Газета Завтра Газета - Газета Завтра 458 (36 2002)

Прошло одиннадцать лет, и большое увиделось на расстоянии. Мы словно медленно поднимались над пеной и мутью бурлящих вод, затопивших нашу историю, и с высоты лет все более отчетливо могли разглядеть величественные останки ушедшей на дно Советской Атлантиды. Советский Союз пророс сквозь истрескавшийся асфальт, в который его стремились закатать либералы, и теперь его история, его образы и архетипы — вновь среди нас. Теперь мы понимаем и ценим его лучше, чем в восьмидесятые, когда все казалось таким устойчивым и вечным. Сегодня той силой, которая еще поддерживает жизнь в обшарпанной путинской России, является ностальгия по СССР. Это вовсе не плач по прошлому — это тоска по жизни в великой стране, которая, как доказала история, может быть построена русскими на одной шестой суши, вопреки бездарной толкотне либералов и уверениям из Вашингтона.

Парадокс: понадобилось одиннадцать лет клеветы и посрамлений, чтобы Советский Союз заблистал во всей красе. Где сегодня отыщешь книжку о "сталинских репрессиях"? На каком бы телеканале посмотреть передачу про "гнилой застой 70-х"? Какой либеральный деятель читает сегодня лекции под названием "Космонавтика — бессмысленная трата времени и сил" или "В Афганистане мы не умели воевать", или "Нещадная эксплуатация советских спортсменов"? И кто сегодня в здравом уме прославляет 1991 год?

Ушло все это, вся грязь ушла. Теперь компания "МТС" рекламирует свой товар под аккомпанемент советских фильмов и олимпийской футбольной победы 1956 года. Теперь пол-Москвы ходит в майках с надписью "СССР" — и это не перестроечный китч а ля рюс, с матрешками на Арбате и неграми в ушанках. Теперь детям на ночь снова читают Маршака и Барто, Михалкова и Чуковского, и в "Спокойной ночи" показывают вовсе не Диснея. Теперь при изготовлении новой вывески над дверями института или заводской проходной, особым шиком считается написать "Основан по указу Сталина в 1928 году".

Сегодня в стране у 100% населения есть повод гордиться Советским Союзом и тосковать по нему. У двух третей — из-за того, что жизнь нынче собачья. У кучки либералов — потому что тогда все по-настоящему было: диссиденты, слежки, конспирация и вызов всесильному КГБ.

У большинства — по причинам чисто эстетическим: потому что славно жить в стране, где в один день есть и "-50°С", и "+50°С"; потому что славно жить в стране, в которой новость об очередном полете в космос идет где-то между "спортом" и "погодой". В такой стране славно быть шкипером рыболовецкого траулера и бросать в лицо капитану американского авианосца в ответ на косой взгляд: "Объявляете ли вы от имени президента США войну Советскому Союзу?" Или быть военным и спорить с сослуживцами, за пять или за шесть часов мы, в случае надобности, дойдем до Парижа. Или работать обычным инженером и, засыпая в обнимку с женой, говорить ей про между делом: "Сегодня дорабатывали механизм — на "Форде" и "Мицубиси" такой придумают лет через восемь". Потом включить хоккей по "телику" и намеренно поболеть за слабых — за финнов, зная, что они снова "сольют" нашим 1:11.

А самые энергичные, молодые, свежие тоскуют по чувству великой страны из-за ненависти к сегодняшней слащаво-животной жизни победившей посредственности, из-за неприятия бижутерии буржуазных ценностей, из-за мелкотравчатости поп-корнового счастья "нового россиянина". Жить жизнью обывателя позволительно лишь в великом государстве: когда, поплескавшись в джакузи и налюбовавшись на купленную в "Икеа" безделушку, ты ложишься спать, и во сне тебе снятся все те же треклятые будни: опостылевшие победы наших на Олимпиадах, набившие оскомину полеты русских на Марс, надоевшие учения ВМФ в Ла-Манше на фоне ну просто доставших восстаний этих негров в Алабаме и Оклахоме…

