Газета День Литературы - День Литературы 139

.. У далекой У заставы Часовой в лесу не спит. Он стоит, Над ним зарницы, Он глядит на облака: Над его ружьем границу Переходят облака. На зверей они похожи, Только их нельзя поймать... Спи. Тебя не потревожат, Ты спокойно можешь спать Я тебя будить не стану: Ты до утренней зари В тёмной комнате, Светлана, Сны весёлые смотри. От больших дорог усталый, Тёплый ветер лёг в степи. Накрывайся одеялом, Спи... 1935 СЧАСТЬЕ В день парада, В утро Первомая В майский день весенней чистоты, Девочку высоко поднимая, Принял вождь Из детских рук цветы. Тот, кто был тогда у стен кремлёвских, – Тот душой и сердцем понимал: В этот миг Наш Сталин по-отцовски Всех детей на свете обнимал! Всех детей на свете: Честных, дружных, Тех, кто счастлив, Тех, кто угнетён, Белых, Чёрных, Северных и южных, Всех народов, Наций И племён... ГРАНИЦА В глухую ночь, В холодный мрак Посланцем белых банд Переходил границу враг – Шпион и диверсант. Он полз ужом на животе, Он раздвигал кусты, Он шёл на ощупь в темноте И обошёл посты. По свежевыпавшей росе Некошеной травой Он вышел утром на шоссе Тропинкой полевой. И в тот же самый ранний час Из ближнего села Учиться в школу, в пятый класс, Друзей ватага шла. Шли десять мальчиков гуськом По утренней росе, И каждый был учеником И ворошиловским стрелком, И жили рядом все. Они спешили на урок, Но тут случилось так: На перекрёстке двух дорог Им повстречался враг. – Я сбился, кажется, с пути И не туда свернул! – Никто из наших десяти И глазом не моргнул. – Я вам дорогу покажу! – Сказал тогда один. Другой сказал: – Я провожу. Пойдёмте, гражданин. Сидит начальник молодой, Стоит в дверях конвой, И человек стоит чужой – Мы знаем, кто такой. Есть в пограничной полосе Неписаный закон: Мы знаем всё, мы знаем всех – кто он.

Какие светлые, чистые, спокойные лица у родственников на старых, дореволюционных фотографиях. Листаешь домашний альбом и замечаешь, как с каждой страницей меняются следующие поколения. Строгое, суровое лицо деда-фронтовика, полное надежды лицо моряка-отца, напряжённое – матери, растерянное – сестры, горделивое – мужа, грустное – дочки… Затем много-много фотографий, на которых мы с друзьями – как бы весёлые и непринуждённые, но с колючими, лукавыми глазами. И несколько последних, где лица у всех пусты… Домашний альбом – как история медленного умирания русского духа. И уже не хочется вклеивать туда последние фотографии, где среди мёртвых лиц – и моё – мёртвое. Что это? Усталость стареющей нации, утрата силы духа, обнищание веры или покорность беспросветной действительности, которая дана как будто только для зарабатывания денег? Перелистываю альбом снова и снова и нахожу, что печать тьмы легла на лица людей сразу же после революции. За давностью лет сложно разобраться, что же произошло, но разбираться нужно. Некогда веское, тяжёлое и сильное слово "патриот" подряхлело, стало беспородным, как бы бездомным, незаконно изгнанным из родной избы. Мощное слово "русский" превратилось в неуместное, стыдное междометие и ведёт себя, как неловкий слон в посудной лавке. Подряхлеть ему не судьба – велик костяк, а вот выйти из гор пустопорожних плошек без шума и разгрома – не получится. Большая проблема и со словом "Россия". Оно стало неприятным даже для самих русских. Будто измазалось во что-то, обросло коростой, или само стало той ненужной коростой, что обволакивает тело набрякшего нефтью и раздутого газом нового государственного образования – Корпорации. Коросту потихоньку отшелушивают законами, чтобы нарядить больной пузырь в хрупкие зеркала и стёкла мертвенно-бледных храмов Газпрома и Росатома, украсить жертвенниками торговых центров и капищами мюзик-холлов. Всё готово для процесса перекачивания крови из слова "Россия" в слово "Корпорация" – пустотелого, как годами ждавший своего клоп. Незримый процесс перекачки из слова в слово будет проектироваться в видимом мире, что грозит государству-нации стать почвой для невиданного клопа – государства-корпорации. Клоп уже впился в донора, и выбор состоялся. В видимом мире народ – нелюбимое стадо стаи волков – проголосовал за стаю, отчаявшись дождаться пастуха и надеясь, что хоть один волк из стаи с совестью будет охранять и беречь стадо. С одной стороны надеясь, с другой стороны понимая, что надежда напрасна, что сыграна всего лишь очередная сцена грязного спектакля. При этом актёры распустились до того, что не только не могут, но уже не хотят играть, несут отсебятину и обнаруживают истинную свою сатанинскую суть. Понятно, что власть уже настолько дискредитировала себя, проводя в жизнь грабительские законы, прикрываясь обещаниями повысить пенсии и улучшить медицинское обслуживание, что каждый ощущает её обречённость. Чувствует это и сама власть, подготавливая почву перехода самой себя на новый виток – монархию. По этому поводу с горячей осторожностью в словах воюют с народом через экран познеры и михалковы, об этом – ни холодна ни горяча – оглушительно молчит церковь, это пытаются загнать в сознание читающего населения скромные и оттого безымянные авторы книги "Проект Россия". Такой вот фундамент, который незримые и зримые каменщики действенно и бездейственно мастерят для укрепления дальнейших своих позиций в борьбе за дело умерщвления душ, может разрушить только сами души. Книжица выдаёт себя лицом, на жёлтой обложке которого указано: "Издательство не оставляет попыток отыскать автора с целью выплаты солидного гонорара". Если речь о деньгах ведётся прямо на обложке, значит идея книги – деньги. Безымянные писатели, коих, судя по стилю текста, не менее четырёх, не устают повторять, что книга рассчитана не на "мелкого", а на "масштабно мыслящего человека". Читателю подаётся хорошо приготовленное блюдо, в которое не грубо, а изощрённо, как крупинка в горошинку, добавлен яд. Пытаясь словесно разрушить, расчленить, рассечь живые ещё организмы – Россию и русский народ, таинственные патологоанатомы через каждые несколько страниц убеждают читателя, что смерть страны неизбежна, она вот-вот наступит, если уже не наступила. Читатель долго внутренне сопротивляется, а потом начинает сдаваться под бесконечным потоком "клубничных" фактов и под милую музыку талантливо избранного стиля изложения. Стиль этот – не для "масштабно мыслящего" а как раз для "мелкого" читателя. Вспоминается детская сказка про мышонка, который не хотел спать. Кто только не пел ему колыбельную песню, но голоса зверей не нравились мышонку, не убаюкивали его. И тогда побежала мышка-мать тетю кошку в гости звать. Эта тетя кошка и убаюкала мышонка ласковым голоском, да потом и съела. "Мяу-мяу! Спи мышонок!" – раздаётся между строк.

Читать дальше