Павел Кучер - 1730 год. Август. Переэкзаменовка

Короче, толпа глядит на остров. Кто в стекла и блистеры, кто в дыру посреди пола, интересно им. Ну, а нашим, в смысле 'федералам', тьфу… вы меня поняли. Тем, кто на острове хозяйничает – это сюрприз из категории 'сушите весла'… Ага, забыл сказать, потом мелькнуло. На борту аэроплана – огромная надпись 'Школьный'. По-русски. Думаю, спецназеры, что снизу на него смотрели, конкретно прибалдели. Навряд ли им подробности доводили. Куда они попали и к кому. Тем более – здоровенный, не меньше чем Ил-76… Тоже широкофюзеляжный, как всё у них, для комфорта видно. Но винтовой… И совсем тихий… Думаю, из-за нереальной бесшумности на него вообще так поздно внимания обратили. Без рева и грохота, со стороны моря, на бреющем, над атоллом пронесся… всю тайну разом раскрыл. Думал я, всё тут. Сейчас полетят они дальше, а разбираться с проблемой пошлют… кому по службе полагается. Вскрыли ЧП и ладно… Хрен там!

Взвыла сирена. Взревел голос пилота, усиленный динамиками, замигали все потолочные светильники. Ситуация 'А'! Боевая тревога?! Опасность для жизни! Приготовиться к десантированию?! Двухминутная готовность! И морской горизонт в иллюминаторах лег на бок… Пацанва и тут, как сидела-стояла, сохранила присутствие духа. Никто по полу кубарем не покатился. Зато все фотоаппараты и книжки – в сторону. В ящики и зажимы разные – для надежной фиксации. А трубы эти, тьфу, палки-прыгалки… похватали. Стоят. В очередь. Серьезные сразу сделались, насупленные… Потешные, как юные пионеры… из старых советских журналов. Там, где они в игру 'Зарница' играют. С настоящими автоматами и пулеметами… Решетка люка вбок ушла, а они в открытую дыру, ловко так, прыг, прыг-прыг-прыг… На откидные педали встал, ремень к стойке пристегнул, чего-то там нажал – вперед. В миг салон и опустел… Только в люке верхушки пальм с белым песком мелькнули. Пилот бородатый головой назад покрутил, пепелац с крыла на крыло покачал… Крепко так покачал, опять горизонт вставал боком – проверил состояние машины… Тумблерами пощелкал. Вид сбоку-спереди. Такое впечатление, что у них 'веб-камеры' по всему салону натыканы. И все 'пишут'.

Оглянулся воровато, пузо зачем-то почесал – изрядный такой животик, выдает уважаемого человека. Полез в короб… М-м-дя! Добыл устрашающего калибра дуру, на обрез охотничьего ружья похожую, но с барабаном… Затянул портупею… Уселся обратно в кресло и опять заложил крутой вираж. Ой, не, я так не могу! Даже на экран глядеть – голова кругом… А как внутри сидеть? Не понял, что пилот сделал – кресло уехало назад, из под него вывернулась знакомая прыгучая палка, побольше и потолще… Надо понимать – усиленной конструкции. Бородатый вздыхает, ещё раз воровато оглядывается, улыбнулся как-то виновато… женской фотографии, в центре штурвала… Размашисто перекрестился. Пристегнулся. Палка сверкнула, от пола до потолка кабины, телескопическим штоком. И – салон опустел. Вышвырнуло бородача, прямо через верхний люк кабины, в синее тропическое небо. Не бросил мужик детвору – следом отправился. Явно что-то капитально нарушая! Но, кажется, я его понимаю…

На экране все пляшет и мелькает. Вверх! Вниз! Поворот! Вспышки слева и справа. Трещат очереди… Посмотрите на мир глазами Гарри Поттера, блин! Когда у него метла взбесилась и поскакала вертикально… Ага, наконец, кто-то с земли снимает… Хоть горизонт стал на место. Теперь я знаю, как выглядел, когда на таком же бешеном костыле по камням прыгал… Совершенно по-дурацки. Но, впечатляет! То здесь, то там в воздух взмывает телескопическая 'раскладуха'… сжимается там в черточку… меняет направление и летит вниз. В верхней части траектории, на фоне ослепительной синевы, фигурки всадников окутываются дымом. Пацанва палит… по людям в темной форме. Вспышки выстрелов и звук от них сливается в сплошной треск. Массивные фигуры спецназовцев мечутся, падают, пытаются как-то сосредоточить огонь на вертких целях. Кромешное мельтешение в воздухе меткой стрельбе… не способствует. Живых, всё меньше… ещё меньше. Последние, уцелевшие, пытаются найти укрытие за контейнером, под автобусом, среди редких пальм, за камнями в полосе прибоя. Тщетно! Пальба обрывается как-то вдруг… Некоторое время палки-прыгалки ещё скачут туда сюда, взрывая белый коралловый песок (какой идиот нарядил спецназ в темную форму?), брызгают фонтанами воды на мелководье. Закончилось. У 'своих' нет потерь, у 'чужих' – нет живых. Всё?

Смена ракурса… Из покарябанного транспортного прицепа выпускают узниц… Худющий, дочерна загорелый подросток галантно протягивает руку, пытается поддержать плотную тетеньку, раза в четыре его тяжелее. Опора сомнительная. Если дама не удержится, то добавочным весом парня вдавит в песок по пояс. Удержалась… Девицы прыгают в песок сами. На заднем плане догорает автобус… Это они что, уже всех порешили? Новая смена кадра… Вид сверху, вроде панорамы. Наверное – с прицепа, ничего высокого нет, более подходящего. Атолл ровный как стол (каламбур, господа). Подростки, разбившись парами, пешком, прочесывают окрестности. Заглядывают под каждый обломок, благо их немного… На дальнем плане, в прибое что-то чернеет. Твою мать! Из воды торчат ноги. Тела уже не видно. А вот этот, лежит ещё живой… Шевелит рукой. Парень не подходя близко, равнодушно, почти не целясь, делает 'контрольный в голову'. Рука опадает… Сурово! А как же международные конвенции по обращению с военнопленными? Или, у них нет таких конвенций? Или, это не пленные? Слышатся ещё выстрелы, ещё… Добивают раненых? Двое парней, что повыше и покрепче, тащат за руки и ноги обмякшее тело. Раскачивают и швыряют в воду…

Опять смена ракурса. Или кто-то на пальму залез, или там видеокамера была установлена, а теперь её включили. Скорее, последнее. Изображение качается туда-сюда, в такт порывам ветра. Ага, круговой обзор. Маленький совсем островок. Не спрятаться, не скрыться. Автобус потушили. Обгорел он капитально. Я бы чинить не взялся. Та же парочка… Вытягивают из-под заднего колеса очередное тело. Подняли. Понесли. У кромки прибоя раскачали… Плюх! Хоть бы документы вынули… Или обыскали карманы. Похороны, что, отменяются? Мама… Кажется, это и есть похороны! На островах, я помню, крабов, раков и всяких хищных креветок – неисчислимые полчища. Именно в такой вот – зоне рифов, где постоянно копится оглушенная ударами волн мелкая морская живность. За считанные часы обглодают до костей. После, примутся за кости. Офигеть! 'Напрасно старушка ждет сына домой…' За очередным отправились. Равнодушно, без эмоций. Ну и детки! Сколько им на вид? По четырнадцать-пятнадцать… Старшеклассники. Петька говорил – боевое личное оружие выдают с четырнадцати – вместо паспорта. До того – таскают малокалиберные стволы, для тренировки. Руку набивать, к оружию привыкать. Вижу! Схема работает – палят в людей привычно… Уй…