Ульяна Когтева - Акварель. повесть о лете

– Послушай, он такой красавчик, – бормочет Эката в трубку.

Телефон запищал, возвещая тебя о разрядившейся батарее. Слушая подругу вполуха, ты роешься в сумке в поисках зарядки, но ничего не находишь. В ужасе ты понимаешь, что забыла её дома.

– Эката, не хочу тебя прерывать, но у меня села батарейка, а зарядку я дома забыла. Поэтому, боюсь, до следующей среды мы не услышимся.

– Как ты могла, негодяйка? – по-прежнему вопит Эката. – Как же я буду узнавать новости из твоей жизни?

– Я напишу тебе по почте.

– Это долго.

– По электронной, глупая! – смеёшься ты. – Ладно, давай до связи. Пока.

– Пока, – грустно говорит Эката.

Последняя ниточка, связывающая тебя с прошлым, оборвалась на неделю.

Вечер того же дня. Ты сидишь в плетёном кресле во дворе, закутанная в плед, и смотришь на звёзды. Сад освещён только лампой, стоящей в отдалении. Её вынесла хозяйка, синьора Ромеро, полная заботы о постояльцах. В кустах залегли глубокие тени. Ты села в дальнее кресло, чтобы лучше видеть звёздное небо. О лампе напоминают лишь отблески в твоих глазах. Ты думаешь о свежем воздухе, шуме телевизора, работающего в зале, о звёздах. «Они ведь могли уже давно погаснуть, а их свет до сих пор не дошёл до Земли! Это как смотреть на старое фото. Этих людей уже нет, а всё же вот они, радостные и полные жизни», – думаешь ты. На крыльцо выходит Хорхе и, увидев тебя, идёт ко второму креслу.

– Привет, – улыбается он. – где пропадала? Я не заметил тебя на ужине.

– Я ходила к морю. Знаешь, это нечто потрясающее! Море… оно такое… – ты не находишь слов.

– Живое? – заканчивает Хорхе.

Ты киваешь, а по коже бегут мурашки. Он, что, всё знает?

– Ты замёрзла? – спрашивает он, видя, что ты поёжилась.

– Нет, – отвечаешь ты и добавляешь, сама не зная, зачем, – просто ты так это сказал и блики в твоих глазах от лампы.

Хорхе улыбнулся.

– А я тут на звёзды смотрю, – говоришь ты. – Я вот думаю, что небо – это как старая фотография, где живы давно умершие люди.

– А я думаю, что небо – это память. Ведь, представь, может, и мы давно потухли, как те звёзды, которые ты имела ввиду, а «сегодня», на самом деле, – давно минувшее прошлое. А мы всего лишь память. Не обязательно разумного существа, но Вселенной. Память Вселенной…

– Звучит завораживающе. Откуда ты всё это берёшь? Я думала, спортсменам приходят в голову несколько иные мысли.

– Как победить и с кем переспать? – спокойно продолжает он. – Может быть, но не у всех.

– А ты? – спрашиваешь ты, разглядывая переливы света в его чёрных глазах.

– Я хотел бы отличаться от стереотипа, но я не могу судить. Ведь об этом думают все, не только спортсмены. Это две цели человечества: любить и побеждать. Все цели сводятся к этим двум. И я тоже хочу побеждать и любить, ничуть не меньше, чем, например, ты!

– Я не хочу побеждать, – говоришь ты и понимаешь, что это не так. Даже противореча Хорхе, ты хочешь доказать, что ты умная и отличаешься от других. Хорхе прищурившись смотрит на тебя, и ты говоришь, очевидно, то, что он ждал, – Ладно, хочу. Видишь, я приняла поражение.

– И ты недовольна. Наверно, думаешь, как приложить меня посильнее в следующий раз.

– Блин, – вырывается у тебя. – Но откуда ты…

– Теперь знаю точно, – смеётся Хорхе смехом тех ребятишек, с которыми играл в футбол утром. Детская шутка, а ты попалась. Ты тоже смеёшься, но в душе думаешь, что он вовсе не собирался шутить. Он ДЕЙСТВИТЕЛЬНО всё это знал. Он тебя интригует. Он тебя волнует. Он тебе нравится. И вот он совсем рядом, сидит и улыбается. Ты чувствуешь, что ещё пара фраз, и ты сдашься на волю победителю. Ещё пара минут…

– Я устала, – ты резко встаёшь, зеваешь и смотришь на часы. – Ох, как поздно!

И ты ретируешься с поля боя, проиграв по всем статьям.

Счастливая особенность человеческого мозга – забывать. Потягиваясь на душистых простынях синьоры Ромеро, ты забываешь о ночных страхах и собираешься на море. Купальник в горох, синее парео, плетёная корзинка и огромная соломенная шляпа. Твоё настроение на занебесной высоте кружится и щебечет.

Пляж, несмотря на раннее время, полон людей. Среди загорелых смуглых тел ты замечаешь одно белое, распластанное по песку. Не зная зачем, ты идёшь к нему. Это оказывается парень в шортах цвета хаки и чёрной майке. Его русые волосы и белая кожа резко контрастируют с местным колоритом.

– Привет, – говоришь ты, присаживаясь рядом. Ты помнишь его, потому что он обосновался в соседнем доме. Он лишь слегка приподнял руку в знак приветствия. – Что делаешь? По-моему, ты уже сгорел.

Он поворачивает к тебе лицо.

– А тебе не всё равно?

Ты молча смотришь на него.

– Я думаю, может, солнце нагреет и совсем растопит меня. В общем, я хочу получить солнечный удар и умереть.

– Почему? – говоришь ты.

– Уйди, ты загораживаешь мне солнце.

– От солнечного удара ты не умрёшь. Могу посоветовать более действенные методы.

– А ты приставучая, – он приподнимается на локте. – Я Джек. А ты кто, надоеда?

– София. Вольный художник и фотограф.

– Очень интересно. Расскажешь мне как-нибудь за чашечкой кофе? – с сарказмом говорит Джек.

– Как насчёт обеда? – подхватываешь ты.

Джек садится полностью и смотрит тебе в глаза. Он немного изумлён.

– Ты просто так не сдаёшься, да?

– Я хочу тебя фотографировать. Мне нравится твой типаж. Считай это деловым предложением.

– София, значит, – он недоумённо смотрит вдаль.

– Так что насчёт обеда? – говоришь ты.

– Идёт.

– Я зайду за тобой, – говоришь ты, вставая с колен и отряхивая песок.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.