Газета День Литературы - Газета День Литературы # 119 (2006 7)

и я... захлебнуться готов.

Низринуться в чёрные воды Невы,

угаснуть, дымя и шипя...

И тут над пучиною вспыхнули Вы,

мой взгляд своим нимбом слепя!

Мне стало неловко... Я спрятал глаза

за ширмой заплаканных век.

И молча пошёл, развернувшись, назад,

трусцу поменяв — на разбег!

КРЕЩЕНЬЕ

Обмороженные лица

на экранах "Новостей"...

В Петербурге — минус тридцать,

в школах тихо без детей.

Я вчера заклеил щели

кое-как в своём окне.

...Гости пили, но — не пели,

заглянувшие ко мне.

Про аресты и блокаду

вспоминали… Про войну.

И где надо и не надо

соблюдали тишину.

Волновались. Но — ни с места

с побледнением лица,

как тогда, в момент ареста

ночью... моего отца.

***

В дни, когда имелись силы,

сердце тикало "на ять" —

возле Пушкинской могилы

довелось мне постоять.

Рядом в храме — гул молитвы,

пламенея, клокотал...

Дух поэта, знавший битвы,

над Россиею витал.

Зеленело Святогорье

и дремал монастырёк...

Пушкин — радость и подспорье

всем, кто мыслил поперёк!

Поперёк монаршей воли,

поперёк своей судьбы!

…А в конце завидной доли,

слушал, скорчившись от боли,

глас Архангельской трубы!

***

Любовь к Отчизне — это прихоть

или — потребность? Промолчу.

В душе моей — неразбериха,

когда я что-нибудь хочу.

А я сегодня, как ни странно,

хочу любить насущный день,

где я в объятиях дивана

читаю чушь и дребедень.

Потом, листая телевизор,

смотрю на корчи новостей,

где мой народ — забыт, непризнан —

ждёт воскресающих вестей...

***

"Прежде Евы была Лилит..."

Вадим Шефнер

На том или на этом свете

я всё равно бы вас не встретил,

вас, утоляющую боль,

а — не играющую роль.

Оттенки ваши, отголоски

во снах и на панели плоской

отслеживал мой взгляд, мой слух.

Первичны ваши плоть и дух!

Мои напрасные потуги

поймать в стремнине ваши руки —

бессмысленны... Я — изнемог.

Но всё равно — храни вас Бог.

ПРИЗРАК

Что — жизнь? Чарующая вспышка.

Не увлекайся ею слишком.

Не проклинай, но и не льсти, —

живущим с ней — не по пути.

Её необозримы силы,

а нам — всего лишь до могилы

добраться... И прости-прощай!

Но ненависть — не излучай.

Что — жизнь? Ничто? Поминки, тризна?

Она, как женщина, капризна.

Ласкай её, боготвори, —

уйдёт с рассветом прочь, как призрак,

когда погаснут фонари...

СТАРОВЕР

Я старовер... Неужто — из последних?

На аввакумовом горю костре!..

Я старой веры выкормыш и пленник,

хоть проживаю при своих, не при царе.

Я старовер, а — не старообрядец;

я верю в корни и не чту обряд.

Я наблюдатель, но — не тунеядец,

я стихописец — так соседи говорят.

Мои деды и прадеды молились,

двуперстием крестя и лоб, и грудь.

Они... смолились, но отнюдь не спились,

А я иной прослеживаю путь.

Я верю в душу русского азарта,

весьма "на грудь" приемлю иногда.

И мне порою выпадает карта

отменная! Учтите, господа.

ЦЕРКОВЬ

От деяний отвлекая,

мне сатир шепнул на ушко:

"Церковь, значит — городская,

ну, а сельская — церквушка".

Городская — при параде,

в расфуфыренных одеждах!

Ну, а сельская — в утрате

И — в несбыточных надеждах.

Городской пейзаж — умельский:

всё помпезно, всё непросто...

Но пейзаж душевней — сельский,

даже если — над погостом.

У церквей-церквушек лица

по людской ваялись воле...

А Всевышнему молиться

можно даже — в чистом поле.

СКОРО

Трясёт красотка телесами,

стучат о сцену каблуки!

Заволокло мой взгляд слезами

от безнадёги и тоски...

На что смотреть? Что можно видеть

в стране, теряющей лицо,

когда банкует Запад-злыдень?

На палец, розовый от прыти, —

надев Бульварное кольцо?

…Что ж, веселитесь, скоморохи,

но знайте: нам не по пути.

Пускай любви остались крохи,

но ведь остались? Там, в груди…

В груди, уставшей от позора

под чью-то дудку танцевать.

Но я-то знаю: скоро, скоро

моя страна, моя опора

начнёт себя Отчизной звать!

НА КОЛОКОЛЬНЕ

…Эта непоправимо-белая страница

Г. Адамович

Отселе — как на теле оробелом

Пупырышком — виднеется Парнас,

И оком окончательно незрелым

Мы и не примечаем, как от нас

Отскакивает воздух загорелый,

Хоть по заветам ждем еще внучат,

И наши ножки из "непоправимо-белой

Страницы неба" все еще торчат…

***

Как великое слово тускнеет без меньшего,

Так луна в обессиленной сини —

Без звезд с утра.

Александр Данилович Меньшиков,

А как выглядела бы Россия,

Если бы Ты не смешил Петра?

Интересно, когда ты забыл окончательно

Сиволапое детство, овчинный тулуп?

Ватрушки твои с обветшалой зайчатиной

Не подавали к царскому столу.

В энтот век еще не были быдлом мещане,

Терпеливо жующим любые куски,

И пришлось угоститься лихими лещами

И бежать от возмездия, кинув лотки.

Но карета Лефорта не проехала мимо,

Ты вскочил на запятки, и ямщик поднажал.

Так спаслась отечественная пантомима

И разговорный жанр.

Кавалькада друзей и министров старательно

Хохотала вослед за царёвым баском

Александр приворовывал так обаятельно,

Что поймать его — значит, прослыть дураком.

К черту всякие "благоволите покорнейше",

И еще не снимая колпак и трико,

Если видишь, задумался царь над реформишкой,

Важно тут же шепнуть: "Это очень легко!"

Разоренье Москвы, испарение Китежа,

И пожар, и парад, и мораль, и метель…

Петр нахмурится: "Сань, а мужик это выдержит?"

"Очень даже легко, я ведь тоже оттель!"

Как великое слово немеет без меньшего,

Так ли оды восторг не усилить

Без порчи пера?

Александр Данилович Меньшиков,

А как выглядела бы Россия,

Если бы Ты не смешил Петра?

НЕЗАДАЧЛИВЫЙ ВИСЕЛЬНИК

Стоит подо мною густая страна.

Звучит — осязаю и слышу —

Как в жизни, божественной смерти струна.

Я сам ее, что ли, колышу,

Не склонен к иному в высокой петле?..

Но город ко мне подрастает:

Гром грянет, распустятся люстры во мгле —

И неба уже не бывает…

Но снова кружатся, как в чаше без дна,

Концерты, кресты, галереи…

Лишь мысль не дает мне покоя одна —

Что, может быть, можно быстрее.

***

Весна. И душами владеет

Земля. (Аидом не грузи.)

Весна — и Пушкин молодеет

В цвету календарей Руси.

С каким тяжелым умиленьем

"Ах, и читать меня не лень им

И править нищую суму…"

Да полно, барин!

Снег наш тает!

И, хочешь, всякого спроси —

Картошкой Пушкин прорастает

В просторном погребе Руси.

***

Простишь ли Ты меня, Господь,