Светлана Иваненко - Дьявольские будни

Ио и Фэриен, естественно, ничего не понимают и вообще выглядят, как настоящие иностранцы. Они удивлены таким обилием сувениров и поделок, а еще больше удивлены моим поведением. Еще бы... это ж не вы жили шесть тысяч лет среди людей.

Я уже беру в руки перстень из последней коллекции, полдня назад законченной, какого-нибудь Сидоренко или Недайвода, у украинцев вообще фамилии смешные... очень натуралистичные. И не нужно рисовать никаких генеалогических деревьев, чтобы понять, чьи предки чем занимались. Коробейник называет мне цену, смотрит, как легко я сминаю в порошок его "полудрагоценный камень", а на самом деле удачно сваренное стекло, и не знает, как реагировать. Я снимаю задачу, грозящую зависанием всей программы, тем, что просто разворачиваюсь и ухожу.

Иду ниже... ниже... не задерживаясь ни у смотровой площадки, ни у крохотного театра, не обращаю внимания на многочисленные галереи и художественные салоны, хотя и очень хочу зайти. У меня просто нет на это времени.

И останавливаюсь напротив дома под номером 13.

Здесь жил Михаил Булгаков. Он писал обо мне книгу. Нет, не обо мне. Он писал о любви, всегда о любви. Я к любви отношения не имею. Мне сложно об этом говорить.

В этом доме сейчас музей. Если будете в Киеве, зайдите, не пожалеете. Только обязательно берите экскурсовода, без него вы ничего не поймете. В экскурсии есть одна изюминка... впрочем, я вам не скажу, какая... а то будет неинтересно.

А эти идиоты - мои спутники, они даже и не способны ничего понять, хоть двадцать раз перескажи им "Мастера и Маргариту"!

Этот спуск - он особенный. Как Арбат или Монмартр. Здесь есть даже "Музей одной улицы". А вот ходить по Андреевскому спуску крайне неудобно и утомительно. Собственно проезжая часть вымощена булыжником, и мне чуточку жалко Ио, вышагивающую на высоких каблуках. Я лишь усмехаюсь, когда она едва не падает в очередной раз и хватается за мою руку.

Ой... привет, ромашки... надо же... нарисованные красками ромашки на тротуаре... и это настолько в духе Андреевского спуска, что кажется очень правильным. Ромашки на тротуаре - это сродни улыбке ребенка, подаренной тебе просто так.

Потом мы сидим в пришвартованном прямо к набережной кораблике, этаком "ресторане на воде", и завтракаем. Нет, это я - завтракаю, а они - обедают. Рядом - Речной вокзал, старенькие катера ждут желающих покататься по Днепру.

- Экскурсия прошла успешно, спасибо, - без особой благодарности говорит Ио.

Дождешься от тебя благодарности, как же.

- Что помню, то и показал, - отвечаю безразлично.

- Ты это ценишь?

- В каком плане?

- Ну, то, что делают все эти люди - их творчество, здания, история - это имеет для тебя значение?

- А что вы вообще видели на Земле? - интересуюсь в свою очередь.

- Да все мы видели, - это уже в разговор включается Фэриен, - и пирамиды, и Эйфелеву башню, и Пизанскую, и даже город лодок в Гонконге. И что? Люди живут, как могут. Строят, что им взбредет в голову. Записывают на бумаге опять же все, что им придет в голову. Иногда получается в рифму. Тогда это называется поэма, и все в восторге. Ну и что?

- Как - что? - не понимаю я, - это - жизнь... это - история... это - то, что от них остается, от смертных...

- Люцифе-е-ер, - насмешливо тянет Ио, - только не говори мне, что это для ТЕБЯ имеет какое-то значение. Смертные - все равно что пыль у наших ног.

Спорить с ними? Зачем? У них есть свое мнение - ну и пусть будет. У меня свое. Я доспорился однажды.

Но все же осторожно говорю:

- Смертные - любимые творения Господа.

