Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6329 ( № 25 2011)

Но в наши дни, когда грабят целые народы и страны, я всего лишь сорвал несколько цветов из собственного сада, который выращивал более пятидесяти лет…

А потом я вспомнил царя Соломона, Марка Аврелия, Джелаледдина Руми, Паскаля, Ларошфуко, Шопенгауэра, Монтеня, Иоанна Кронштадтского – и решил тихо постучаться, попроситься в это бессмертное Собранье…

Известный критик, прочитав рукопись, сказал: «Вряд ли за всю историю человечества в какой-либо голове родилось столько разнообразных идей и картин… и это заслуга ХХ–ХХI веков с их необъятной возбуждающей информацией…

Мой дорогой Читатель (если Ты есть)!

Я, конечно, не согласен с мнением критика…

А Ты?..

158.

Все дороги на Руси – к Голгофе тайные пути…

Даже когда русский человек ночью, в поле, идёт за водкой – он бредёт на Голгофу…

159.

Россия любит царей, прощает тиранов и не приемлет президентов.

160.

Россия – необъятная равнина, и русский человек – самый одинокий человек на земле в поисках Бога…

И более всех подвержен греху гордыни… ибо самовлюблённо считает, что Господь открывается только ему… в его необъятном русском одиночестве среди неоглядных русских пространств…

Русский человек – сирота пространства…

И потому редко признаёт Учителей… и не почитает отцов…

............................................................................

162.

На Руси правит Царь иль тиран.

И нет иного…

И вот царелюбивый тысячелетний народ убил Царя, и пришёл тиран, и, сам того не чуя, хочет убить, извести народ-изменник, и отомстить ему за смерть Царя!..

Тиран – народоубийца, и велики ярые палачи его…

И тиран уморяет народ, и на его месте строит глухую имперью, как надмогильный камень-мавзолей над прахом Царя…

А бесы демократии уморяют тирана, разрушают империю и на развалинах строят людоедский кишащий базар сатаны…

163.

Русский человек – самый одинокий на земле…

Русские люди перестали любить русских в неисчислимых бедах своих… Свеча Русской Любви истаяла, задохнулась на великих исторических ветрах, войнах, смутах, базарах, торжищах…

Только в монастырях ещё тлеет Она дрожащей лампадкой…

И у Древних Икон трепещет Она… неупиваемая…

Неугасимая!..

Здесь пылает бессмертная русская Свеча Душа…

164.

Русь Русь Ты спала, пила, пианой была, а Твоего Спаса опять распяли…

И была Нощь Алмаза, а стала Ночь Агата…

И была Русь Алмаза, а стала Русь Агата…

И была Русь Спаса, а стала Русь Иуды…

Спасе Спасе, не уходи, не бросай Русь Распятую!..

И что без Тебя Русь?..

Изба-комора сруб без крыши в дождь бескрайний?

Овца-сиротка заблудная в осеннем, топком, псковском поле непролазном?

Гнездо без яйца, птенца таящего?..

Вдова без мужа, млековые вёдра груди безутешно в ночь сливающая, смиряющая?..

Что без Тебя Русь, Спасе?..

Не уходи, не оставляй, помилуй, пощади, прости… Останься на Руси, Спасе, останься…

А без Тебя – сопьётся, собьётся, измельчает муж на Руси, развратится, растлится, растратится жена на Руси, оскудеет, осиротеет, одичает дитя на Руси…

Спасе, помилуй пощади, не уходи…

Останься Спасе…

…А разве могут от болезного дитя уйти отец и матерь…

Спасе… отец и матерь…

165.

Будет Время – и без Христа Жнеца станут дикие травы выше трухлявой избы, выше Церкви Златой, вьппе Руси Святой, вьппе бессмертной души…

И по горящим бурьянам придёт князь мира сего… и не опалит ступни… и седые власы…

166.

Русь, Русь… Сирота…

А без Христа изгладится имя Твоё среди народов…

Русь, Русь…

А без Христа испрашится, затеряется, изникнет язык Твой среди иных народов…

Русь Русь…

И будет без Христа полынь, пырей, лопух, лебеда, марь курчавая, забвенная трава выше избы, коморы, развалюхи прогорклой, рухлой, трухлявой твоей…

Ей ей!.. Ой!..

167.

…Когда я вижу заколоченные избы-коморы заброшенных деревень, мне кажется, что заколотили, забили, заслонили насмерть мои глаза, уши, ноздри…

Заколотили заживо мне рот…

Заколотили насмерть, заживо мне душу русскую мою… гвозди лезут в глаза… режут язык мой…

О, Боже, не те ль эти Гвозди Распятья, что шли в запястья Спасителя… а теперь идут в Русь… в избу последнюю…

Я стал слепой… глухой… немой… при жизни мёртвый… и на сколько веков заколотили избу русскую…

Когда я вижу порушенные плетни, прясла в дикой, победной бурьян-траве, мне больно, остро чудится, что это мои поломанные рёбра лежат и дышат в одичалых травах… болят рёбра мои в травах…

О, Господь! Дай силы в этих мёртвых избах, ставших лепетными травами…

168.

Размахалась смерть косой

Над моею головой…

Ай размахалась, разгулялась, разыгралась…

А мне не жаль головушки моей,

А мне жаль заброшенных полей,

А мне жаль подкошенных церквей,

А мне жаль некошеных лугов,

А мне жаль зарубленных лесов,

А мне жаль сирот да стариков,

А мне жаль блудливых обречённых городов…

Ах, мне не жаль головушки серебряной моей,

А мне жаль упавших оземь деревень,

Где последняя старуха штопает плетень…

А Русь-матушка уходит в сонь-травушку,

А Русь-матушка стала бурьян-сонь-травушка.

А мне не жаль головушки серебряной моей…

Ай, размахалась смерть косой

Над Россией, над Святой,

Ах, размахалась, разыгралась, ай далече

расплескалась,

разгулялась, раскачалась, разметалась,

раскидалась…

169.

Если ты родился русским на Святой Руси,

То не будет тебе жизни, то не будет тебе

счастья –

Как ни голоси,

И куда ни колеси…

Счастье будет только в небеси…

170.

Над Россией веет дым из ада,

А в Кремле витийствует пастух-волк-лицедей…

Блеет малое православное смирное стадо,

Спасаясь в церковной ограде,

А покорный народ пожирает лукавая

пьяная дымная смерть…

171.

Русь Святая – Тропа Христа земная в Царствие Небесное…

172.

…Здесь ночью бурьян дорастает до звёзд

Здесь жёны и дети пьют водку

Но именно здесь

Пойдёт по водам Иисус Христос

Отринувши смерть как лодку…

173.

Русичи святые!..

У них в крови: иль убивать, иль быть убитыми.

Там в жилах их, в недрах их скачут, вьются, тянутся монголы на кумысных, скуластых, смоляных кобылицах, и бегут пешие ночные, постельные, холёные, хоромные русские, спелые творожные, дебелые, тяжкие, пуховые княжны в алых кумачниках-сарафанах забытых…

Смоляные смятенные, стыдливые кобылицы…

Алые палые на ночных зыбких травах сарафаны…

Сахаристые, мраморные, нагие бегущие княжны…

Их раскосые чада вольны… и алчут войны…

174.

Велика Русь, а правде нет в ней места!

На Руси правда – лишь тропка, а ложь – поле неоглядное….

Но в ненастье да в метель в поле без тропки не обойтись…