Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6327 ( № 23 2011)

* * *

Как тебе удалось отыскать меня в этом аду?

Разве добрый я колос среди лебеды и пырея?

И теперь я иду, удивляюсь себе, но иду

Шаг за шагом по этой дороге, что бритвы острее.

Не оставь же меня и назад повернуть не позволь.

А что больно ступням – перед вечностью это не боль.

Мне по-прежнему снится мой сад,

где в стотысячный раз

Опускается белый туман на цветущие вишни,

Йодный запах от моря идёт, и дырявый баркас

Бьёт тугая волна, будто бисер дробя на бегу…

Отними это всё. Буду счастлив я, если смогу

Говорить ежедневно два слова: спасибо, Всевышний.

Весна

Семижды семь – зияет пустота,

Как будто остановлен год с разгону.

Но обещают царскую корону

Бродяге по воздвиженьи креста.

Сквозит, так убедительно черна,

Земля из многочисленных проталин.

Так сладостен и вместе так печален

Глоток великопостного вина.

Уже не спится толком от стихов,

Любая ночь полна кофейной гущи.

Лишь дворники мудры и всемогущи

Да школьники свободны от грехов.

И заповедна церковь по утрам,

Где тонкой свечки пламя одиноко.

И кажется – одно сплошное око –

Притихший ради заговенья храм.

И долго предстоит ему читать

Сухих дерев суровые скрижали.

Нам семь недель на размышленье дали,

У вечности одолженных опять.

* * *

Бывает грусть так дивно глубока,

Так прочен вкус, так долговечен запах…

Коза с серьгой, медведь на птичьих лапах –

Цветная рябь российского лубка.

Как будто прозреваешь, замерев

Между делений, на границе мрака

И утра: долгогривая собака

Под горделивой надписью: «Се – лев».

Забытый круг рождественских примет:

Игрушечных волхвов полна повозка.

Раёшный сад из крашеного воска,

Где не было греха и смерти нет.

И длится, длится, длится череда,

Казалось бы, немыслимых повторов.

И значит, есть причина, по которой…

И, стало быть, настанет час, когда…

Рондо

Вся прелесть мира, трепетная лира,

игра на слух, без всякого клавира,

дымок «Родопи» млечно-голубой –

всё это только кажется тобой.

На самом деле это лишь химера.

Так, ради Бога, по волнам эфира

гоня слова услужливой гурьбой,

старайся вовремя нажать «отбой»,

вся прелесть мира.

И всё же поутру, к исходу пира,

кофейных зёрен, ладана и мирры

(всего, что было послано судьбой) –

как удержаться, не позвать с собой

твои уста лукавого сатира,

вся прелесть мира?

* * *

Обливаясь над чем-то пустыми слезами,

растекаясь по древу каким-то зверьём,

мы уверуем в то, что придумаем сами,

и до лучшей поры в сундуки уберём.

Мне давно безразлично, в каком теперь ранге

те, кого до сих пор я тихонько люблю,

но всё ближе земля, и малюсенький ангел

белой чайкой летит к моему кораблю.

Кризис жанра

Так бывает, что поздней зимою, на неделе, обычно в четверг, притворившись глухой и немою, твоя муза уходит навек. Раз за разом ночные камеи превращаются в пыль на свету – побарахтайся в ней, не умея по-другому прикрыть наготу. Не меняет волшебная призма кособокой природы людской, лишь апостолы постмодернизма нарушают девичий покой. Так скреби же по тайным сусекам, по секретным амбарам мети, становись то варягом, то греком, то разбойником в роще свисти; проследи за течением ветра, наблюдай направленье струи, чтоб исполнились рифмы и метра все хореи и ямбы твои!..

Как немыслима, как несказанна эта речь, что вошла в берега! Запускай свою прялку, Сюзанна, ожидай своего четверга. Погляди, как звенят, оживая, перемычки стальной колеи – архетип золотого трамвая текстовые пронзает слои. И озябшая улица плачет, выбираясь бочком из тенёт: то метафору переиначит, то верлибром прореху заткнёт…

Ты свободна теперь. Почему бы сгоряча не пройтись колесом, чтоб на крышах кирпичные трубы затрубили с тобой в унисон, чтобы каждая новая строчка зажила, как хозяйка в дому, чтобы блудная муза, как дочка, вдруг припала к плечу твоему.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

Литература

Сон об отце

ПИСЬМА ИЗДАЛЕКА

Я не помнила отца, пропавшего без вести на войне, но часто думала: пропал без вести – не значит погиб. Я не могла забыть детскую заветную мечту, что отец непременно вернётся, он лишь задержался по непонятным причинам в чужих краях. И всю жизнь жила в предчувствии встречи. Однажды мне привиделся сон. Хотя прошло много лет, он, как яркая вспышка, по-прежнему хранится в памяти. Стою на обычной опушке леса, день по-особому светел, но удивительно: иным, внутренним зрением вижу, скорее, чувствую, как ласково безмятежное небо, как безмерен и вечен его покой. Всем существом явственно осознаю, как облака, земля, каждая былинка пронизаны благодатью, и ею одной всё дышит, живёт. Неожиданно слышу внутренний голос, словно ему ведом во всей полноте язык любви: «Остановись… здесь сокрыто твоё самое родное». Всё вокруг замерло, как будто боясь помешать мне понять важность происходящего. Трава, листья не шелохнутся, ни звука, ни шороха. А голос, для понимания которого не нужны слова, продолжает: «Эта земля для тебя священна, здесь покоятся останки твоего отца»…

Вмиг исчезли мечты и надежды, горечь и боль обрушились непомерным грузом. Их тяжесть была невыносима. Безутешно рыдая, я упала на землю, прижалась к ней, как к отцовской груди. Смешались мои слёзы с землёй, где злая воля оборвала жизнь отца.

Окончательно пробудилась, сердце продолжает сжиматься от жалости, сострадания к такой короткой человеческой жизни. Трагедия, что произошла с отцом, стала моей собственной болью. О чём были его мысли, как он уходил? Как угасал: от ран или голода? Я предполагала, что отец в свой смертельный час остро, как никогда, осознавал, как бесценна жизнь, стремился её сохранить, до последнего биения сердца надеялся, что будет жить. Он погиб, и лишь берёзы оплакали его шелестом листьев, отпели при тихом мерцании угасающих предутренних звёзд…

Вновь нахлынули воспоминания… Как мне отца не хватало, особенно в детстве, в юности. Порой казалось: душа может задохнуться, погибнуть без его любви, как всё живое без воздуха. Неумолимое время уносило последние надежды, а душа жила по своим неписаным законам, не желала смиряться и ждала отца или какую-нибудь весточку о нём, словно чуда.

Как и у других, у меня войной украдена, урезана часть жизни – безмятежное детство. Отсутствие отцовской ласки, чувство одиночества, незащищённости оставили отпечаток на наших характерах, да и судьбы у многих могли сложиться иначе. Наши отцы могли бы дарить нам тепло своих сердец, но их сегодня, к величайшему прискорбию, нет…