Александра Сашнева - Си бемоль метель

На этом сон заканчивается.

Но сон не выходил у меня из головы. Я пришла на работу и тотчас поспешила к Профессору. Мне казалось важным рассказать ему о том, что я увидела.

Он лежал в кровати. Печальный.

– Привет, Профессора, – сказала я и присела на краешек. – Вам приснился плохой сон?

– Нет, – сказал он нервно. – Почему-то не было кошки. Обычно она спит со мной, и мне спокойно. А сегодня ее не было. Мне страшно. Что-то случится.

– Ее зовут Муся? – спросила я.

– Муся? – Профессор замер, и я почувствовала, какая яркая и больная вспышка пронзила его мозг.

– Муся… – повторила я.

Профессор схватился за голову и вдруг крикнул:

– Уходите! Вы делаете мне больно!

– Это не я, – сказала я. – Это ваша память. Мне приснилась Муся. Она играла во дворе около розового дома с красивой женщиной и мальчиком пяти лет. Это были вы? Или ваш сын? Это ваши мысли, Профессор.

– Я не знаю. Я не знаю! Что вы от меня хотите! Вы ненормальная!

Не знаю, что с ним случилось, но беснование Профессора вызвало скорый отклик персонала, и кончилось тем, что его скрутили крепкие санитары и успокоили аминазином.

Я чувствовала себя свиньей. Я же любила Профессора как друга всей душой. И его теперь рвущийся на части мозг отзывался в моем мозгу адовыми муками.

Я не знала что делать. Мне хотелось кричать. Я ходила по городу, как чумная, без цели, повинуясь неясному зову. Из дурки меня выгнали, и теперь я не могла даже надеяться на то, чтобы встретиться с Профессором и попросить прощения.

В общем, прошло пустых две или три недели. У меня была сильнейшая ангина с бредом, в котором кошка, профессор, психи и врачи смешались в один больной водоворот. И в конце концов, я оказалась едущей в трамвае. Я хорошо запомнила его номер. Хорошо запомнила то, что было за окном – осень, дождь, парк за резной оградой, трубы завода…

По выздоровлении я как-то закрутилась и забыла все. Ну и своя ведь жизнь есть. И Бог ведает, что творит.

13 октября (помню этот день) случайно по работе я должна была ехать на трамвае в старый район. И вот когда я увидела номер трамвая, я поняла, что это было в бреду, когда у меня была ангина. И даже номер вспомнила.

Пейзаж был тот же, маята осени та же, сумрак. Молчаливый кондуктор, три пассажира…

Вдруг в проходе трамвая появилась Муся.

Я вышла не на своей остановке, а вслед за кошкой. И она привела меня прямо к розовому кирпичному дому. Я узнала все – детскую площадку, окно… Только женщины не было.

Я обернулась, но Муси не было.

Вот досада! Как же я могла ее упустить?

– Муся! Муся! – крикнула я.

Но кошки не было.

Мое сердце заколотилось очень сильно. Я села на качель и начала качаться. Качель поскрипывала. Печальный звук из детства. Из одиночеств. Когда во дворе пусто, а я одна качаюсь на качели, прыгаю в дину на песке. Играю одна в пробки или ножички… Эти одиночества всегда были полны чем-то большим, чем-то бОльшим. Словно кто-то неведомый звал меня в тишину для разговора без свидетелей.

– Ы-ыынь-синь, ы-ы-ы-ынь-синь, – скрипела качель.

И вдруг распахнулась дверь подъезда, выбежала старуха со шваброй и кинулась на меня:

– Все мозги вынула уже. В детстве не накачалась? Нажрутся и давай качаться! Черти!

– Простите, – извинилась я, отскакивая от швабры. – Я ищу женщину с ребенком пяти лет, нет. Ему должно быть уже восемь. У них кошка Муся. Черно-белая!

– Черно-белая… Да потерялась она. Три года назад. Муж ее умер, и она потерялась. Кошка.

– А женщина? Женщина где?

– Переехали они. Квартиру она продала и уехала. Плакала сильно.

– А почему она не искала его?

– Зачем ей его искать? Она же похоронила его.

В общем, не буду рассказывать, сколько сил я потратила на то, чтобы начти женщину, убедить ее возобновить дело. Ну и с ментами было сложно.

Но все получилось.

Они спаслись.

И Профессор вспомнил, кто он и забыл про древние города. И не мог вспомнить, кто я. Да и ладно. Я свое получила, пока с ним в клинике тусила.

Улитка неторопливо ползла по дорожка и несла на спине свой домик.

Встретился ей червяк и говорит:

– Улитка! Если бы ты ползла без домика, ты могла бы идти быстрее. Брось его!

Но тут пролетела птица и схватила червяка, а улитка спряталась в домике.

Птица несла червяка в гнездо к птенцам. Но неожиданно мотоциклист завел мотоцикл, птица испугалась и вскрикнула. Червяк упал на другом конце города, на клумбу с тюльпанами.

– Какие красивые цветы! – сказал червяк и загордился. – Эх, Улитка! А ты так всю жизнь и проживешь в парке среди крапивы.

Никогда не знаешь, что лучше – осторожно сидеть в домике или рискнуть и отправиться в путешествие.

Летела оса, смотрела во все глаза. Увидела банку с вареньем, подумала: «Отдохну немножко, покушаю сладенького». Влезла оса в банку и давай наворачивать вкуснятину. Объелась, раздалась в боках, крыльями хлоп-хлоп, а они к варенью прилипли. Лежит оса и молится: «Боже! Спаси меня отсюда скорее! Я никогда варенье больше не буду есть, клянусь!»

И вот через некоторое время в комнату заходят бабушка и девочка. Бабушка наливает в чашку чай и зачерпывает ложкой варенье.

– Ой, бабушка! – восклицает девочка. – Кто это?

– Это оса, – говорит бабушка. – Они часто прилетают на сладкое. Дурочки. Не знают, что со сладким осторожно надо быть.

– Давай спасем ее. Она такая красивая.

– А как ты ее спасешь? Наверняка она уже мертвая.

Оса дернулась и закричала:

– Нет! Я живая! Живая! Спасайте меня скорее!

– Нет, смотри! Шевелится, – удивилась бабушка.

– Давай нальем в блюдечко холодной воды и положим туда осу, сахар расстворится, и крылья снова станут чистыми. А потом мы ее положим на салфетку. Она высохнет и улетит.

Так они и сделали. Положили осу в воду, потом, когда вода растворила сахар, девочка осторожно вытащила осу на салфетку.

– Спасибо тебе, добрая девочка! – сказала оса и зажмурилась от счастья.

Потом она улетела и всем своим детям навсегда наказала никогда не лазить в сладкое и не жалить маленьких девочек.

Рита очень любила кино. И сама хотела стать режиссером. Наверное, это от страха, но реальный мир никак не давался ей в руки. Все в нем было не так, как хотелось Рите. А когда она придумывала миры и жителей их – странных насекомолюдей – то ей сразу хорошо и спокойно делалось.

– Художник, – говорила она подруге Варьке. – Демиург. Создатель. Пусть я неудачница в этом мире, зато в том, который я сама сделала, я Творец.

Потом Варька уехала учиться в другой город. Рита занималась с ней рисунком. А вечерами Рита играла на скрипке. Просто играла. Себе. Сама себе. А потом однажды отец ей сказал: