Газета День Литературы - Газета День Литературы # 181 (2011 9)

И Любовь, не Жестокость

Наши души спасёт.

ОПТИМИСТ

Россия корчится в пожарах,

На рынках крячет вороньё,

Друзья мои давно на нарах

За веру в прошлое своё.

Зачем позволили Россию

Мы по оффшорам растащить?

Куда девалась наша сила,

Кто саван нам спешит пошить?

Во власти паханы наживы,

Политиканы да ворьё.

Мы потому остались живы,

Что верим в прошлое своё.

Мы твёрдо верим: смоют годы

С лица отчизны кровь и грязь,

И все советские народы

С Россией восстановят связь!

РАЗРЫВ СЕРДЦА

Я стилетом сквозь время

Своё прорастаю,

Головой пробиваю

Границу грядущего дня,

Чтоб увидеть, как там

Я тебя, наконец, убиваю,

И почувствовать кожей,

Как ты убиваешь меня!

Мы с тобою вблизи

Достигаем критической массы,

За которой немедленно

Следует атомный взрыв.

Нам сближаться нельзя,

Мы друг другу беспомощно машем,

Наша жизнь – затянувшийся

Сердца двойного разрыв.

СЧАСТЬЕ МОЁ

Для счастья нужно очень мало:

Чтоб солнце по утрам вставало

И пахло хлебом и травою,

А, может, мокрою листвою,

А не соляркой и бензином

Или табачным магазином.

И нужно радости немного,

Да чтобы в лес вела дорога,

Собака впереди бежала,

Жена не всаживала жало...

Без суеты и революций

Учил нас жить мудрец Конфуций,

Минутой каждой дорожа

И над кубышкой не дрожа!

НА ПОСОШОК

Не рюмку русской водки с мёдом,

А мой коротенький стишок

Я предложу перед уходом

Своим друзья на посошок.

Когда меня уже не будет

И станет прахом голова,

Быть может, вдруг кого разбудит

Мысль, заключенная в слова.

Не суждено нам жить два века,

И жизнь чертовски коротка,

Но только мысли человека

Способны пережить века.

Пройдут года, мои потомки

Забудут деда и отца.

Но мысли в памяти-котомке

Будить их будут без конца...

МОЕЙ РОДИНЕ

Россия синеока,

Приди в себя от шока,

Расправь широки плечи,

Стряхни порок и нечисть!

Ударь во все набаты –

Пусть встанут в строй солдаты,

Очисти нашу землю,

Иного не приемлю.

***

Опять блокадой и осадой

Пытают звонкий русский щит…

Не жду от Родины пощады –

Россия русских не щадит.

***

И всё же я верю, что мир не бездарен,

Ведь в нём проживает Серёжа Бударин –

Поэт с удивительно солнечным взглядом

Приносит мне солнце весеннее на дом.

Сутулясь, стоит у меня на пороге.

И брезжит рассвет в моей мрачной берлоге.

Он мнёт в рукаве записные листочки,

И брызжут из них лучезарные строчки.

Как будто в руках он запрятал чинарик,

Который с ухмылкой сейчас мне подарит.

Но вряд ли сегодня меня он обдурит –

Я знаю, Серёжа Бударин не курит!

Похоже, что в будущем – светлом-манящем

Поэзия будет служить некурящим.

И всё же я верю – в бездымном грядущем

Найдётся местечко немножечко пьющим.

Иначе безвестно поэзия канет.

И грешных поэтов никто не помянет.

Я в жизни смертельно стихами отравлен,

И всеми на свете от света отставлен.

И мне, как побитой дворовой собаке,

Удобнее жить в недоверчивом мраке,

Куда не суют свои сытые рожи

Салонные псы и тупые вельможи.

Но что это вдруг у меня на пороге?

Забрезжило солнце, как в райском чертоге.

На юных поэтов я тайно надеюсь,

Мне их не догнать, но лучами согреюсь.

И верится – век мой не так безнадёжен,

Ведь светит ему светлый лучик Серёжин.

И Бог небездарен, и мир благодарен…

Строчи свои звонкие вирши, Бударин!

***

…А росы на рассвете – капли крови

На гимнастёрках утренних полей.

И горизонт прерывист и неровен,

Как бинт, алеет в кронах тополей.

И никуда от памяти не деться

Среди кричащей этой тишины

Всплывает солнце – огненное сердце

Солдата, не пришедшего с войны.

***

Соберу я неба полные горсти.

И пойду я с Богом к Господу в гости.

Не принёс я, Господи, Тебе хлеба.

А принёс Тебе я русское небо.

Это небо было Тобой завещано.

По нему ходила русская женщина.

По нему ступали русские дети.

Мне оно милей всех небес на света!

Разреши я ангелов им умою,

Чтоб они познали русскую долю.

Чтоб они могли в небесах согреться,

Как умеет только русское сердце.

Это я пришёл к Тебе – русский сыне,

С головой седой, как вселенский иней.

Это я пришёл к Тебе, Отче, в гости,

Зачерпнувши русское небо в горсти.

ЗАЩИТНИКИ ОТЕЧЕСТВА

…Есть упоение в бою

У мрачной бездны на краю…

Пушкин

Защитники Отечества – поэты.

Хранители сердечного тепла.

Архангелы кладут, как эполеты,

На плечи им небесные крыла.

И воинство небесное готово

Вести извечный бесконечный бой.

И Веру, и Отечество, и Слово

Во мгле кромешной заслонить собой.

Всем воинам, в бою неравном павшим,

Стоять в небесном воинском строю.

А всем, стихов при жизни не читавшим,

Быть предстоит поэтами в раю.

Господь на золотые эполеты

Кладёт им негасимый горний свет…

Защитники Отечества – поэты!

Других у Бога не было и нет!

***

День соткан из солнечных сот

Пчелиного воска.

Таких достигает высот,

Что жутко немножко.

Небесная крыша светла,

Как ангела песня.

И солнце, как мама-пчела,

Гудит в поднебесье.

В лучах утопает земля

Дождя золотого.

Гостюю на пасеке я

У дядьки родного.

Медовая пьяная хмарь

Колышет пространство.

А дядька – наместник и царь

Пчелиного царства.

Резные поют терема

Пчелиной державы.

И как не сойти тут с ума –

О, Господи Правый?!

Рассудок меня не спасёт

От дерзкой оплошки.

А дядька мне мёду несёт

В берёзовой плошке.

Всего два глоточка отпил

Пчелиного солнца

И рухнул в траву и поплыл,

А дядька смеётся.

И катится с Божьих высот

От этого смеха

Из солнечных соткано сот

Гранёное эхо.

А дядечка мой – сатана! –

Мне шепчет на ухо:

"Как девка шальная стройна

Моя медовуха!.."

Искрящийся солнечный свет

Туманит мой разум...

…А мне-то всего десять лет…

…И – небо в алмазах!

***

Самара – ночная жар-птица.

Родная моя сторона.

Кому – запасная столица,

Кому – записная жена.

Спасибо тебе, фон Вакано,

Хмельной тараканище шлёт,

Что в кухне моей из стакана

Напитки культурные пьёт.

Немецкий расчётливый бюргер,

Ты пивом своим знаменит.

А нам грозный сталинский бункер

Дремать-почивать не велит.

Прижились мы сбоку-припёку

У Волги на самом краю.

Но всё же мы ближе к востоку,

А это почти что в раю.

Не будем о дьявольских кознях