Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6495 ( № 17 2015)

Сам плюхнулся рядом, тоже пристегнулся ремнями. Лишнего шлемофона на борту не было. Проорал мне в ухо:

– Больше пяти-шести картушей за раз не выстреливай, «Птичку» будет задирать. Если командир идёт на вираж – ствол вниз, береги винт…

«Птичка»!

Мне показалось, что я весь вытеку адреналином через носки и ботинки, под мышками и сквозь фуражку…

Пилот обрушил «Птичку» до самого зеркала реки Кунене и помчался в двух-пяти метрах над водой, слегка задрав хвостовой винт, нарезая на зелёно-бурой поверхности пенящиеся круги. Нам всё равно надо было ещё километров тридцать двигаться на восток, но правее, над саванной, а ребята решили меня развлечь – вдоль реки. И ведь пушку дали по правому борту: солнце не било в глаза.

Умные цапли поднимались ещё вдалеке и, косо ложась на крыло, уходили белыми стаями над почти прозрачными из-за опавших листьев деревьями в стороны от реки, не дожидаясь приближения непонятного грохота. Утки же кувыркались и расплющивались крыльями, целыми выводками, в поднимаемой пене.

Стрелок ткнул меня кулачищем в плечо – ну, давай!

И я дал… У такой пушки-пулемёта две ухватистые вертикальные ручки, обнимаешь их ладонями, а большими пальцами жмёшь между ними. От сильного возбуждения я вовремя не снял пальцы со спускового механизма гашетки, будто цеплялся за орудие, как за последний шанс в жизни. Длинная очередь, сотрясая мне локти, шла вдоль густого тростника, швыряя воду, высокие стебли и листья на прибрежные кусты, и вдруг – зелени не стало, в дверь засвистело синенькое небо. Дымящиеся длинные гильзы, не попавшие в брезентовый гильзоприёмник, звонко катились по полу и падали за другой борт. Стрелок саданул локтём мне по рёбрам, короткой очередью своей пушки выровнял вертолёт и, хохоча, обернулся. Я зажал ладони между коленями. Он раскрыл перед моим носом пятерню, не розовой, а чёрной, тыльной стороной, и указательным пальцем другой кисти быстро погладил каждый ноготь:

– Пять! Не больше! Понял?

И начался у меня восторг: пять патронов я, пять – стрелок в другую дверь, вертолёт плавно покачивался, пилот, опять вертя кулаком одной руки над головой, другой удерживая ручку управления и чётко двигая ступнями по педалям, плавно вписывался в повороты Кунене на предельно низкой высоте.

По моему борту, где-то в километре, под невысоким глинистым берегом показалось многочисленное семейство бегемотов. Стрелок потрепал меня по плечу и погрозил пальцем: «Нельзя!»

…И вот эти обожжённые войной от макушек до пяток, весёлые, добрые, безжалостные ребята, умеющие делать свою работу, зависли сейчас над нами, как ангелы-хранители.

Я, с отрезанной штаниной и перебинтованной ногой, отдал им честь, приложив ладонь к виску, без фуражки, не по уставу…

Свидеться бы ещё… Согласен и на десять ударов локтём по рёбрам!

Теги:Иван КУНИЦЫН

Много лет прошло с тех пор, как с лёгкой руки скульптора и художника Владимира Жарикова крылатый золотой конёк взлетел на герб Златоуста. Жить в Злато­усте и не быть поэтом, пусть хотя бы в душе, наверное, просто невозможно. Недаром и в литературном объединении "Мартен" - к слову, старейшем на Южном Урале – преобладают поэты. Именно сюда, в «Мартен», почти полвека назад пришла с тетрадкой своих стихов молоденькая Света Соложенкина. И хотя прошло с той поры много лет, Светлана Львовна до сих пор с волнением вспоминает то время. Навсегда запомнился ей и морозный зимний день 19 декабря 1954 года, когда на страницах городской газеты «Златоустовский рабочий» появилось первое стихо­творение «Памятник Аносову», подписанное её именем.

Потом были другие города – Москва, где Светлана училась в Литературном институте, Баку, где начинала работу[?] Но Златоуст был и остаётся для поэтессы самым любимым и дорогим. Недаром злато­устовская тема – без преувеличения самая-самая главная в её творчестве. В её стихах щемяще-пронзительной нотой звучит душа человека, до боли в сердце влюблённого в свой край. А ещё они очень живописны. Я бы даже сказал, что она рисует словом: её стихотворения то похожи на картину, то на прозрачный акварельный этюд. Неслучайно, что Светлана Соложенкина постоянно, словно витязь на распутье, стоит меж поэзией и живописью (в юности она мучительно решала, куда пойти учиться – то ли в Строгановское художественное училище, то ли в Литературный институт).

На мой же непросвещённый взгляд, стихи похожи на стихию, непредсказуемую и своенравную. Неслучайно эти слова – «стих» и «стихия» – имеют родственное происхождение. Чтобы убедиться в этом, достаточно заглянуть в этимологический словарь. Древние греки были мудрыми людьми, уловив это сходство и отразив его в языке. Нет, что вы ни говорите, а поэты – мужественные люди, пытающиеся стихию природы и человека (скажете, что наши чувства – не стихия?!) преобразить в гармонию ритмов. И всегда встаёшь в изумлении перед таинством поэтического творчества.

Александр КОЗЛОВ

Светлана СОЛОЖЕНКИНА

Крылатый конь на гербе Златоуста –

и ковш, которым разливают сталь...

К далёким звёздам возносить искусство,

отлить в бессмертье радость и печаль!

Пусть не дано мне этого добиться,

но с детских лет мечта о том зажглась,

и я не перестану тем гордиться,

что на земле уральской родилась.

На музыку метели белой…

Свой край любила, как умела,

и в сотый раз о нём пою,

на музыку метели белой

я положила жизнь свою.

Мелодию постичь пытаясь,

слегка попискивал снегирь,

как нотами, следами заяц

украсил снеговую ширь,

и, партитурой озадачен,

смотрел на эти «ноты» лось –

решать подобную задачу

ему впервые довелось!

Ну что ж, опять примусь за дело,

глядишь, тропинку проторю…

На музыку метели белой

я положила жизнь свою.

Златоуст

Вот скалы детства моего.

Туманы. Сосны. Мхи.

И, как всегда, – из ничего

рождаются стихи.

Звезду любую выбирай –

благословенна тьма!

Я ни при чём здесь.

Этот край –

Поэзия сама.

«В сороковом родиться...»

В сороковом родиться, окунуться

лишь год спустя – в свинцовую купель…

Не знать о том. Пять лет спустя – очнуться

под гром Победы, памятный досель.

Величественным было то начало!

Догадка смутная: народ – ты сам…

Война-волчица на руках качала,

Победа – ввысь кидала, к небесам!

Огни салюта! Словно одуванчик,

они зажаты в детском кулачке…

Толпа – как море. Слёз никто не прячет.

И ночь – солдатка в траурном платке –

огни мерцающие провожает взглядом…

Всю жизнь, всю жизнь – она со мною рядом.

А может – это просто я была?