Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6266 ( № 11 2010)

Бог с ними. Как-нибудь всё разрешится.

Тазик в дождливое лето подставь.

Сон будет сладким и ласковой явь.

***

А я уже была в раю.

Я помню улицу свою

И всех соседей в коммуналке,

И как стучала в стенку Галке,

Зовя её играть со мной.

И всё это мой рай земной.

Там лучшая сирень на свете,

Там грозный дворник дядя Петя

Из шланга поливает нас.

Я там ходила в первый класс,

Где папа только у Наташки.

Непроливайки, промокашки

И ручки школьные с пером –

Я вспоминаю всё добром.

А в магазине «инвалидном»

Всегда подушечки с повидлом.

Их так приятно уминать…

Какое счастье вспоминать.

***

Я всё о себе рассказала давно.

Одним интересно, другим всё равно.

Я всё рассказала о том и об этом,

А мир не желает делиться секретом,

А мир не желает делиться со мной

Секретом небесным и тайной земной.

***

Я всё пишу о мелочах:

О птичках, травах и лучах,

Про бабочку в наряде бальном.

И ни словечка о глобальном.

И в том же духе каждый год.

Наверное, масштаб не тот.

Ах, не глядите так сурово,

Позвольте мне ещё два слова

Всё в том же близком мне ключе –

О птичке, бабочке, луче.

***

А, наверное, лучше уже и не будет.

Эту осень душа никогда не забудет,

Эту осень, когда все родные со мной

На шуршащей сентябрьской

тверди земной.

А, наверное, лучше уже и не надо –

И тому, что дано, сердце бедное радо.

***

На любую погоду согласна.

Нынче ясно? Спасибо, что ясно.

Завтра ветер? Спасибо ему.

Просто я воротник подниму.

А вчера целый день моросило?

И прекрасно – я плащик носила.

***

А привередничать не стоит.

Тогда тебя здесь всё устроит:

И то, что не лежишь пластом,

А целый час в лесу пустом

Гуляешь, тихо напевая,

Немолодая, но живая.

***

Мне ни к чему спешить вперёд.

Всё здесь – и молоко и мёд.

А коль ни молока, ни мёда,

То просто тихая природа,

В осенней луже облака.

Мне хватит этого пока.

***

Я буду грязь в лесу месить,

И будет дождик моросить,

И будет тихо плакать ива.

Ну чем плохая перспектива?

Ни перемен, ни новостей

Таких, что не собрать костей.

***

Слова меня уже боятся.

Они возьмут и притаятся,

Чтоб я не притащила их

Насильно в свой занудный стих,

Не тискала, не целовала,

Не строила, не рифмовала.

***

Чтоб здесь подольше задержаться,

Кого просить и с кем сражаться?

А может быть, на самотёк

Пустить? И этот день истёк.

Нет, надо что-то делать срочно,

Чтоб здесь обосноваться прочно.

***

Я рада, что опять проснулась

И в море света окунулась,

Весь день по морю буду плыть,

И нет вопроса «как мне быть?».

Раз нет вопроса – нет ответа.

Я буду жмуриться от света

И прикрывать глаза рукой

В день ослепительный такой.

***

Люблю пёстрых дней постоянную смену,

Весь мусор житейский, житейскую пену,

Людских голосов нескончаемый хор

И всю эту накипь, и весь этот вздор,

И, если быть чутким и не торопиться,

Копнёшь – и блеснёт золотая крупица.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 3,5 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии: 25.03.2010 20:23:40 - Сергей Станиславович Костин пишет:

Ах, что, опять? И снова всё с начала? Нет-нет, нельзя, я складывать устала...

Сияет куст, душой поёт, моя в моём немеет. Цвести не зацветёт, зато слагать умеет...

25.03.2010 13:25:17 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

Лучше написать чем ВЫ про детство, смогут не многие... /А я уже была в раю./ Я помню улицу свою/ И всех соседей в коммуналке,/ И как стучала в стенку Галке,/ Зовя её играть со мной./ И всё это мой рай земной./ --- И дальше... Это что-то только ваше и ваше, которое может стать ещё для кого-то своим... И мсой ответ: /И, если то, что я читаю глазами, / Иногда душой,/ Остаться навеки с нами,/ И не помрёт вместе со мной.../ Не только в книге, в интернете,/ Не только в этом вот окне.../ Оно живо всегда в поэте,/ И стало самым ценным мне./ --- -- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru

Литература

Вот деревня моя...

ПОЭТОГРАД

Александр РОСКОВ

***

А.П. Севастьянову

Двадцать лет уж без малого,

как я знаком

с деревенским умельцем,

простым мужиком.

Он и швец, он и жнец, и на дудке игрец.

Он искуснейший плотник,

хороший кузнец.

Не одну он поставил в деревне избу,

по фронтонам пустив кружева и резьбу.

Плуг сковал не один, не одну борону,

и берёзку за жизнь посадил не одну.

Он когда-то себя навсегда превозмог

и «зелёного змия» скрутил в узелок.

Он жалеет собак, воробьёв и ворон.

Он в суждениях прям, в разговорах умён.

Он работой живёт, он в работе с утра.

Много он ещё сделает людям добра.

Я к нему прихожу, чай с вареньями пью

и, бывает, вопросы ему задаю:

– Сможешь сделать телегу?

А выгнуть дугу?

Поразмыслит немного, ответит:

«Смогу».

– А видал ли ты горе? –

«Видал. И беду...»

– На войну бы пошёл? –

«Коль за правду – пойду».

– А боишься ли смерти? – Смеётся:

«Боюсь».

...На таких мужиках вот

и держится Русь.

***

Вот деревня моя. Вот я.

Вот чужая стоит семья.

Вот покойника бледный лоб.

У избы незакрытый гроб.

Вот несчастье в чужой семье.

Фотомастер из ателье.

Чьи-то головы: профиль, фас.

Вот покойный – в последний раз.

Вот за гробом гусиный шаг.

На плечах – надмогильный знак.

Вот поросший ольхой погост.

Вот могила – в мужицкий рост.

Причитания. Стук лопат.

Растянувшийся путь назад.

Затемнённые зеркала.

Поминание у стола.

Дни проходят. Летят. Бегут.

Фотографии берегут

искажённые горем лбы

и покойника у избы.

Над усопшим с тех самых пор –

синий крест, земляной бугор.

На погосте трава, трава

да ольховые дерева...

***

Конец июля. День не хмурый.

Невыносимо жаркий день.

Седая лебеда понуро

уткнулась в высохший плетень.

Фальцетик пьяно-глуповатый

в лохматых дебрях лебеды

лихую песнь про Хас-Булата

орёт-твердит на все лады.

Вдогонку каждому куплету

несётся мат. А у плетня

лежит и радуется лету

розовощёкая свинья.

Комично это иль трагично –

сам чёрт, поди, не разберёт.

...Душа народа поэтична –

не поэтичен сам народ.

БОБЫЛЬ

Он усталый приходит с работы.

Вот умыться б ему и прилечь,

только он, подавляя зевоту,

разжигает холодную печь,

греет чайник и жарит котлеты,

молча кормит седого кота.

Непрерывно горит сигарета

в уголке невесёлого рта.

Тишина... Не с кем молвить словечко.

Он, ссутулясь, сидит на полу,

смотрит, как в раскалившейся печке

превращаются угли в золу.

Утром с первыми звуками гимна

соберётся, шагнёт за порог...