Коллектив авторов - Российский колокол №7-8 2021

И судно ветхое моё
Дрейфует сонным истуканом
С давно ослепшим капитаном
Из смерти в вечное житьё.

Москва-река, конечно, не Гудзон.
Кутузовский проспект – не Пикадилли.
Слова и люди стайками рептилий
Снуют в трущобах ада – жуткий сон.

Не разобрать пророческой тоски
В пергаменте седого манускрипта.
Печать судьбы «небесного вердикта»
Хранит Творца суровые мазки.

Нет континентов, стран, эпох и званий.
Шум времени хоралом суеты
Поёт гимн Богу.
И твои черты —
Земного ангела —
Тайник моих желаний…

последний эшафот
последний Рубикон
последнее прощай
прости, но не прощай!

последствия удел
предчувствия глоток
последний самурай
постой, но не прощай!

песочная река
песочный человек
песочные часы
прости, но не проси!

последний сделан шаг
последний съеден плач
последний соткан сон
прощай, но не… прощай…

Океан. Вода. Вино.
Позабыто всё давно.

Небеса. Снежинки. Лёд.
Беспредельный Неба свод.

Твердь земная. Соль Земли.
Были люди и ушли.

Души. Карусель Миров.
Безымянность наших снов.

Чувства: ненависть, любовь —
Всё, что возродится вновь.

Память – пыль. Желанья – дождь.
Жизнь – трава. Иное – ложь.

Внутри меня бесконечность.
И я бессмертен.

Любовь моя тоже бессмертна.
Ведь нет же у любви и Вселенной границы.

О, как же мудро сотворён Космос! —
Математическая гармония мыслей и желаний.
Но без людей я ничто.
Мировая Душа больше моей, но устроена так же.

Понять невозможно.
Прочувствовать – да.

Я – Дон Жуан,
я принц и царский сын;
звено в цепи бунтующего рода.
Я гений, несказанный пилигрим,
я точка на вершине небосвода!

Я одинок,
и одинок во всём.
Я друг поэтов и прекрасных женщин.
Усталость накопившихся времён…
Я – схимник мира и земной отшельник.

Как много «я»:
где «я» и где «не я»?!
В чём жизни смысл и роль моя – какая?
Кто бегло пишет драму бытия?
Играю ль в жизнь или живу, играя?

Ответов – нет.
И сколько ни прошу
открыть мне тайну моего рождения —
спят тихо звёзды, завернувшись в тьму,
и нет ни в чём, кроме любви, спасения…

Осмысленность довлатовской страницы
Утюжит душу сладостной рукой.
Стиль прозы порождает мир иной —
Цилиндр, трость и грубость власяницы.

Под звёздным небом «боги алкоголя»
Взалкали, заплутавшие во лжи.
Сон правды по-над пропастью во ржи
Омоет разум странного героя.

И время остановится… И пусть
Я не увижу торможенье века.
Лишь билось бы ты – сердце человека, —
Вселяя в жилы чеховскую грусть.

Предать слова бумаге, как забвенью в форме книги,
Упрятать в томик словно в гробик их,
Печать для слов – рождение или вериги?
Овеществление добавит жизни в стих?

Предать слова – бумаге не доверить мысли нить,
Не отпечатать на листе изгибов слова вены.
Бумага – больше, дольше нас. Хоть так себя овеществить:
«Я есмь!» Как будто недостаточно мы бренны.

Открываю рот,
Выпускаю на волю слова,
Выдыхаю смыслов полёт:
Вот мотыльки, воробьи, сова

Обманчиво мягким летит комком;
Над израненным в алое языком
Острокрылым звоном снуют стрижи,
Слова-поцелуи, слова-ножи,

Зaговоры, заговoры, протестов флаги,
Изменяют структуру воды и выражение лиц
И, оседая в памяти, жидким металлом жгут.

Но на мятом клочке бумаги,
Позабытом среди страниц,
Найдутся уже не нами
и дольше нас проживут.

Если что-то не названо, будто его и нет
В этом мире, молчи – и не выйдет оно на свет.
Мы Харону в оплату вместо остывших во рту монет
Слова принесём в зубах как молчание хранить обет.

Мёртвые – это нескaзанные слова,
И они, как каменные голыши,
С молчаливым холодом падают на
Самое тёмное дно души

И скрываются там, больше свету не веря,
За «закрыто-забыто» – тайные двери,
Уползают поглубже в беспросветные дебри,
Словно в смерть уходящие дикие звери…

…Нет весомой причины,
Чтобы есть мертвечину,
Прикрываясь личиной
Снобизма и ханжества.

Мёртвое слово – забытое,
Водами Леты запитое.
Как то слово, в кавычки закрыты мы,
Но всё ещё живы, кажется.

Слово – миров провокатор,
Но может быть суррогатом,
Усилителем-глутаматом.
Оно – отпечаток идеи,

От Слова вибрирует атом!
Но мой видеорегистратор
Знает, как я ругаюсь матом,
И Слово решает – где я.

Мы реальности нашей прокрустово ложе
Ловим словами, меняем всласть,
Но в смысл чужой незаметно можем
Словом, словно в капкан, попасть.

Чувства все и предметы называем словами,
Выражая эмоции в текст и в стих,
Но наши слова прорастут семенами
Интерпретаций миров чужих.