Газета Завтра Газета - Газета Завтра 407 (38 2001)

По пути мы навещали еще многих чикменов, осевших в городке на Оке. Батюшку из храма Богородицы с Западной Украины, корейца из Узбекистана, казака из Чечни, фотографа из Киргизии, приблудного старика с юга.

— А вчера ко мне армянин приходил. Хочет у нас обувной салон построить. Я сначала хотел ему отказать — давай, дуй в свою Армению. А потом подумал — ведь он это здание с собой не возьмет. Оно на нашей земле останется. И разрешил.

Нарисуем — будем жить. Это про Новоселова.

Мы сидим в его недостроенном доме. Громадный "шарп" изливает казахские песни, которые Борис Александрович очень любит за искренность и чистоту. Хотя как человек дела музыку за профессию не считает.

Пьем вино из красной смородины, еще не до конца перебродившее, молодое. Ведем экономические разговоры. Хозяин подсчитывает: бутылка болгарского вина в магазине стоит 120 рублей. Из своей ягоды он сделал 50 литров. Сколько сэкономил? Говорим о пересмотре ценностей.

— Первое время я здесь покупал флягу меда на год. Потом обнищал. Не мог себе позволить. Завел два улья. Теперь опять по фляге меда имею.

Затем Борис Александрович в моей записной книжке делает набросок проекта под названием "Взгляд во Вселенную". Это новый, небывалый тип поселений. Если посмотреть на поселение с высоты самолета, то увидишь широко раскрытый глаз, око земли. Зрачок — пруд. В границах ресниц — участки общинников. Веко, подведенное черным карандашом модницы, — овальная асфальтовая дорога с подъездами к каждому участку.

Как бы Русь в небо глядит.

И хоть оно, небо, по осени все больше пасмурное, но ведь там, за облаками, — светло.

[guestbook _new_gstb]

1

2u="u605.54.spylog.com";d=document;nv=navigator;na=nv.appName;p=0;j="N"; d.cookie="b=b";c=0;bv=Math.round(parseFloat(nv.appVersion)*100); if (d.cookie) c=1;n=(na.substring(0,2)=="Mi")?0:1;rn=Math.random(); z="p="+p+"&rn="+rn+"[?]if (self!=top) {fr=1;} else {fr=0;} sl="1.0"; pl="";sl="1.1";j = (navigator.javaEnabled()?"Y":"N"); sl="1.2";s=screen;px=(n==0)?s.colorDepth:s.pixelDepth; z+="&wh="+s.width+'x'+s.height+"[?] sl="1.3" y="";y+=" "; y+="

"; y+=" 37"; d.write(y); if(!n) { d.write(" "+"!--"); } //--

38

zavtra@zavtra.ru 5

[cmsInclude /cms/Template/8e51w63o]

Представлять читателем "Завтра" Марину СТРУКОВУ особой необходимости как бы и нет — она уже не однажды печаталась в нашей газете. Легли на душу ее небанальные строки и читателю "Нашего современника" — журнала, который, собственно, и открыл для широкой аудитории это новое имя в русской поэзии. Марина совсем еще молода, но весьма ответственна и серьезна в подходе и ко всему происходящему ныне вокруг, и к собственному поэтическому слову. Она окончила Высшие литературные курсы в Москве, принята в Союз писателей России, выпустила в свет свою первую книжку — "Солнце войны". Может быть, в иное время у вступающего в жизнь и в поэзию автора это было бы "Солнце весны" или какое-нибудь "Солнце волны", но… какая пора на дворе — такие и песни. Редактором сборника стал Станислав Куняев, а слово-напутствие молодому творцу, как некогда мудрый Державин — юному Пушкину, успел сказать, уходя, незабвенный Вадим Кожинов…

Сегодня мы публикуем новые стихи Марины Струковой, подготовившей к изданию рукопись уже второй книги. А поскольку осуществить это в наши дни, увы, нелегко, особенно молодому автору, сообщаем телефон, по которому могут звонить все, кто готов помочь одаренному и перспективному русскому поэту. Обращаться следует вновь-таки в "Наш современник" — по тел. 200-24-83. Подобное доброе дело — давняя традиция русской культуры, и хорошо бы не терять ее, как потеряно многое, а развивать и приумножать во благо отечественной духовности и истории.

Евгений НЕФЁДОВ

ВЫПИЛИ И ВСПОМНИЛИ

Стол накрыли в тесной комнате.

Май пришел — святые дни.

Люди выпили и вспомнили

то, что русские они.

По столу стаканы стукали,

словно пули по броне.

Говорили деды с внуками

о судьбе и о стране.

Было к правящим презрение,

боль за правду велика,

озаряло всех прозрение,

пробирала всех тоска…

Ошалев от спирта чистого,

славя давнюю весну,

хор нестройный грянул истово

про священную войну.

И сквозь речи нетверезые,

сквозь забывшееся зло,

что-то верное, грозное

просияло… И ушло.

МУЗЕЙ

Как много предано и продано,

народ — не тот, страна — не та.

В музее, вдруг под офис отданном,

под вечер стихла суета.

Давно все экспонаты вывезли

на виллу босса-подлеца.

И с ними словно душу вынесли

из онемевшего дворца.

Все стерпят каменные лестницы

по новым правилам игры.

Скользят рекламные прелестницы,

плюет охрана на ковры.

Здесь заключают сделки странные,

как будто в воровском кругу,

и ходят люди безымянные,

и чьи-то клички на слуху.

Звучат слова чужие, дикие,

таится грязная вина…

Но дому помнятся великие

блистательные времена.

Он ждет — откликнется История,

воскреснет в огненной пыли

разграбленная территория

врагом захваченной Земли.

ВОЛЬНЫЙ СТРЕЛОК

Посмотрю на лунную дорогу,

на всемирную тоску.

Я не верю мудрецу и Богу,

верю — вольному стрелку.

По ночной растерянной столице,

мимо огненной реки,

он идет не думать, не молиться,

и шаги его легки.

Он — последний воин из народа,

не наемник, не слуга.

Начинает русскую охоту

на веселого Врага.

В тень его, огромную, как горе,

укрывается страна,

где сошлись холопы в новом споре

перед рюмками вина,

где покорный тычет пальцем в небо,

ничего не говоря,

где трусливый, пряча корку хлеба,

хвалит доброго царя.

Посмотрю на русскую разруху,

на бессильную Москву,

и не верю недругу и другу,

Верю — вольному стрелку.

* * *

Вздымайся выше, красный прах

всех бездорожий!

Тому удача, в чьих руках

Бич Божий.

Он хлещет вдоль и поперек

рабов негордых:

сердец смиренье — вот порок

людей покорных.

И свист его — одна лишь мысль,

что не отринешь:

"Не покорись! Не покорись!

Ослаб — и сгинешь".

Иди вперед, покинув дом,

со мною рядом.

Твой щит — с серебряным крестом

и бой твой — с Адом!

Мы разгуляемся в веках,

Мой друг хороший.

Тому удача, в чьих руках

Бич Божий.

РУССКАЯ КРОВЬ

Кровь текла в моих жилах, текла издалека,

сквозь столетья, по воле славянского рока,