Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6385 ( № 38 2012)

РЫНОК

Не спрашивай, кто здесь кто,

Не спрашивай, что почём.

Сегодняшний мир - лото.

Ты пойман и обречён.

Не нужен здесь опыт наш,

Забыты и долг, и честь.

Обманешь - значит, продашь -

И будет, чего поесть.

А если не можешь врать,

Срываться на мат и крик,

Не хочешь нахрапом брать -

Ложись помирать, старик.

И в царство теней тотчас

Тебя сопроводит смех...

Не надо крылатых фраз,

Они - прошлогодний снег.

* * *

Вот и кончилось время ошибок,

Начинается эра удач.

Я ещё не отвык от ушибов,

Но уже тороплив и горяч.

И смягчёнными стали провалы

В глубину -

в пустоту, в немоту,

Потому что - бродяга бывалый -

Я провал за провал не сочту.

Предпочту перебранке беседу,

Не приму за любовь суету,

Не ступлю по готовому следу,

Журавля не убью на лету.

Мне не надо цветов и оваций

За обычное дело побед,

Лишь бы только собою остаться,

Не нарушить последний обет.

Что гадать теперь -

выйдет, не выйдет,

Если всё наконец по плечу!

Мне так мало осталось предвидеть,

Что предвидеть уже не хочу.

* * *

Не пришла, а обрушилась осень,

Я не думал, не звал, не хотел.

Мрут друзья, как трава на покосе.

Взмах за взмахом - и мир опустел.

И стою я - лохматый репейник,

Обойдённый жестоким косцом,

Не годящийся даже на веник,

Что лежит под хозяйским крыльцом.

А ведь были рассветы и росы!

И в малиновых шапках моих

Копошились изящные осы

Каждый день, каждый час,

каждый миг.

Но колосья просыпали зёрна,

И косец задремал во хмелю.

Всё прошло, что я слишком упорно,

Безнадёжно и нежно люблю.

«Я работаю в цехе – Россия»

Вячеслав Богданов предстаёт перед нами собранным человеком, цельным и духовно содержательным, а как поэт - с безусловной одарённостью и редкой нравственностью, что и решает, в общем-то, судьбу художника: талант и воля к честности, к совестливости, к труду, положенному на порог отчей избы, земли Русской.

Вячеслав Богданов был очень русским человеком и беспощадным поэтом русским был. Его, не сомневаясь, надо ставить в тот золотой круг русских поэтов, рано и трагически распрощавшихся с жизнью, в круг Дмитрия Блынского и Николая Анциферова, Анатолия Передреева и Николая Рубцова.

С Тамбовщины сельский паренёк явился в 1953 году на Челябинский металлургический завод, стал знаменитым поэтом на Урале, а в 1975 году погиб в Москве.

Рыжий берег травою окутан,

Здесь ничьи не остались

следы.

Я не знаю,

Он взялся откуда,

Этот камень у чёрной воды.

Мы не можем и не сможем никогда указать пальцем, через какой чёрный камень "запнулась" и не перешагнула краткая стезя поэта, камней чёрных на пути не только русского поэта, но и русского народа много, потому поблагодарим Вячеслава Богданова за сотворённое: оно прекрасно, искренне, оно - живое существо: то цветком расцветёт в душе у нас, то слезою матери русской очи нам освежит[?] Вячеслав Богданов, друг мой первый, если бы чуток пожил бы, пожил бы ещё чуток, ведь лишь приготовился, лишь в полный рост поэта распрямился!..

Но он возвращается к нам светлый, русский, добрый и неповторимый, как его отчий край, как его Россия, родина наша, зовущая и лебединая.

Вячеслав Богданов - настоящий поэт. А настоящий поэт - гневный, но добрый, внезапный, но мудрый, трудный, но прекрасный!

Господи, ну обереги его слово на путях грозных! Сбереги и дай простора ему.

Валентин СОРОКИН,

лауреат Государственной премии России, поэт

«На краешке своих обид»

ЛИТРЕЗЕРВ

Татьяна ТОПАРКОВА

* * *

Там пустота стоит в воротах

И по-сиротски просит хлеба,

Я променяла волю неба

На пыль в песчаных поворотах.

Там память на пороге встала

И бьётся, бьётся лбом о двери.

Не надо говорить о вере,

Когда молитвы на ночь мало.

Там сердце - колотое блюдце -

В моей груди к твоей печали.

Я сто дорог прошла вначале,

Чтоб выбрать путь, каким вернуться.

* * *

Я буду серой тишиной,

Сусальным золотом на коже.

друзья смеяться будут позже

Над нашей тлеющей золой.

Она ушла, забыв очки,

Чеканя чёткое "НИК-ЧЁ-МНО"[?]

Так пафосно и вволю томно

Любовь расширила зрачки.

На краешке своих обид

По-маяковски прячу силу.

А я ведь даже не спросила,

Кого любила Лиля Брик.

* * *

Я плакала неслышно, без истерик,

В привычной комнате с неубранной постелью,

С картинами про океанский берег

И пересохшей акварелью.

Я стала равнодушна к украшеньям,

К духам и платьям, купленным на вечер.

Я не имею собственного мненья,

Когда ты выбираешь место встречи.

Привыкли врать, что я - невеста друга,

Тебе рисую модные пейзажи,

А то, что мы не можем друг без друга,

Твоя жена не замечает даже.

* * *

Скажи мне, сегодня я стала постарше?

На лето, на кофе, на запах в ладонях,

На тихое утро, холодное наше,

На звонкую вечность в стареющем доме.

Скажи, я сегодня услышала правду?

Про север и боль из старинных сказаний,

Про тонкую линию красной помады

В хрустальном бокале случайных свиданий.

Скажи, я теперь для тебя Клеопатра?

Далила, Гала, Маргарита, Медея?

[?]Но только молчанье в преддверии марта

И руки от ветра ещё холодеют[?]

* * *

На моём сарафане из ситца

Нарисован фарфоровый слон.

Может, в гости к тебе напроситься -

Прошепчу, посмотрев на балкон.

Там фиалки, герань и жасмины,

А я рву недоспелой полынь.

Через месяц твои именины

С ароматом варенья и дынь.

Пригласишь воспитания ради.

Как всегда, откажусь - не впервой.

В моей сумке пенал и тетради.

Подожди, я ведь стану большой.

* * *

Оставляешь на память книги -

Только сказки, романов нет.

Всё прощанье в едином миге,

И на вечер один билет.

А шаги, как у той русалки,

Сотни лезвий в стопу одну.

Прокричали на утро галки,