Кристина Лин - Только ты

Устав от долгой прогулки, мы заходим в кафе, занимаемся столик возле окна. Заказываем кофе, блинчики с ягодами, пирожное.

– Что думаешь делать дальше? – спрашивает Рома, заглядывая в глаза. Я тоже смотрю на него, но от огня в его взгляде меня будто током пробивает, и я смущённо опускаю глаза.

– Даже не знаю… Я все бросила в Америке. Знаю, что родители всегда ждут меня. Но мне не хочется возвращаться. Пока.

– Тебе необязательно возвращаться, – говорит, – ты можешь попробовать найти себя в Москве.

– Да, диплом у меня есть. Можно было бы попробовать устроиться в какой-то офис. – Говорю без энтузиазма в голосе.

– Ты ведь любила рисовать. Не хочешь попробовать себя в этой отрасли?

Я смотрю на него, думаю о том, что мечтала об этом, сколько себя помню. Но у меня нет нужных знаний, образования. Всё мои навыки почерпнуты из книжек, учебников. Но этого мало для работы.

– Я ведь не профессиональный художник. Это всегда было просто хобби. А этого мало. – Озвучиваю ему свои опасения.

Он выдыхает, а потом накрывает мою руку своей. Слегка поглаживает мою ладонь большим пальцем. От этой простой ласки мурашки побежали по спине. Я замерла и смотрю ему в глаза. В памяти всплыл наш поцелуй, как он прижимал меня к себе, а мне не хотелось, чтобы отпускал.

Рома смотрит на меня горячо, словно сходит с ума от одного моего вида. Его взгляд темнеет. А я зависаю на некоторое время от отзывающегося мурашками по телу зрительного контакта.

Когда его взгляд скользит по моему лицу, опускаясь к губам и потом к шее, я смущаюсь. Щеки тут же заливаются краской. Но взгляд не отвожу, продолжая пялиться на него. Я не влюблена в него, но понимаю, что ощущения, которые он вызывает у меня своим вниманием и прикосновениями, трудно назвать дружескими.

Мы гуляем по городу до позднего вечера, а потом он отвозить меня домой. Поднимается вместе со мной, сославшись на то, что хочет быть уверен в том, что дойду до квартиры без приключений. А я понимаю, что он просто не хочет меня отпускать. Но не протестую, потому, что тоже не хочу, чтобы он уходил.

Захожу в квартиру, поворачиваюсь, он заходит следом за мной и закрывает двери. Я не успеваю ничего сказать, как он притягивает меня к себе за талию и целует. Его губы жадно захватывают мои, руки обнимают и поглаживают. Тело пробивает дрожь. Сердце стучит в висках с такой силой, словно скоро проломит их. Он углубляет поцелуй, проникая в рот языком, целует страстно, настойчиво. Где-то вдалеке, на краю сознания мелькает мысль, что это неправильно, что мы друзья, но она быстро гаснет, уступая место ощущениям.

Он на одно мгновение отрывается от моих губ, я разлепливаю глаза и смотрю в его лицо. В его глазах плещется дикость, до боли сжимающая сердце. Это не просто желание, это потребность на грани отчаяния.

Такое чувство не могло зародиться за пару дней. Это чувство, выношенное временем, даже годами. Осознание этого действует на меня как удар грома. Я возвращаюсь в реальность, медленно разжимая объятия.

– Рома, ты…, – я даже не знаю, что я пытаюсь спросить у него. И как об этом спросить?

– Я люблю тебя много лет, Наташа. Мне нужна только ты. – Говорит, глядя мне в глаза. И в этих омутах я тону, проваливаюсь в них, как в бездну. Ни от одного мужчины я не ощущала такого к себе отношения. Все прошлые отношения померкли на фоне этого момента.

Он прислоняется своим лбом к моему.

– Пожалуйста, не отталкивай меня, – шепчет, – я буду ждать столько, сколько тебе нужно. Только не отталкивай. – В его голосе столько боли, надежды. Трепетно проведя, по моим волосам, он мягко целует меня в щеку, отстраняется и уходит.

Я ещё долго стою в коридоре. В мыслях каша, в душе трепет и раздрай. Как я могла не замечать его чувств столько лет?

Прикладываю руку к губам, они немного распухли от поцелуя. Прикусываю их, когда память вновь и вновь подбрасывает мне ощущения, которые я испытала. Тело горит, дыхание поверхностное. Я делаю шумный вдох, потом выдох, чтобы унять бешеное сердцебиение. И как он выдерживал это столько лет? И как я была так слепа?

Утром курьер доставляет посылку. В огромной коробке нахожу мольберт, кисти, краски, карандаши, холсты – все, что нужно для творчества. Мне не нужно гадать, кто прислал мне все это. Я и так знаю. И я благодарна ему. За то, что верит в меня. На дне коробки лежит записка:

"Просто попробуй. Отказаться всегда успеешь".

И, вроде бы, он о моей карьере в сфере живописи говорит, учитывая подарок. Но мне кажется, что он говорит совсем о другом.

Когда я спускаюсь на лифте и сажусь в машину, сердце колотится, будто хочет вырваться из груди. Бешеное желание сменяется страхом. Я не планировал говорить ей о своих чувствах. Вернее, планировал, но как-нибудь потом, когда она привыкнет ко мне. Не так.

Нужно было, чтобы сначала она привыкла к новой стране, к новой жизни. Я был бы рядом, как всегда. Чтобы помочь, поддержать, направить. Но вышло совсем не так…

Все произошло само, слова сами слетели с губ. А, когда увидел её взгляд, понял, что поспешил. Она не была готова это услышать. А я просто кретин.

Зачем я вывалил на неё все это? Даже представить боюсь, что она теперь себе надумает. А от Наташи можно ждать чего угодно. Импульсивность у неё в крови, она же творческий человек. Ей нужно рисовать, создавать. Но нужно, чтобы она сама захотела, сама выбрала.

А вдруг она Сашку до сих пор любит? Вдруг все, что она говорила тогда, было просто пьяным бредом? Если она выберет не меня? О чем я только думал? Понятно, о чем! Разве можно думать, когда она так близко? Поцеловал её один раз и все, тормоза отлетели. Столько чувств, эмоций, которые держал в себе годами, теперь стали невыносимым грузом. Особенно после того, как Саша отпустил её. Ещё и она говорила, что больше его не любит. Я вдруг подумал "а почему нет? А вдруг?"

Открываю пультом ворота и въезжаю во двор. Захожу в дом, меня встречает привычная тишина. Тут всегда так тихо. Этот дом не должен пустовать. А сейчас он такой же одинокий, как и я. Тут не хватает жизни. И не хватает Наташи.

Прохожу на кухню, не включая свет. Там вся мебель белая, отчего мне все хорошо видно в лунном свете, который падает в окно. Подхожу к барной стойке, беру бокал, наливаю вина. Красная жидкость переливается в ночном свете. Я смотрю на блики света на бокале, и память услужливо подбрасывает воспоминания двухгодичной давности.

Прохожу в гостиную, сажусь на диван и смотрю в не горящий камин. Вино терпким сахаром разливается по языку.

Два года назад

Снова пятничный вечер, а значит, снова вечеринка. Неугомонные студенты, растрачиваем свою молодость на веселье. И в этом наше счастье.

В этот раз Брайан пригласил всех в загородный дом его родителей, сказав, что предков не будет и можно оттянуться на славу.