Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6486 ( № 44 2014)

Под перебор ветров по древам-лютням,

Под коими корней ковчег зарыт.

А между звёзд, качаясь на ветвях,

Мечтает тихо дом, почти скворечник.

Там пишет мальчик, словно второпях,

В безбрежность обмакнув перо беспечно.

Пузырит дождь, и пишет он легко,

Как Лель свирелью капли выдувая.

И облаком бушует молоко

Над блёсткой алюминьевого края.

Он шепчет, как осипшая листва,

И першит осень алая в гортани,

И дождь кипит на ветках и устах,

И небо разбивается на грани.

А я иду – как будто нипочём

Мне дождь его над древом с колокольней,

Как будто не свирель меня влечёт,

Как будто бы не я всего бездольней[?]

* * *

В дождь сильнее привязанность к дому,

Дольше улицы вьются к теплу,

Придаётся значенье подъёму

И разрытой трубе на углу.

В дождь все земли приходят к единству

По слезе, по струе, по реке –

По земному размазавшись диску –

И молчат на одном языке.

Как с педали не снятая нота,

Резонируют капли в окно.

В дождь всегда вспоминается что-то,

Что, казалось, просохло давно.

Елена ЛИТИНСКАЯ

Родилась в Москве. Выпускница филологического факультета МГУ. В 1979 г. эмигрировала в США. Автор пяти книг стихов и прозы. Публиковалась в журналах «Новый мир», «Новый журнал», «Слово/Word», «День и ночь», «Зарубежные записки», «Дети Ра», «Гостиная», «Ковчег» и др. Президент Бруклинского клуба русских поэтов, заместитель главного редактора журнала «Гостиная» и вице-президент творческого объединения ОРЛИТА.

Живёт в Нью-Йорке.

Первый снег в младенческих глазах

* * *

Вот и вся печальная сказка

с безнадёжно банальным сюжетом.

Есть конфетку – сладко и вязко.

Интернирована Интернетом,

я, блаженною наркоманкой,

виртуальным посылом крепко

накачалась. Играла шарманка

так шарманно. Я – птицей в клетку.

Щебетала – и впрямь канарейка.

Околдована ложью лести,

позабыла, что оперенье

потеряло и цвет, и блеск свой.

Ты принёс мне воды и корма

и отчалил в сюрпризном скерцо.

Ни укора. Меняю карму.

Кто-нибудь, отоприте дверцу!

РАСПЛАТА

За всё, за всё тебя благодарю я…

М.Ю. Лермонтов

За всё, за всё мы в этой жизни платим.

За первый свет в младенческих глазах.

Беспомощный бунтарь зашёлся в плаче –

где первый свет, там первая слеза.

За первые шаги, отважно-робкие,

за дерзновенность детскую и прыть.

Канатоходцу без балансировки

падением придётся заплатить.

За первую любовь, трусливо-нежную,

когда победу празднует Платон,

заплатишь одиночеством безгрешия

за тусклый свет его и полутон.

А за талант, что вроде бы во благо, –

особая расплата впереди:

останешься с талантом, бедолага,

и будешь на хребте его нести

тяжёлой ношей. Ни продать, ни скинуть,

ни в завещанье отписать родным.

И в землю жаль зарыть. Горбатит спину.

Ты с ним бредёшь, усталый пилигрим.

Как труден выбор правильной дороги!

Камо грядёши? Рядом враг иль друг?

Путь виртуален, и не стёрты ноги.

Вокруг бескрайняя страна Facebook…

В МЕТРО

Я сказала бы раньше: «Старик!»

А теперь: «Средних лет… человек».

Это бунт во мне говорит.

Маскирую свой долгий век.

Кружит голову вид с моста

на Манхэттен. Стучит вагон.

И старик, который не стар,

раздирает аккордеон.

На фуражке символ потёрт.

Вроде был офицер морской.

Иль бродячий актёр хитёр?

Не могу понять, кто такой.

Да и важно ли это? Бог с ним!

Вальс плывёт, в безвозвратность маня:

снова тот, кто когда-то любим,

приглашает на танец меня.

Я – должница твоя, музыкант.

Вальс окончен. Быстрей, быстрей –

ищет доллар моя рука.

В сумке столько лишних вещей!

В кошельке – лишь квотёр* и дайм**,

и двадцатка – весь капитал.

Искуситель: «Двадцатку дай!»

Многовато! Прости, капитан!

_____________________

*Монета в 25 центов (англ.).

**Монета в 10 центов (англ.).

ПИСЬМО ДРУГУ НА НЕБО

Звонит телефон. Сказали: тебя больше нет.

Нам не пересечься на этой Земле.

На том свете, если есть тот свет,

наши силуэты сойдутся во мгле

запутанных Туманно-Андромедных дорог.

И мы с тобой не полюбим друг друга

в бескровном, безгормонном обличье. Бог

так распорядился. Ангельская прислуга

проявила о нашей нравственности заботу.

И даже изобретательный бес

не смог добиться у Всевышнего квоты

на малую погрешность в стенах небес.

Стыну скульптурно не Евой – нищенкой –

с яблоком в протянутой руке.

У тебя теперь – духовная пища

в твоём райско-адовом далеке.

Давид ПАТАШИНСКИЙ

Родился в 1960 г. в Москве, жил в Сибири. Эмигрировал в Израиль, а потом в Америку. Инженер электронной техники, фотограф, строитель, часовщик. Публиковался в журналах «Октябрь», «Крещатик», «Слово-Word», «Волга», «Новый берег», «Зарубежные записки». Автор книг «Немного цвета» (2006), «Случайная почта» и «Рассвет перед сном» (2008).

Живёт в г. Манси (штат Индиана).

Стало холодно жить...

* * *

Я живу за стеной, только шёпот иной

раздаётся тугими ночами.

Там ребёнок больной, там всегда выходной,

там звенят, но совсем не ключами.

Там играют смешную простую игру,

слышишь – падает мелочь густая?

Если вдруг я сегодня под утро умру,

я, наверное, просто растаю.

Так-то, друг, – если вдруг. Всё бывает тогда.

Даже водка бывает колючей.

Даже, будешь смеяться, сухая вода,

что в коробке на всякий случай.

Я читаю своё, ты читаешь своё,

остальное осталось за кадром.

Ты бы знал, кто сегодня меня узнаёт,

кто поёт в этом мире цикадном.

Я живу у стены. Все углы неравны.

Все собаки скулят об одном.

И не знают цены старики пацаны,

выключая рассвет перед сном.

* * *

Последнее время стало холодно жить,

последние песни поёт молодой рассвет.

А ты держи меня, спать уложи.

Не говори, что состоим в родстве.

Это родство душ убивает хуже любви.

Жена, муж. Варёные соловьи

пустых сердец уже не дают дрозда.

Такая судьба. Оказалась тоже пуста.

Если горит, это горит звезда.

Как правило, на самом конце креста.

Последнее время ляжет на горло сну.

Если воем, значит, зовём весну.

Если холодно, значит, ложимся спать.

Знаешь, куда во сне придём умирать,

в какую страну, где нас забыли все,

в густой траве, на речной золотой косе.

ЛИШНИЕ СЛОВА

Хрусталь рассыпался,

окно звенело солнечною пылью.

Верлен задумался.

В глазах бежали мальчики по льду.

Мы толковали толокно,

крепили крашеные крылья,

когда чудовищный казах играл степную чехарду.

Принять чужие ордена