Сергей Барабанов - Наваждение

Только то, что ему надо???

Я в этот мир, наверно, не приду уж боле,

Не позовёт меня сия грешная земля

И не увижу боле русское раздолье

И не пройду под стенами Кремля.

Поэтому пишу рукой свои сонеты

Чтоб взгляд оставить жизни удалой,

Нет, я не кличу, не зову себя в поэты,

Рабочий класс мне больно уж родной.

Здесь не создать невидимой личины

Не притвориться просто дураком,

С тобой на ты и ты на ты, всё без причины

И это есть простой рабочий дом.

Я в этом мире лишь единожды рождён.

Нет, я не кличу, суть ищу времён.

5:00

Сна уже нет. Какой может быть сон после двух недель на койке, которая устлана матрасом набитым ватой, и наверно уже от времени пролежанным посреди так, что вата сбита по краям. А под матрасом железная сетка миллиметров трёх, в клеточку сантиметров пять на пять, также с пролежню посреди.

В горле пересохло, как будто вчера была большая пьянка, иду в туалет, чтобы выпить воды из под крана и выкурить утреннюю сигарету. В этом месте в пять утра уже вовсю идёт движение людей. А ведь только пять утра! До слов: «Отделение подъём!», ещё целый час. Ощущаю себя в этой массе одним из них, ведь нормальный человек без причины не будет просыпаться в такую рань: «В июне солнце высоко, с утра до вечера далеко» гласит поговорка.

Возвращаюсь в палату. Ложу подушку на другую сторону: и если от перемены мест слагаемых сумма не меняется, то обстановка устремленного взгляда теперь созерцает синюю стену, вместо окна с поднимающемся к зениту солнцем.

И вот у бога я просил в ту перву ночь:

Ответь же боже! Сном моим ты откровенно,

Мне ль жизнь – да так послать, да как бы прочь,

Чтоб вольно задышать и непременно —

Пусть небом буду жить ни сей землёй,

Не слышать больше слов, не видеть фразы,

На шее – опоясанный змеёй

Уж больше не смотреть на все заразы.

Болячки мира! – да ни тела боли зреть —

Души не видеть, пустошь вожделеньем,

Когда хотел одним ты мигом умереть

Прижаться к смерти всем, одним, своим презреньем.

Я бога попросил здесь в перву ночь:

За что, бежал я от людей – я вдаль, я в прочь.

6:00

В отделении по коридору кричат: «Отделение подъём! Встаём, заправляем кровати». Фраза символическая, процентов тридцать уже не спят, в палатах идёт уборка за сигарету. Всё по собственному желанию – никто, никого не заставляет. Иду на перекур, в коридоре встречаю Платона.

– Курить есть? А что куришь? – отвечать на эти вопросы бессмысленно, он их задаёт при каждой встрече.

Поэта не убивают люди, поэта убивает жизнь – утренняя мысль.

Я не забулдыга и не наркоман

Что ж, меня таращит словно в жопу пьян,

Голова хмельная, разум уж не тот

Будто забулдыга в голове живёт.

Я не алкоголик, но трясёт с утра,

Ломит кости, жилы… словно я вчера

Выпил литр водки, пивом закусил!

Я не алкоголик, но, бросает в пыл.

Кто-то поселился в голове моей

И трясёт и скачет будто бы в своей.

Я не забулдыга и не наркоман

Может псих с больницы, уж не знаю сам.

Кто-то поселился в голове моей

И трясёт и скачет, будто бы в своей.

7:00

«Меня осталось три ложки.

Сигареты просили передать, что их две штуки в пачке, с табаком связаться не могу..!»

– Вы не оставите покурить? – обращается ко мне пожилой мужик с седой головой когда я захожу в курилку. Какая дикость слышать это! Он не производит впечатление психа или душевнобольного человека: возможно алкоголь привёл в эти стены или похожее расстройство, срыв, который был у меня. Вот что значит иметь пачку сигарет в этих стенах. Достаток, изобилие… как ещё можно выразить то чувство, когда к тебе «пацану с грязным пузом» ничего ещё не добившегося в этой жизни, обращается на вы, человек с седой головой, проживший большую часть своей жизни. Другой лет пятидесяти пяти из одиннадцатой палаты, я нахожусь в десятой, называет: уважаемый – при просьбе угостить сигареткой. Те кто помоложе: братан, дружище, друг.

Умирать молодым совсем неприлично!

Отравиться, угаснуть, поникнуть в дыму —

От того ли нам жизнь бывает отлична,

Что мы можем травиться в Яву.

И глотать с каждым разом: больше и больше…

Привыкая к привычки простой.

Неужели она нам кажется проще?

Жизнь в дыму – своей простотой.

Забывая минуты за порцией дыма

Прожигая так жизнь не спеша,

А не всё ли, всё это: банально, уныло?

Приближает нам смерть от греха.

Умереть молодым за порцией дыма:

Бесшабашно, банально, печально, уныло.

«Ведь курит один – плоды пожинают все»

8:00

Елена Александровна сегодня, как и прежде, теребит свои локоны при встрече или крутит небольшую заплетённую косу. Волос у неё черный как уголь, слегка спадает на плечи. Утром она с косичкой, позже распустит волос, наденет ободок, с обеденного времени уже заколкой сделает причёску. Иногда что-то шепчет за спиной, или кричит на кого-то, проходя мимо десятой палаты – фантазии мои? Нет. Заметки сумасшедшего.

Он —

Я. А что я? Я это Всё.

А ты? Что ты?

Благополучие, семья, карьера…

Она —

Ты считаешь это не всё?

А что это «Всё» тогда?

Он —

То, что ты не можешь себе представить.

Она —

Я считаю, что ты сумасшедший!

Он —

И ты хочешь, чтобы я променял это Всё, на маленький кусочек «твоего» счастья?

Она —

Тебе решать.

Он —

Невозможно отдать Всё. Всё невозможно променять. Это Всё можно лишь подарить. Но не тебе. Ведь твое всё, это всего лишь маленький кусочек счастья.

«Рано или поздно, заканчивается простое общение.

Проходит время, и сказанные слова не имеют значения.

Начинаешь забывать о человеке, которого, как тебе казалось, ты хорошо знал.

Тускнеет образ и голос в памяти.

А этот человек, приходит во снах.

Как будто напоминая о своем существовании в этом маленьком мире.

Ты видишь образ, но смутно, перед тобой становятся образы тех, которых ты встречал во время разлуки.

Ты слышишь голос, но, его перебивают множество других голосов.

Ты хочешь что-то сказать, но боишься, что тебя не услышат, и твой голос сольется с множеством других голосов.

Если же его услышат, то могут неправильно понять.

Поэтому ты молчишь.

Но время беспощадно.

Оно затуманивает сознание, изменяет жизнь, управляет судьбой, убивает сны, оставляя лишь воспоминания за собой, в которых рано или поздно не останется образа – каким бы он ни был, голоса – чем бы он не выражался, и слов – о чем бы они не говорили.

Воспоминания со временем стираются новыми знакомствами».

О, Женщина! Поверить бы словам,

Которые, ты, часто произносишь.

Упал бы я тогда к твоим ногам,

О, женщина! Когда же ты позволишь:

Поверить и примкнуть к твоей душе