Алеся Кувыкина - Апока… …а вдруг?

Молчи. Вот он особый вечный мир,
который неизбежен, невозвратен,
где каждому малюсенький квадратик —
не нужно званий, орденов, квартир.

В итоге все обыкновенно просто:
всю жизнь стремишься силы надорвав,
а остаются только метр на два
и хризантем – увядшие вопросы.

И что бы ты еще не говорил,
и как бы ты еще со мной не спорил…
Молчи. Не нужен домик мне у моря.
Зову тебя я в наши октябри.

Чем защитить тебя, малыш? —
Стволом? Прикладом автомата?
Игрушкой, типа танк армата?
Дрожать в пещере мышью лишь?

Носить всегда под платьем биту?
Загнать всех мужиков в спецназ?
Принять закон, издать указ?
Кастрировать царей, элиту?

Но ты так сладенько сопишь,
не ожидая, что когда-то…
Твое сердечко бьет стаккато, —
как защитить тебя, малыш?

Ты знаешь. – Ты лишь только гость,
что все в итоге очень просто.
Сегодня был заздравный тост,
а завтра – рюмка на погосте.

И зная, борешься за принцип,
в страстей, бросаясь, Аустерлиц.
В итоге, ты нелепым принцем
среди таких же битых лиц…

Хромаешь, упираясь в трость,
тайком ощупывая кости…
Вдруг… Вспоминаешь – ты ведь гость!
…А все в начале мнилось просто…

Плыви, кораблик мой бумажный,
вдаль без сомнения плыви.
Плыви оттуда, где однажды
ты мямлил что-то о любви,

на берегах сыпучих, зыбких
там, где мы встретились с тобой.
Где, что ни шаг – одни ошибки,
их приносил страстей прибой.

Плыви, мой робкий, не отважный, —
движенье не остановить…
Куда пристанешь – мне не важно,
но только больше не зови.

Попытка*. Склеить прошлого частицы:
незавершенных дел, забытых слов…
В осколках интригующе искрится
мечта твоя из юношеских снов, —

она как будто то неосуществима:
так трудно вспоминаются слова.
Но нужно вспомнить. Нужно только —
Имя,
и слушать. Землю, – как растет трава.

Вновь научиться слышать, – Небо, звезды,
чтоб склеивать поступки и слова
в любовь. Растить ее пока не поздно,
пока упруга жизни тетива.

*– кинцуги – японское искусство реставрации
разбитых керамических изделий

Слова мои в строка́х увязли,
в стихах… До Вас, – нет, не дошли.
Напрасно собирались пазлы,
которые просты, не злы…

Напрасны пазлы лишних слов,
где подгоняя к слову слово,
сюжет избыточен, не нов,
где перевернуты основы

всех смыслов, где всегда в итоге
незримый лабиринт дорог.
Где тщета жизни, жертва многим,
где истину, лишь знает Бог.

Напрасно собирались пазлы,
из слов, что искренни, не злы…
В несовершенстве их увязли
все письма к Вам, – что не дошли.

***
Ты помнишь чудное мгновенье,
когда с незримой высоты
тебе явился высший гений
и сотворил тебе мечты?

Среди возможностей безбрежных,
в тоске никчемной суеты,
услышал голос ты надежды, —
как путь свой истинный найти,

как суесловия одежды
отбросить ради чистоты
идей и мыслей, красок нежных,
и ради ясной простоты.

Отбросив творчества мученья,
и все сомнения свои,
нашел источник вдохновенья,
надежды, веры и любви.

Душе отрадно возрожденье,
коль стали оживать мечты,
ведь поднимает их наш гений, —
наш мастер слова красоты.

Ты не боишься повторенья,
и повторяешь вновь и вновь:
наш Пушкин – гений вдохновенья,
он, – наша вера и любовь.