- А тебе-то что до ЕГО любимых творений?

- Долго объяснять, - отмахиваюсь и внимательно смотрю по сторонам.

Мне чудится или я что-то чувствую?

Так. Закрываем глазки, расправляем плечи и прислушиваемся. Что тут у нас?

Кораблик... "Макдональдс", метро. Все набито людьми. Обычными людьми. Не отвлекайте меня, не до вас!

Нет... показалось...

А ну, кто тут меня отвлекал? Сейчас получите по полной программе!

Молоденькая официанточка стоит метрах в пяти от меня и думает об аборте. А почему, глупая? Может, тебя изнасиловали? Или ты нездорова? Почему ребенка-то не хочешь? Я не ханжа, понимаю, что бывает разное. И аборт не рассматриваю, как убийство. Тут я лоялен. Особенно - сейчас, когда меня самого насиловали неоднократно. Мне прискорбно вам это сообщать, но раньше я был жестче в этом плане. Намного жестче. Часто... часто такое бывало, что женщины после аборта уже не могли иметь детей. Или вообще погибали от кровотечения. Иногда я могу быть жестоким, я уже это говорил. Но времена изменились, и мое мнение изменилось тоже. Теперь я согласен, что женщина сама имеет право решать, рожать ей ребенка или не рожать. И никак не буду наказывать эту девочку. Но мне хочется узнать, почему она не хочет ребенка. М-да... она его просто вообще не хочет. Она замужем за таким же молоденьким парнем, им так хорошо вдвоем, ах, он мусик-пусик... они много-много трахаются, каждый день по полночи... и еще оба бегут домой на обед и трахаются еще и днем... точно что мусики-пусики... а еще - кролики... сколько вам лет-то, дети? Ах, по девятнадцать... все с вами понятно... трахайтесь дальше... А вот если ты такое же мне заявишь лет через десять - извини, девочка, но я тебя не пойму. И накажу.

Так, проехали... дальше что? Еще одна официанточка. Обсчитывает кого-то... казалось бы, какие пустяки! Только делает она это постоянно, с утра до вечера. Понемногу, по чуть-чуть. Курочка по зернышку клюет, говоришь? И курочка, и по зернышку... а на что ты там копишь-то? На телевизор новый? А твоя зарплата и так позволяет тебе его купить! А на зарплату ты хочешь купить себе новый мобильный телефончик? А то твой старый у тебя уже целых полгода и уже устарел? Да ты с жиру бесишься! Хотя это, конечно, пустяки, но твой телевизор сломается ровно через три дня. А фирма, которая тебе его продала, откажется принимать его на ремонт. И ты пойдешь жаловаться в общество по защите прав потребителей. Ты провозишься в общей сложности полгода, истреплешь себе все нервы, и телевизор тебе все-таки починят. Через полгода. А потом, в тот день, когда срок гарантии истечет, он сломается опять. И ты поймешь, что левые деньги не приносят ничего хорошего. Все, свободна!

Мальчик-мажор, мальчик-альфонс подумывает, как бы обмануть очередную подружку и выманить у нее денег на машину получше... ой, как некрасиво, не по-мужски. Значит, работать мы не хотим, не царское это дело, мы думаем, что мы умеем круто трахаться, и поэтому девочки нам должны за это платить денежку. В принципе, ничего плохого он никому не делает. Только он женат, давно женат, и бросил жену с ребенком где-то в Чугуеве, что под Харьковом. А ребенку сколько? Года четыре... и бедная мать там на двух работах крутится, чтобы его растить, а ты, значит, такой красивый, приятно живешь в Киеве. Вот за то, что их бросил, и получай - сначала у тебя презерватив порвется, и ты подхватишь сифилис. Ты будешь долго лечиться, у тебя сдадут нервы, ты напьешься и разобьешь машину. Если у тебя хватит мозгов, ты задумаешься и вернешься в Чугуев содержать свою семью. И будешь работать. А не хватит мозгов - жди следующих неприятностей. Все, пшел вон!