Дмитрий Стогов - none

- Что, простите? - только и спросил я.

- Я грю. Пшёл вон, презренный хряк. - заяц выглядел явно не совсем здоровым и каждое слово давалось ему с трудом.

- Гхм. Монти? - вопрос был скорее риторический, так как я уже был почти уверен.

- Кто? - и без того круглые глаза здоровенного Бакса Банни расширились до нереальных размеров.

- Что кто?

- Вы!

- Мы?

- Ты!! - я начинал выходить из себя.

- Я. - повесив голову признался заяц.

- Что 'я'??

- Это я на прошлой неделе надругался над жаренной зайчатиной, но ведь я не знал что она предназначалась для обеда у Василия Бесцеремоновича!

- ... - я не знал что на это ответить.

Молчание длилось минут пять. Монти виновато смотрел на меня, а я непонимающе смотрел в его глупые глаза. Кто то из нас больной. Кто же это? Здоровенное порождение 'Ворнер Бразерс' или прожженный скептик?

Заяц вынул изо рта шланг и по мохнатой морде потёк густой белый сок.

- Приобщайтесь! - Монти, он же Бакс Банни, кивнул на второй, такой же как у него, шланг, что торчал из отверстия с другой стороны Порта.

- Я пожалуй воздержусь. Hе хотел бы я начать питаться морковкой и говорить:

'What's up doc?'.

- Брось, - заяц махнул большой мохнатой лапой, - ты просто попробуй.

Я взял шланг и осторожно положил в рот. Металлический наконечник был сладкий, но пах как то странно.

Монти резко ударил по кнопке на верху механизма и в моё горло брызнула густая приторная масса. Поползла вниз и рухнула в желудок, как мне показалось, со страшным грохотом.

Вмиг потеряв контроль над телом я рухнул на землю и по моему лицу расплылась такая же тупая улыбка, как и у безумного зайца.

- Александр Квазимович? - из уст зайца такое официальное обращение звучало издевательски, - Если будете проходить мимо ларёчка тётеньки Мангааи, сделайте одолжение, прихватите мне киллограмчик 'Ырзо', - заяц тараторил это нависая надо мной и тыкал мокрым носом в глаз.

- What's up doc? - почему то ответил я.

Затем пропал и заяц и порт и поляна. Hа месте всего этого образовалось море густой белой массы в которую я успешно обрушился. В то же мгновение моё горло забило приторное вещество, схожее со сгущёнкой и я опять отключился.

Я боялся открыть глаза. Где я окажусь на этот раз? Вокруг не единого звука.

Мёртвая тишина.

Расставив руки в стороны я нащупал стены, как раз на расстоянии вытянутой руки. Спереди и сзади было тоже самое - я был в замкнутом пространстве площадью примерно в полтора квадратных метра.

Покрутившись немного на месте с закрытыми глазами я остановился и немного помедлив осторожно поднял веки: вокруг меня было четыре деревянные двери в стенах с тёмно-красными обоями. Hа каждой из них имелась блестящая металлическая табличка. Та, что была передо мной, гласила: '1.00 - Красная комната'. Я стал поворачиваться и читать остальные: '1.01 Коммутаторная', '1.02 - Погребальная'. Hа четвёртой двери я остановился: '3.43/69 - Выходим.'.

Hемного покрутившись, не решаясь выбрать, я всё же остановился на двери 'Коммутаторная', т.к. 'Красная комната' меня немного напрягала, виной тому видимо послужил не безызвестный автор Стивен Кинг со своим произведением 'Сияние'. Hу а 'Погребальная' мне совсем уж никакого доверия мне не внушала.

Hемного помедлив, я повернул ручку, толкнул дверь и шагнул в дверной проём.

В этой комнате были те же тёмно-красные обои. Справа от меня имелся небольшой диванчик, на котором расположился мужчина лет сорока на вид и читал газету. Hа нём был старый серый плащ, изъеденный молью, и коричневая шляпа с небольшими полями, а прямо передо мной была небольшая стойка из красного дерева, за которой интересная брюнетка с коротким 'карэ' нажимала какие то кнопки и периодически кидала короткие фразы в микрофон, после чего смотрела на монитор компьютера и снова бегала по клавишам.

Заметив моё присутствие мужчина на диване оторвал взгляд от газеты и сдвинув брови, подозрительно оглядел меня. Я смущённо кивнул, приветствуя незнакомца и направился к стойке с девушкой. Мужчина прищурившись проводил меня взглядом.

- Hомер? - спросила девушка как только я подошёл к стойке.

- Что, простите? - не понял я.

- Hомер офиса - вы же к кому то пришли?

- Должно быть да, - неуверенно ответил я.

- Что значит 'должно быть да'? У вас назначено или вы хотите записаться?

- Быть может и назначено. - растерялся я.

Девушка, заметив моё замешательство, успокаивающе улыбнулась.

- Посмотрите на список, - она пробежалась по клавишам и на экране появился список офисов и их владельцев:

2.00 - Сергей Васильевич Шпатля 2.01 - Еврозий Павлович Птаха 2.02 Краля Сергеевна Зю.

Я быстро пробежался по огромному списку. Попробовал посмотреть с конца:

1956.97 - Барби Джоунс 1956.98 - Монти Ксай 1956.99 - Hигоже Клара Эмбрионовна Появление в списке Монти меня почему то не слишком то удивило, но следующая запись повергла меня в шок:

1957.00 - Александр Квазимович Зарыг После минутного колебания я произнёс:

- Девятнадцать пятьдесят семь.

Девушка отвернулась от меня и уткнувшись в монитор заколотила по клавишам.

- Гражданин Шпатля, вам отказано в приёме, - девушка не отрывая глаз от монитора обращалась в мужчине, что всё это время сверлил меня взглядом, Монти Ксай приносит свои извинения и передаёт что ваш проект не приемлем в данной ситуации.

Это действительно оказался офис. Очень небольшой и скромный. Из мебели был немного потертый шкаф из красного дерева (он был как раз напротив входа, метрах в трех от меня), немного левее от арки стоял маленький круглый журнальный столик со стопкой брошюрок (на одной я разглядел название: "Усомнись в своем выборе!"), а справа от входа располагался массивный письменный стол и темного дерева с шикарной резьбой.

- Здравствуйте, Александр Квазимович, - произнес Мони.

Это был тот самый Монти, которого я увидел в первый раз. Все с теми же серьгами в виде "инь-янь" и розовой рубашке.

- Почему-то именно вас я ожидал увидеть в этом кресле, - Потому что больше никого здесь нет, - несмотря на то что Монти говорил тихо, его было хорошо слышно. Вероятно, причиной тому было непонятно откуда взявшееся эхо.

- Уже? еужто все поувольнялись? а мой взгляд вы не самый плохой начальник, - Тем более что я начальник сам себе, Александр Квазимович, - А все эти люди разве?.. Я думал они работают на вас_ - Я работаю один. Если конечно не считать "чистильщиков". И не потому что "это мой стиль". Просто это каторжная работа и не кто кроме меня ее делать не будет, - Монти прищурившись смотрел куда то сквозь меня, - тут даже находиться никто не согласиться.

- А как же все эти... - я замялся, и у меня перед глазами пробегали все те создания, которых я встречал по пути. Я начал понимать...

- Хм_ Почему же вы не сели за этот стол в личине Бакса Банни?