Юлия Кова(ль)кова - @живой журнал

– Тук-тук. Доброе утро. Дома есть кто? – говорю я. Дядьсаша выходит из ступора и моментально вскидывает на меня лучистые глаза. Мускулы его лица расслабляются. Ещё бы: перед ним – его лучший ученик, доверенное лицо, заместитель и крестник. Его мальчик. Впрочем, для Дядьсаши я вполне сошёл бы и за небесного ангела, если б не одно «но»: мои глаза. В них год назад поселилась лютая ненависть зверя. Я не смог пережить эту ненависть, и она убила меня. А потом в пепел сожгла мою душу…

– Хорошо, что приехал, Андрей. Хвалю за оперативность. А теперь перестань резвиться и иди сюда, – Фадеев указывает глазами на стул напротив своего стола. Киваю и иду к стулу: «Господи, прошу тебя, дай мне сил не сорваться…». В итоге, плюхнулся на стул и приготовился внимать разумному, доброму, вечному.

– Заказчика уже видел? – В глазах у Фадеева вопрос и интерес.

– Видел, – киваю я, – но недолго. И только со спины.

– А – почему встретились? – У Фадеева нюх, как у собаки. Невозмутимо пожимаю плечами:

– А я не рассчитал времени и приехал чуть раньше. Приношу свои извинения.

Да, я не хочу сливать Колобка. А чего его подставлять, если я с ним уже разобрался? Фадеев с усмешкой смотрит на меня.

– Колобок… фу ты, вот привязалось—то, – Дядьсаша кривится и бросает на меня едкий взгляд, – то есть Коле Лобову там не сильно досталось? Жить будет?

Вот такой у нас шеф: сэнсэй, интеллектуал и постоянно настороже. На мой взгляд, Фадеев вообще очень похож на хищника, что всегда с добычей в зубах. Но хищник, что живет в нём, ничто по сравнению с зверем, который год назад поселился во мне.

В воздухе повисает едва ощутимое напряжение…

– Что? – вскидывает светлые брови Дядьсаша.

– Да ничего, так. Плечо немного ноет. Наверное, перед дождём.

– Ладно, не напрягайся, – вздыхает Фадеев. – Заменю я Колоб… фу, да что ж такое-то? – Фадеев снова досадливо морщится. – В общем, заменю я Колю, заменю… Просто сейчас в стране кризис и мне жаль выкидывать парня на улицу. А ты расскажи-ка мне лучше, что ты сумел выяснить про Маркетолога. – Сейчас Александр Иванович смотрит на меня, но не в глаза, а в линию моей переносицы. Я знаю, как этот приём называется и как именно он работает. Но я знаю и противоядие. Перевожу взгляд влево. Глядя то в окно, то на Фадеева, рассказываю ему всю правду о том, как нашёл Маркетолога в социальных сетях – и утаиваю всё о Красной Шапочке. Это – только моё, и в душу я к себе никого не пущу. Мне и Симбада хватает. Чтобы отвлечься, углубляюсь в подробности слежки за Ирой:

– Значит так: «объект» хорошо водит машину. Не знаю, кто её этому обучал, но классическая подстава на дороге полностью исключена. Кстати, ваш Маркетолог живёт недалеко от моего дома. И я уверен, у неё постоянный сожитель есть.

– Да? Ну и кто это? – В голосе Фадеева обывательское любопытство старика, но… почему я ему не верю?

– Маркетолог тесно общается с Зайк… в смысле, с вице-президентом «НОРДСТРЭМ». Его зовут Дмитрий Кузнецов. Это… – и тут я вываливаю подробнейшее досье на Кузнецова, причем упоминаю даже про его поход в Краснопресненский суд вместе с адвокатессой. У Фадеева леденеет взгляд.

– Ну, теперь всё понятно, – тянет он. – Что ж, это многое объясняет…

Я тут же делаю стойку:

– Что именно объясняет?

– Многое… Да не важно, забудь… а кстати, с чего ты решил, что они до сих пор вместе?

