Татьяна Наджарова - Попутный ветер

То было счастье, общее для всех:
Родителей, родных, друзей, знакомых –
Услышать в этом доме детский смех…
Наш Коля крёстным папой стал для Тёмы.

Ребёнок рос, умён не по летам,
Весёлый, любознательный, смышленый,
Единственной отдушиной всем нам
И в пару эту искренне влюблённый.

А тётя Оля утром, в ранний час
Носила свежее яйцо для Тёмы
Из скромного хозяйства каждый раз,
Хранящее ещё следы соломы.

Воспрянул духом крёстный Николай
В своей достойной и почётной роли.
Забот в хозяйстве было через край,
А он всё мастерил ребёнку столик.

Работал с упоеньем, теплотой.
Готовое дарить гораздо проще,
Но этот труд светился красотой,
…А полки прибивал потом для тёщи.

А как бы поступили вы иль я?
Все мы? Всегда ли так или иначе?
В беде ли познаются все друзья?!
Ещё бы я добавила:
«В удаче!»

Мои друзья, друзья души моей!
Вас в нашей зрелой жизни так немного,
Как остаётся меньше тёплых дней,
Когда маячит осень у порога.

Связали наc не школа и не вуз,
А долгие года военной службы.
Неразделим духовный наш союз,
Как неразрывны узы нашей дружбы.

Я в дни сомнений шла к вам за советом,
Вы радовались радости моей,
Ваш взгляд был полон доброты и света
И становилось на душе теплей!

Благословляю всех друзей моих,
С которыми так пережито много,
И не могу представить, если б их
Не встретила на жизненной дороге!

Тебе ещё так много надо
Прочесть, прочувствовать, понять
И, может быть, как с веток сада,
Плоды поэзии срывать.
Вкушать живительные соки,
Внимать чудесным голосам,
Читая пушкинские строки,
Что возвышают к небесам.
Дышать волшебными стихами,
Постичь Цветаеву живой…
Лишь не уплыл бы под ногами
В какой-то миг вдруг шар земной…

Немало испытаний на веку
Я вынесла: обиды, горечь, боль.
Но вот слова: «Я родом из Баку»
Звучали, как духовный мой пароль.

О, город на Каспийском берегу!
Ты детства нашего беспечного родник.
Вовек не забываемый Баку.
Увижу ль снова твой родимый лик?!

Любимый город, что теперь с тобой?
Где обитают старые друзья?
А, может, ты теперь совсем другой,
Как в чем-то и другою стала я?..

Сынок мой дорогой, златоволосый,
Как уберечь тебя от злой молвы,
От постоянных каверзных вопросов,
Когда законы жизни таковы?!

На удивленье многим вырос смелым.
В защитники Отечества пошёл.
Ты не искал спокойного удела,
Где тишь и благодать, всё хорошо.

Как уберечь тебя от многоточий,
Которыми подчас пестрит судьба,
Чтобы спокойны были дни и ночи,
Когда над миром властвует борьба?!

Мы все стремимся к лучшему, однако
Не всё так просто, гладко и легко.
Пока до восклицательного знака
Дойти непостижимо далеко…

Стихи не возникают просто так,
Когда всё в жизни правильно и гладко,
Когда судьба – одно сплетенье благ,
И всё идёт по плану, по порядку.

Стихи нередко болью рождены,
Безвыходностью, горем и утратой.
Они за муки тяжкие даны
Единственной достойною наградой.

Поэзия – барометр души,
Которая страдать не разучилась.
Она всегда на помощь поспешит,
Как свыше нам дарованная милость.

Большой поэт всегда творит вне нации,
Вне времени свой путь земной верша,
В такой особой жизненной формации,
Где безраздельно властвует душа!

Творцы всегда одной национальности:
Один у них настрой, душевный склад,
Им виден мир порой поверх реальности,
Без неизбежных жизненных преград.

Язык поэта – листьев колыхание,
Плеск волн и стук дождинок об асфальт.
Капели звоны и ручьёв журчание
Понятны нам, как звук басов и альт.

И вопреки премудростям истории
Его зовут иные голоса.
Зачем поэту «общность территории»?
Его завоеванье – небеса!

Вы родились на стыке двух веков –
Творили вне времён и поколений.
Сплетённая из солнца, света, слов
Поэзия не меркнет, русский гений!

У каждого из нас есть Пушкин свой,
Запечатлённый образами с детства,
И, донеся до мудрости с собой,
Передаём потомкам по наследству.

Вы – патриарх поэзии нетленной,
Всегда неповторимой и живой.
Как дуб Ваш, пережил «свой век забвенный»,
Она и ныне шелестит листвой.

И этой музе неподвластны годы.
Как золотая осень, первый снег,
Останется явлением природы,
Пока живёт и мыслит человек.

Марина Ивановна, как же Вы прожили мало!
Зачем оборвали Вы жизни столь хрупкую нить?!
Зачем пожелали себе рокового причала,
Оставив нам право любить и, страдая, творить?..

Природа Вас щедро талантом таким наградила
У самых истоков земного большого пути,
Затмив современников Ваших невиданной силой,
А мы его трепетно дальше готовы нести.

И женское счастье, казалось, промчалось не мимо:
В назначенный час прозвенела протяжно свирель.
Вы всё испытали: любили и были любимой,
И был колыбелью любви дорогой Коктебель.

Но как мимолётно и как кратковременно счастье!
Вдруг всё в одночасье как будто бы смыло волной.
Вас Бог не сберёг. Не в его это было ли власти?!
А он лишь талант Вам оставил, как крест золотой.

Марина Ивановна, больно писать эти строки.
Обидно за тех, кто не смог в этот горестный час
Решительно так отвести этот жребий жестокий,
За нéдругов Ваших, друзей, что не поняли Вас…

Судьбой не в восторге и я, но не стоит об этом.
Я всё-таки вправе её лишь за то не корить,
Что мирно живу я за всех недоживших поэтов,
Чтоб также метаться по жизни, любить и творить.

«В жертву остальным цветам
Голубого не отдам», –
Говорил большой поэт.
И сомнений, вроде, нет.