибает бровь, брюки поправляет. Черт возьми! Они же фирменные… Он действительно полицейский?

– Как мент, ты выбрал самый подлый путь, Тимур, – скрещиваю руки на груди и смотрю в упор в синие глаза мужчины. – Неужели за все время… За все эти годы ты никак не сумел найти доказательства и отправить Матвея за решетку? М? Ну теперь ясно… Мужчина из тебя так…

– Заткнись! – отрезает моментально. – С тобой нужно говорить на том языке, который ты знаешь лучше всего, девочка. Давить, унижать, оскорблять. Зря я нянчусь с тобой. А ведь могу найти дело более увлекательное!

Я даже не понимаю, как он оказывается настолько близко ко мне. Как наклоняется и рычит прямо в губы. Так еще и мои волосы на затылке в кулаке сжимает.

– Делай что хочешь, Тимур, – продолжаю, не желая останавливаться. Специально провоцирую. Пусть злится. – Мне пофиг.

– Зря, – цокает языком. – А ведь я хотел, чтобы ты с сестрой увиделась. Очень зря, Мира. Сиди теперь дома. Хрен увидишь своих. А может, и увидишь, но после выполнения моего «особенного» задания. Думай. У тебя две минуты. А потом, – наклоняется еще ниже. Вот-вот наши губы соприкоснутся. Чер-р-рт! Что он задумал?

– Тебе в кайф надо мной издеваться? – я даже не стараюсь отойти от него. Так и стою в сантиметрах.

– Нет. Изо всех сил пытаюсь не давить, – от хриплого шепота мурашки по телу пробегают. – Но ты делаешь все… Абсолютно все, чтобы вывести меня из себя, Мира. Прекрати. Добром это не кончится.

– С тобой ничего добром не кончится, – вздергиваю подбородок. – Ничего. Ты вчера спал тут, на диване. Я как-то неосознанно остановилась и зачем-то смотрела на тебя минут десять, не меньше. Знаешь, я отчетливо поняла, что мы совсем… Да ты совсем из другой вселенной. Как я могла влюбиться в тебя? Как могла так слепо довериться? – усмехаюсь, сглатывая подступивший к горлу комок. – Но теперь, кроме ненависти, ты во мне ничего не оставил. Ничего, – отхожу на шаг и отворачиваюсь, потому что на глаза наворачиваются слезы. Я лучше сдохну, чем покажу свою слабость.

«Он того не стоит», – мысленно произношу раз за разом. То ли себя успокаиваю, то ли смириться пытаюсь, что я всего лишь игрушка для него. Была. Есть. И буду. Пока ему не надоест. Пока он не добьется своего. Пока не достигнет своей цели.

– Глупая ты, Мира, – жаркое дыхание касается кожи уха. – Я передумал. Будь готова к пяти. Скоро ты окончательно снимешь розовые очки. А та «ненависть внутри тебя» станет намного больше.

Я стою на месте неподвижно до того момента, пока не слышу, как захлопывается дверь. Глубоко выдохнув, упираюсь спиной в стену и сползаю по ней вниз. Утыкаюсь носом в колени и даю волю слезам. Я не такая сильная, какой хочу выглядеть. Я не такая терпеливая…

Не знаю, сколько времени тут провожу. Просыпаюсь вспотевшая, трясусь от страха. Как я умудрилась уснуть, сидя на полу? Так еще и снова увидела тот сон… Я бежала без оглядки. Бежала, хоть сестра и просила остановиться. Не понимаю… Раньше такого не было. Маша всегда кричала, чтобы я не теряла ни секунды…

Встаю и иду в комнату, достаю из-под подушки мобильник.

– Чер-р-рт! – выругавшись, швыряю его обратно на кровать. Уже полдень, а у меня нет желания что-либо делать. – Сукин сын!

Телефон начинает вибрировать. Я сразу узнаю номер Тимура. На первый звонок не отвечаю. Сажусь на кровать. Обхватив голову руками, сжимаю волосы в кулаках. Устала я… Устала.

Увидев на экране уведомление, снова забираю, мысленно молясь, чтобы это была Маша, хоть и чувствую, что это Тимур. Оказываюсь права. Это он. Перечитываю сообщение несколько раз подряд, потому что мой мозг уже отказывается что-либо соображать.

«Я надеюсь, ты сделала все, как я просил?!»

Снова матерюсь. Ничего заказывать не хочу, а ехать с ним куда-либо тем более.

«Я не знаю адрес твоего дома», – отвечаю, выругавшись сквозь стиснутые зубы. Я стала похожа на алкашей, которые на каждом шагу матерятся, не соображая, что говорят. Это происходит неосознанно. Я просто не знаю, как унять свое раздражение. Как остыть. Да, немножко прихожу в себя, когда называю Тимура черт знает кем. Иногда даже вспоминаю нецензурные цитаты брата.

«На столе я оставил записку. Хватит спать. Живее».

Глубоко вдохнув, медленно выдыхаю. Успокойся, Мира. Он делает это специально. Не надо так реагировать. Спокойно.

Раньше я заказывала одежду через интернет для Маши. Она отказывалась пройтись по магазинам, не оставляла мне выбора. А для себя я ничего не покупала, не ощутив кожей ткань. Сейчас же придется…

«А где твой фирменный СУКИН СЫН?» – очередное сообщение. Нет, я действительно была права… Он следит за мной. Где-то здесь есть камера, но искать я ее не буду. Мне скрывать нечего. Стыдиться тем более. Просто пофиг.

– Катись к черту! – рычу от злости. Решаю не отвечать на его смс.

Заказываю джинсы, футболку и кроссовки. Этого достаточно. Обещают доставить через пару часов. Отлично. Не буду слышать ворчания Тимура. У меня будет время одеться, привести себя в порядок.

Но как же я ошибаюсь…

Буквально через полчаса он появляется собственной персоной. Открывает дверь сам, заходит в гостиную. В руках несколько пакетов из фирменных магазинов. Злой он какой-то. Что такое, Тимур? Настроение испортили на работе?