Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6436 ( № 43 2013)

снимавший мансарду ли, комнаты угол,

сожжённый смятеньем и сам как ожог

скуластый философ с губами как уголь.

Кто б знал этот адрес,

кто чтил бы теперь

невидного дома карнизы и плинтусы,

когда бы отсюда, расплавивши дверь,

не вырвался русский

грохочущий синтаксис.

Не всё ли равно нам, столетье спустя,

была, не была ли у чаеторговца

на выданье дочка, – причины пустяк

ушёл в примечанья и лёг как придётся.

Сто лет миновало, как здесь пронеслась

чума разоренья любви невзаимной,

триумфом несчастья насытилась всласть

и вдребезги всё разнесла в мезонине.

Под крышей вскипев,

как под крышкой котла,

сглотнула ступенек суставы артрозные

и вынеслась вон, раскалясь добела,

любовная первая страсть студиозуса.

Любовь разрасталась и, расколыхав

рыданьем гортань,

поперхнулась приличьями

и хлынула в город горячкой стиха,

бруски мостовой превращая в горчичники.

Добротным декором его окружал

квартал, досаждая своими услугами,

таращился оком совиным вокзал,

ворочались лавки со снедью упругою.

Под тёплой корицей коричневых крыш

качался кондитерской вывески бретцель,

процентные банки сулили барыш

и высился корпус университетский.

От зноя бульвары свернулись в кольцо,

а кирхи и кухни до ороговенья

застыли под облачным душным чепцом

в апатии средневековой мигрени.

На свет фонарей, как на зов ночника,

бросались секунд бестолковых капустницы

и падали вниз. Их глотала река

толчками теченья

в гранитном напульснике.

Он шлялся до ночи. Как псы, допоздна

калитки лениво засовами клацали

на звук его бега. Болталась луна

латунной медалью у неба на лацкане.

Всё рухнуло топливом в глотку костра.

Летела в огонь сантиментов безвкусица,

лузга восклицаний, частиц кожура,

пылали, треща, устаревшие суффиксы.

Всё было им смято и уценено.

Минувшее было захвачено смерчем и

скручено в узел, и умерщвлено,

и душу хлестало жгутом гуттаперчевым.

К утру миновал наваждения вихрь.

В испарине звуков,

очнувшись от приступа,

он вынырнул из помрачений своих,

собрал на пожарище угли – и выстоял.

Он взял этот город, затерянный средь

других, словно крестик

на вышивке фартука,

и запер его в стихотворную клеть

бесценным трофеем

под именем «Марбурга».

Пешки

Две пожилые пешки движутся к краю

скользкой доски, ощупывая стопой

каждый порожек кажущийся, шагая

с ритмом игры стремительным

вразнобой.

Больше в сторонку жмутся,

боясь оплошки

хода фатального, толчеи, обид,

но не спастись.

Им время ставит подножку,

невозмутимо свой проводя гамбит.

Анастасия АНДРЕЕВА

Родилась в 1973 году в Ленинграде. Образование высшее экономическое. Переехала в Бельгию в 2004 году. До эмиграции работала по специальности, в Бельгии некоторое время – консультантом по русскому языку на фламандском телевидении. Автор сборника стихов «Обратное». Лауреат конкурса «Эмигрантская лира – 2011». Заместитель главного редактора журнала «Эмигрантская лира». Живёт в Брюсселе.

Время

Время лечит, –

Они говорят, они это точно знают.

Это заставляет идти дальше:

Строить и разрушать, строить и разрушать.

В этот раз вышли из дома трое,

Маленький Петя, его старый отец и юная мать.

Взявшись за руки, они пошли через парк,

Через чудесный сад Петиного детства,

Где под каждым кустом лиса или волк,

Или принцесса накрывает на стол,

Поджидая принца из тридесятого королевства.

Было уютно и капельку страшно.

Нет, страшно не потому, что что-то может произойти,

А потому что мир – великан, ростом велик и широк в кости,

С руками-глазами и солнцем в груди –

Не понять его, не обойти.

Однажды Митя увидел, как летит самолёт,

Самолёт был над всем, и так захотелось быть в нём.

Стань самолёт Митиным летуном, крылатым конём, –

Просят мама и папа, –

Пусть он летит, а мы на земле подождём.

Самолёт ничего не ответил,

Покружил, улетел.

А Коля с родителями вдруг вышел из парка,

Чудесного сада Колиного детства,

И остались на память только юбилейная марка

Да книжка с картинками про тридесятое королевство.

Стал Ваня сам ростом велик и широк в кости,

Оседлал самолёт и помчался на фронт,

Чтобы теперь настоящего великана найти

И солнце вырвать из великанской груди.

Прилетел Иван, смотрит – вокруг пустыня.

Посреди пустыни и впрямь сидит великан,

Костюм с галстуком, холёная рожа,

На коленях ноутбук, урча, чьи-то косточки гложет,

На груди вместо солнца чёрный масляный жбан.

Великан протягивает ручищи,

Хватает Ивана и бросает в пасть.

Крик становится громче, крик становится тише...

Как же странно: появившись однажды – так просто пропасть.

Ванечка проснись

Не кричи во сне не плачь

Мама мамочка

Мне приснился палач

Успокойся родной

Теперь ты со мной

На другой стороне

На такой

Где всегда и свет и покой

Я живая и ты живой

Прочее

К вечеру вышлю с верным моим скороходом.

Скоро смогу быть с вами, петь, играть на валторне.

Как истерзался я в душных дворцовых покоях!

Повезло,

Что из южных земель оказался я родом

И теперь возвращаюсь туда, где мои корни,

Чтобы встречать свою старость в душевном покое.

Теги:Современная поэзия

г. Хобарт

О русской литературе Австралии беседуют литературовед Евгений Витковский и заведующая порталом "Русскоязычная литература Австралии" старейшей русскоязычной газеты Австралии «Единение» Наталья Крофтс.

«ЛГ»-ДОСЬЕ

Евгений Витковский - переводчик, поэт, литературовед. Родился в 1950 году. Им были подготовлены и изданы антологии «Семь веков французской поэзии» и «Семь веков английской поэзии», уникальный сайт «Век перевода», ставший энциклопедией русского поэтического перевода и насчитывающий уже более 1000 имён. В 1990-е годы занимался преимущественно литературоведением, подготовил к печати и издал четырёхтомную антологию поэзии русского зарубежья «Мы жили тогда на планете другой», трёхтомное собрание сочинений Георгия Иванова, двухтомник Ивана Елагина, собрание сочинений Арсения Несмелова и многое другое.

Н.К.:Евгений Владимирович, прежде всего разрешите поздравить вас с выходом двухтомника «Вечный слушатель: семь столетий поэзии в переводах Евгения Витков­ского», собравшего основные ваши переводы более чем за 40 лет работы.

Но отдав дань вам как переводчику, вернёмся к вам как к литературоведу, подавшему мне идею заняться исследованием русской литературы Австралии. Давайте начнём наш разговор с самых её истоков. Насколько мне удалось определить, первое стихотворение, написанное русским поэтом на австралийской земле, принадлежало Константину Бальмонту, приехавшему в Австралию в 1912 году. По крайней мере первое стихотворение, до нас дошедшее.