Нацболы и скинхеды, молодые революционеры и антиглобалисты черпают свои силы не их прошлого, не из архивов или музеев, а из своей сегодняшней трагической и унизительной участи жить в стране неудачников, в проигравшей стране, в стране падающих вертолетов и "золотых унитазов", в стране президента-пиара. Их контрбуржуазность взывает к великому, к исполинскому, и поэтому они примеряют одежды СССР. Им хочется красного наваристого борща вместо энтропийного бульончика а ля Глеб Павловский. Они — настоящая, новая оппозиция, которая жаждет вырвать власть из бессильных рук либеральных карликов и сотворить нечто грандиозное: выиграть войну или построить рай на Земле.

…Был на футболе "Россия-Швеция". Перед матчем играли гимн. Стадион пел. Начал было голосить про "великую нашу державу и любимую нашу страну", потому плюнул на это дело и грянул:

"Да здравствует созданный волей народов

Великий могучий Советский Союз!"

Александр Проханов

26 августа 2002 0

35(458)

Date: 27-08-2002

Author: Александр Проханов

ГИГАНТСКИЕ ЛИЛИПУТЫ (Глава из романа)

Александр ПРОХАНОВ пишет новый роман о генерале Белосельцеве, последний из числа семи книг, обещанных писателем,— роман-мистерию, роман-бурлеск. Время действия — август 1991 года. Поскольку нынешний номер во многом посвящен событиям ГКЧП, мы предлагаем вниманию наших читателей одну из глав этого романа.

ПУШКИНСКАЯ ПЛОЩАДЬ ПОРАЗИЛА ЕГОнеузнаваемым видом. Пустая, без машин, с голым жарким асфальтом, окруженная милицией, с одиноким бронзовым памятником, вокруг которого воздух дрожал металлическим блеском, словно пропитанный грозовым электричеством. Казалось, вот-вот из головы Пушкина образуется жидкая шаровая молния и расплавленной каплей поплывет к зданию "Известий".

На тротуаре стоял неряшливый голубоглазый толстяк в спортивных штанах. Ел сочный помидор, вгрызаясь в него лошадиными зубами. Лил на рубаху красную жижу.

— Что происходит?— спросил у него Белосельцев.

— Народ хотит гражданскую войну учинить. Две демонстрации одна на другую прут. Коммунисты с демократами хочут морды друг другу побить. Крови дурной в народе скопилось, вот что. Уж лучше бы томаты жрали!— и он сочно хлюпнул помидором, выдавив себе на живот красную гущу.

Белосельцев всматривался в улицу Горького, в оба ее конца, — вверх, к площади Маяковского, и вниз, к Манежу. В обоих концах что-то дымилось, туманилось, чадно дышало — металлическое, едкое, словно испарялась кислота, разъедая фасады зданий, фонарные столбы, троллейбусные провода. Две силы медленно сближались, еще разделенные длинным пространством улицы. Жадно, издалека, щупали, искали друг друга. В воздухе пахло железной гарью, как в жерле вулкана, и в горле начинало першить.

Белосельцев двинулся вверх, к "Маяковке". Просочился сквозь цепь солдат — сдвинутые щиты, зеленые каски, черные гуттаперчевые дубинки. Солдаты нервничали, щурили липкие от пота глаза, звякали щитами, похожие на алюминиевых черепах. Офицеры подносили к ушам рации, напоминавшие маленьких злобных зверьков. Медленно катила милицейская "Волга" с фиолетовой вспышкой, будто в чьей-то руке, окруженный лиловым туманом, ошалело мигал вырванный глаз. Белосельцев, как в вакууме, где сгорел воздух, торопился навстречу туманному месиву, которое медленно надвигалось, закупорив улицу. Словно поршень, выдавливало перед собой плотный сгусток энергии.