Василий Кузьменко - Ты скрипка для моих мелодий

Он написал, что больше не приедет,
Что счастье он обрёл с другой,
Что солнце где-то ярче в небе светит,
И для неё он видимо плохой.
Дрожал в руке письма листок,
В глазах темнела пустота,
Сливалась вязь проклятых строк,
Хрусталью лопнула мечта.
Потускло солнце, парк притих,
И не журчит уже фонтан,
Судьба рисует вновь триптих,
Где ты, где он, его обман…
Вся наша жизнь, одни картинки,
И грустные порой пластинки!

Я в феврале растаял словно свечка,
От Ваших глаз и Ваших губ,
Моя душа попалась вновь в уздечку,
Я снова стал, влюблён и глуп.
Вы этой власти очень рады,
Меня изводите мечтой,
Мне обещая сладкие награды,
Влекёте в пропасть за собой.
И я лечу за Вами следом,
Мне этот грех не утаить,
Не важно, чья была победа,
Когда, так хочется любить!
В любви нет ангелов иль бесов,
Коль у души есть интересы…

Последний взгляд, твоё прости,
За сеткой скрыта грусть,
Любовь порой нельзя спасти,
Тем более её вернуть.
Любовь уходит часто не прощаясь,
Когда в душе огонь погас,
На век любив и так же расставаясь,
Мы не находим нужных фраз.
Они теряются на вздохе,
Когда не знаем, что сказать,
В пылу душевной суматохи,
Мы продолжаем роль играть…
И в этой роли нет коварства,
Как нет, от расставания лекарства.

Вы бабочка моих воспоминаний,
Мне было с Вами так легко,
Нас побуждала цепь самих желаний,
Порхать от счастья мотыльком.
Мы задыхались от нектара лета,
В котором нас свела судьба,
И от заката, до самого рассвета,
В грехе мы падали до дна.
В раю мы были, как Адам и Ева,
И Бог смотрел на нас с небес,
Мы змея, сами забирали с древа,
В нас веселился видно бес…
Роятся мысли словно мотыльки,
Мне душу греют эти угольки…

Иду тропинкой,
Как по лучу,
Не жмут ботинки,
И я лечу,
Не знаю рамок,
И ни к чему,
Построю замок,
Щипну струну,
Возьму принцессу,
На абордаж,
Напишем пьесу,
Любви мираж,
Она захочет,
Меня в мужья,
Страсть заклокочет,
Но мне нельзя,
Влюбляться часто,
Я не герой,
Она несчастна,
Мне станет злой,
И скинув платье,
Во всей красе,
Пошлёт проклятье,
В моём же сне,
Проснусь с улыбкой,
Хороший день,
Споёт мне скрипка,
Что жить не лень,
В любовь я верю,
И красоту,
Я ими мерю,
Свою мечту!

Я Вас узнаю среди масок,
Прекрасен Ваш портрет,
Средь нежности и красок,
Мне дорог сам сюжет.
Вы в нём легки, воздушны,
Как фея из туманных грёз,
Вы тайна, из семи жемчужин,
Иль ветер, в шепоте берёз.
Вы слепок юной Афродиты,
Вас видно любит Бог,
В Вас столько прелестей сокрыто,
Я гибну, у Ваших ног.
В глазах, всё женское кокетство,
Но есть ещё иные средства!

Как быстро всё проходит,
Как мимолётен миг,
И солнце больше не восходит,
В душе не раздаётся крик.
Шумят усталые берёзы,
Мне, будоража кромку дней,
И где-то там, остались грёзы,
И пляски нимф или чертей.
Спокойно я на мир взираю,
Я нынче мудрый, словно бог,
О Вас, по-прежнему мечтаю,
По Вам, оттачиваю слог.
В глубинах сердца потаённых,
Живу, любовью заключённый…

Бывает утром грустно,
Когда душа болит,
Не потому, что пусто,
А нет уже молитв.
Они все отзвучали,
И в церкви, и в душе,
Забыты всё печали,
Что были в кураже.
Ведь всё, всегда проходит,
Любови вечной нет,
Окончен бал мелодий,
Свечей погашен свет…
Но солнце всё же светит,
Лучами, душу лечит…

Мой мир — свеча, перо и дали,
Я в нём живу так много лет,
Меня там ждут любовь, печали,
Там мой закат и мой рассвет.
Мне не бывает с ними скучно,
Хотя страданья тоже есть,
Но всё в душе, всегда беззвучно,
Мне не по нраву громко петь.
С улыбкой строки я тачаю,
Но с виду я всегда почти суров,
Я всё прекрасно замечаю,
Беру из жизни строки для стихов.
Мои герои — феи и безумцы,
Что любят страстно, без инструкций.

Я достаю тебя из разных книг,
Написанных не мною,
Ты там, среди страстей, интриг,
Рискуешь головою.
И сразу не поймёшь,
Ты ангел или бес,
И что себе возьмёшь,
Для ада иль небес.
Но каждый раз, являясь вновь,
Ты заставляешь сердце биться,
Всё потому, что ты любовь,
Которая во мне томится.
Мы постигаем этот мир душой,
Теряя собственный покой!

Моя душа настойчиво рисует,
Твой образ на холсте,
Она с восторгом любит и тоскует,
Живя в своей мечте.
Мне только б прикоснуться,
По лестнице взойдя,
Но я боюсь проснуться,
Рисунок этот обведя.
Ты вызываешь божий трепет,
Моей израненной души,
Услышь мой глупый лепет,
Тебя коснуться в жизни, разреши…

О, женщина, хмельны твои угодья,
И сладок твой телесный плен,
Душе, так трудно спорить с плотью,
И каждый, становится блажен.
Любви и страсти нежная царица,
Владычица влюблённых душ, и тел,
Навеки Богом избранная жрица,
Тебе молиться, в жизни наш удел.
И мы живём с молитвой этой,
Деля в ней сладость, горечи потерь,
От грусти часто становясь поэтом,
Когда пред нами закрывают дверь.
Но славен миг с тобой блаженства,
В любви не ищут совершенства!

Огромен мир, и полны тайн его просторы,
И даже луг, из детства твоего,
Когда ты мчалась ночью на слабо поспорив,
Был для тебя, как чудо, волшебство.
Мы и теперь все в жизни мчимся,
Не ведая, что ждёт нас впереди,
И в двери мы, не в те стучимся,
С таким же детским трепетом в груди.
Мы родом все из собственного детства,
Хотя считаем взрослыми себя,
И не желаем знать далёкого соседства,
Как глупое, наивное дитя.
Возможно наша жизнь, тогда была бы проще,
Когда бы помнили, за лугом, будет роща!

Тебя истома беспокоит,
Ты в ней живёшь так много дней,
Душа любовью тихо бродит,
И с каждой ночью всё сильней.
И утром наступает та реальность,
В которой нет его любви,
Она в душе уже почти сакральна,
Как древо с яблоком обвив.
Но ты к нему сама готова,
И слаще, на свете нет греха,
Ну, пусть приходит, казанова,
И я открою, двери в храм…
Порой томление души и тела,
За нас самих решает дело!