Алла Харитонова - Черное солнце. Стихи

Сгорает все – и мысли, и слова.
В осенней роще света горький холод.
И ты как это небо перемолот
и расплетен на света кружева.
И пряжей по ветвям спадает свет,
и только свет, лишь тонкость паутинок…
И пламя вьется, и вокруг рассвет
жемчужно-серый, с розовым отливом…

Когда вновь наступает осень,
и дождь с утра уже моросит —
как маросейка или просинь,
то радостно и хорошо…
И хочется чтоб каждый вышел,
гулять по небу и по крышам,
и видел как танцует Кришна
или любой веселый бог.
И сквозь прорехи в танцах линий,
сквозь опрокинутые ливни,
ладонью заслонив глаза
смотреть как кто-то ускользает,
опять себя переодевает,
рядится в осени цвета…
Как змей, меняет танец кожу.
И если ты еще прохожий —
поберегись и уступи
дорогу рекам и истокам,
потокам навьим и дорогам,
которыми идет твой Бог!..
Сквозь вихри спутанные смотрит.
Он кормчий, Он скиталец горний.
За ним танцуя и звеня
летят мгновенья, опадая
листвой пожухшей в сети Майи.
А вкруг Него клубится свет.
Он перемен твоих вожатый.
Он триединый, тридесятый.
Бог разрушитель, реформатор,
преображенье света в Свет.

В сети не поймать облако…
Река холодная…
Теплая морось в воздухе…
Это осенние прописи…
По буквам читаю себя.
Там за окном октября новый лист…
А я как река и леса —
багрянец и золото и синева,
голоса на юг улетающих птиц…

Как же хочется быть совершенной…
(прямо с утра!)
Совершается время,
в сегодня ныряет вчера…
а завтра пока не проснулось…
Как же хочется прямо сейчас идеала…
Но в этих зеленых глазах столько шалости и озорства
что и ангелам хватит…
И Алла день начинает с кофе и этих стихов…
А за окном осень и облаков красота…
Буду шалить и дурачится, и притворяться серьезной…
Ведь все несерьезно совсем,
что подарено нам!
Трам-па-па облакам!
Все ведь только веселый обман,
а на деле лишь Свет без примесей наших иллюзий,
наших божков и богов, и печалек…
В любое время можно отчалить…
вспыхнув улыбкой на Света ресницах…
Но лично мне еще нравится быть ветром и птицей,
и этой женщиной полной красот и обманов…
зеленоглазой, немножечко странной…
В нее нельзя не влюбиться!..

У дома есть имя – ветер.
Ветер поет внутри.
От зари до тьмы и зари – светел.
А вокруг улицы, дома, дни и огни…
встречи и расстоянья…
Мой ветер (тот что внутри) – розы ветров сиянье,
Тот что снаружи – отблески новой зари.

Сосредоточиться.
Сквозь одиночество, войти в себя.
Сквозь плеск дождя – в себя —
в источник пустоты сияющей…
Там Тот, кто ждет тебя… Играющий —
сквозь ливни и стихи.
Он – Тот.
А ты из тьмы его Рождение —
весь этот миг Любви,
слепое зрение…
Так кто же Ты
в словах Его Прозрения?
Дыши! Танцуй! Смотри!..

Все ищут смысл…
бессмысленны слова, дела, любовь —
все только мишура
каких-то истин и бои без правил.
То кризис возраста, то друг слукавил,
то бог оставил, то «не видно дна»…
И смысла нет ни в чем и все «игра».
Дурдом и кавардак!
А Смысла тьма стоит у самых глаз —
то осень, то весна, то жар, то холод,
но каждый очарован и закован
в желанье подобрать свои слова,
найти свою любовь, свои дела…
И смысла нет, и все – богов игра.
А то что есть не нужно и незримо…
В словах и снах души необъяснимо,
прекрасно, беспечально и светло,
как первый снег, как утро или встреча
с бессмыслицей веселой, детской речи,
как радость от себя и от всего!

Собственно говоря,
привет снег – это я!
Хрупкость талая снов…
Здравствуй – моя любовь!
Сегодня ты снег на ветвях,
хочется сердцу «ах!» сказать,
а ногам бежать.
Хочется замолчать в танце ветвей и рук.
Сердце сегодня звук
натянутой тетивы,
мишень – сердцевина тьмы.
Любимая Темнота!
Все из тебя и та,
что метко целится сквозь