Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6293 ( № 38 2010)

Ведь даже те, чьи голоса негромки,

Услышаны бывали в те года.

Дождётесь ли, надменные потомки,

Таких аудиторий? И когда?

СВЕТ СЛЕВА

Когда над книгами сидим

Для чтенья и труда,

Врач говорит, необходим

Свет слева, господа.

Я не поклонник леваков,

Не льстит моим глазам

Картина будущих веков

Как длинный ряд казарм.

Но, вслед за временем спеша,

Cтремясь его понять,

Не может всё-таки душа

Смириться и принять

Прямолинейный, без затей,

Девиз: «Вся власть рублю!»

И девичье: «Разбогатей,

Тогда и полюблю!»

И пусть который год подряд

Среди торгов и краж

Нам убедительно твердят,

Что равенство – мираж,

Но если быть людьми хотим,

То всё же иногда

Нам до сих пор необходим

Свет слева, господа.

В ПУТИ

И снова – дорога. Ветла с одинокой скворешней

Мелькнула, пропала и смотрит мне в зеркало, вслед.

Спускается вечер. И голубоватый, нездешний,

Мерцает в избе при дороге компьютерный свет.

Навстречу машине поля пролетают пустые.

Над ёлками космос холодные звёзды зажёг.

Там русская речь на орбите. Там тоже Россия.

И даже на дне океана – российский флажок.

Куда ни посмотришь – богаты мы, ох как богаты

На двух континентах, в большом государстве своём.

Случатся прорехи – нашьём золотые заплаты

Серебряной ниткой. Вот так, господа, и живём:

То грустную песню поёшь, то в три пальца засвищешь,

То втянешься в пляску, а то в митинговый галдёж.

На свалках у нас по задворкам – чего не отыщешь,

На свалке идей по журналам – чего не найдёшь!

Студента из Конго я встретил в Казанском соборе.

Он под руку вёл молодую славянку-жену

И разговорился: «Я мог бы учиться в Сорбонне,

Но я предпочёл экзотическую страну».

ГРАФФИТИ-СОНЕТ

(Трансформаторная будка в школьном дворе)

Что пишут современные ребята

Пульверизаторами на стене?

Вот – крупно: «Жизнь, как зебра, полосата» –

Открытие серьёзное вполне

В шестнадцать лет. Отчаянное: «Ната,

Скучаю по тебе, вернись ко мне!»

Чуть ниже: «На войне как на войне,

Ври всем!» Что удивительно – без мата,

Не потому ли, что в печати он

Легализован и усыновлён?

«Сопротивляйся, не обламывайся,

Не продавайся и не прогибайся!»

«Рок мёртв!» «Цой жив!» И – наперекосяк:

«Сотрёшь – умрёшь!» И: «Креатив иссяк».

ДУЭЛЬ. 1837

«Не кончено дело! Ещё я могу…»

Противник стоял перед ним на снегу

И грудь прикрывал пистолетом.

А если бы Пушкин удачливей был?

А если бы Пушкин Дантеса убил?

Не хочется думать об этом…

БЕЗДНА

В старой Европе, богам любезной,

Не только в наши, учти, времена,

Непредсказуемой чёрной бездной

Порой представлялась моя страна.

Но почему-то из бездны этой,

Где мрака и стужи всесильна власть,

Исполненная и добра, и света,

Дивная музыка в мир лилась.

Лилась и не уставала литься

Её сверкающая струя,

И шёпот стихал, и светлели лица:

Чайковского в Цюрихе слушал я.

Свидетельствую, полмира объехав

И память об этом в душе храня:

Словами «Толстой–Достоевский–Чехов»

Всюду приветствовали меня.

И повторялась снова и снова

Под плеск эгейских и шведских вод

Музыка мысли, музыка слова,

Внятная даже сквозь перевод.

Она звучала, земна и небесна,

И я сказал себе: «Не забудь,

Если и впрямь существует бездна,

Она резонирует. Вот в чём суть!»

***

Стареющие мальчики глядят

Ровесникам в глаза с телеэкрана:

Артист, поэт... Как сочетанье странно

Имён и круглых юбилейных дат!

Давно ль, по-юношески бородат,

Дерзал вон тот азартно, неустанно?

А ныне хоть побрейся – каравана

Ушедших лет не воротить назад.

Друзья, не будем зеркала пугаться!

Ведь всё ж «мои года – моё богатство» –

Прислушайтесь к эстрадному певцу.

Но час пройдёт – и повторяешь снова:

Как, мальчики, вам старость не к лицу,

Как молодость к ней ваша не готова!

САНКТ-ПЕТЕРБУРГ

В эти дни известному поэту, переводчику, критику и журналисту Илье Олеговичу Фонякову исполняется 75 лет. Сорок из них, с 1961 года до конца века, он был собственным корреспондентом «Литературной газеты», сначала по Сибири, а затем в Ленинграде-Петербурге. Поздравляем нашего давнего друга, автора и коллегу с юбилейной датой, желаем крепкого здоровья и вдохновения.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 3 чел. 12345

Комментарии: 14.10.2010 18:20:10 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

Чем старше, тем сильнее лира и тем глубинней смысл в словах... У вас есть новизна и сила... и чувства нежные в стихах. -- -- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru

13.10.2010 12:24:02 - Андрей Ильич Вавилов пишет:

О стихах

Замечательные стихи!

Литература

Ценители сонетов

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Вероника ШЕЛЛЕНБЕРГ

Родилась в Омске, где в настоящее время и проживает. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Публиковалась в журналах: «Арион», «День и ночь», «Дети Ра», «Сибирские огни» и др. Автор нескольких стихотворных сборников.

***

Под топот каурых, гнедых, вороных

замедленным солнечным диском под дых

ударена степь, опрокинута в пыль,

и небо оранжево ржавит ковыль.

И небо, и степь под присмотром орла,

тропа, что коней к водопою вела

в закатном чаду раскалённых, как медь,

солёных от пота, уставших лететь.

И с ходу разбит водомерный покой…

Копыта, копыта и шеи дугой,

и мокрые гривы, дугою летя,

достанут туда, где начало дождя.

Начало дождя над степным сушняком…

Тропа поперхнулась полынным дымком.

Горячие звёзды горячих коней

восходят над степью и тают над ней…

***

За окном вагонным светает

потихонечку, не всерьёз.

Встречный поезд… а в нём мелькает

двадцать пятый кадр берёз.

Отпечатался на сетчатке,

потускнел, как неясный сон.

Всё в порядке, мой друг, в порядке,

просто дробно дрожит вагон.

Просто клацает и грохочет

не закрытая плотно дверь.

И мерещится между прочих

двадцать пятый кадр потерь.

***

Я только подумала: «Слишком тепло…»

И тут же дождя ледяное стило

стирает границы предметов.

Теряются мокрые листья в саду,

и я, растерявшись, обратно иду,

по-летнему тонко одета.

Шафраны ещё по привычке ярки,

Оранжево-крепкие, как позвонки,

сквозь тело тепла проступают.

И тает тепло – ты о нём не тужи,

и дождь, на лету замерзая, кружит,

и падает он, и не тает.

А разве бывает, чтоб слишком тепло?

Пригреешься только – пургой замело…

Последними – эти шафраны.

И перемещается лето туда,

где южные скалы утюжит вода…