– А «объект» зовёт Кузнецова «Митей». Этот самый Митя к Маркетологу утром приезжал. Она его ещё на порог не пустила. А теперь – мой сюрприз!

– Что, уже? – пугается Дядьсаша.

«Стоп, не понял. Это он о чём?». И тут до меня доходит…

– Да нет, Дядьсаша, я с ней ещё не спал, – я смеюсь. – Мне вообще блондинки не нравятся. Штука в другом: ваш «объект» – это некая Ира Самойлова. В далёкие времена носила девичью фамилию матери и была внучкой милейшей Марины Витальевны, к которой вы много лет назад отправили меня на английский.

Дядьсаша глядит на меня, а я вдруг понимаю: ещё до того, как я начал рассказывать ему про Иру, он уже знал всё. Знал, чьё имя я назову, как знал про неё и про Митю… И тут мне становится совсем интересно, потому что я жо… в смысле, сердцем чую: Дядьсаша скрывает от меня нужную мне информацию.

– Андрей, а как ты нашёл адрес Иры? – спрашивает он.

– А по своим каналам.

Но Фадееву этого явно недостаточно. В своей зубодробительной манере (глаза зелёными иглами колют меня) Дядьсаша ищет ответ в моём взгляде. «Да пошёл ты…», – и я снова отвожу глаза в сторону.

– Ишь ты, как насобачился… ладно, – в конце концов сдаётся он. – А может, всё же расскажешь?

– Извините, не могу: мои источники – мои правила.

А что, надо Дядьсаше про Интерпол рассказывать? Ещё чего. Достаточно и того, что Интерпол знает про то, что я здесь работаю.

– Ну, Андрей, – Фадеев качает головой, – вот смотрю на тебя и прямо диву даюсь, как ловко ты раскапываешь информацию…

«Ага, я такой».

– … и как хорошо ты умеешь держать язык за зубами.

«Да, и такой я тоже».

– …и про Иру.

– Не понял: что «про Иру»? – увлёкшись примеркой лавров, я не расслышал его.

– Я говорю, мне жаль, что ты ничего не знаешь про Иру.

– Александр Иванович, я что-то не понял. Что такое я должен знать про вашу Иру? – Я поднимаю бровь: разговоры про Иру меня в принципе не интересуют. – Да, мы были знакомы с Самойловой тысячу лет назад и аж одно лето. Потом мы еще дважды или трижды пересекались с ней. Хорошая, умная девочка, которая, я надеюсь, выросла в красивую и умную женщину. Но на этом и остановимся.

– Понятно, ты поставил на Ире крест. А знаешь, Андрей, о чём я размышлял перед твоим приходом?

Я откинулся на спинку стула и положил ногу на ногу:

– Нет. Даже не представляю.

– А думал я о том, что я был плохим крёстным отцом тебе и Ире. Видит Бог, как я хотел, чтобы вы подружились. Но твой отец запретил мне давить на тебя, а я его послушал. А теперь ты и Ира – абсолютно чужие друг другу. И я тоже хорош, старый дурак, – Фадеев сокрушённо вздыхает, – вместо того, чтобы самому всё про Маркетолога выяснять, навесил на тебя это.

– Минуточку, Александр Иванович, – цепляю глазами его взгляд. – Ну, выяснил я всё про Самойлову – и выяснил. И вообще, ну что в этом такого? Самойлова же не узнает об этом? Кто ей расскажет? Вы? – Я смеюсь. – Или я? Или этот её, Митя?.. А что я за её машиной гонялся – так я, можно сказать, получил удовольствие. Правда, хотел бы я увидеть того, кто научил Самойлову так водить машину.

– А я, кстати, могу ответить тебе на этот вопрос, – Фадеев даже развеселился. Я рассеянно киваю. Про себя я думаю, что если я сейчас снова услышу «Митя», то я точно найду этого Зайку и вырву ему руки, которыми он научил эту безумную крутить руль на скорости в сто тридцать километров… Вру: никого я не найду, потому что искать не буду… – Ну и кто этот учитель? – спрашиваю я, чтобы хоть что—то сказать.