Анатолий Шамов - Мой белый сон. Любовная и философская лирика

© Анатолий Васильевич Шамов, 2022

ISBN 978-5-0056-9725-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В век информации человек уходит глубоко в нравственные, философские, технические вопросы, и часто теряет представление о сущности жизни, смысле своего существования, когда личных благ как бы достаточно.

А личные смыслы в жизни духовные, мотивация – это движущие силы, как самого человека, так и общества. Стихи раскрывают внутренние смыслы, мотивации действий лирического героя и тем помогают найти ответы на непростые вопросы жизни.

Не женщина, а сказка, мне легко с тобой,

Ты призрачна, воздушна, страстна.

Так хочется назвать тебя своей женой,

Ты – дочь любви… и потому прекрасна.

Ты утверждаешь в отношениях красоту,

Сама любовь с тобой в подругах ходит.

Ты любишь элегантность, тонкость, высоту,

Сам Бог тебя по этой жизни водит.

Ты веришь в сказки, в звёздную мечту,

Мечтаешь до утра порой ночной со мною.

Со мной у телескопа ищешь новую звезду,

Мечтаешь, оставаясь женщиной земною.

Не женщина, а сказка… покорён тобой,

Ты также женственна, желанна, страстна.

Не надо большего… и женщины другой,

Должна быть ты, ну, если ты согласна.

Не женщина, а сказка…

От тайн любви опять душа устанет,

Рука устанет строчки рифмовать.

Но только взгляд навстречу ранит

Влюблён до пят и сердца не понять.

Биополя сошлись и чудо совершилось,

И не унять сердцебиений… до утра.

В поэта тоже Вы, мой друг, влюбились,

Скажите, милая, чем жили Вы вчера.

Кого боготворили и с ума сводили,

С кем на Канарах в Лансароте были Вы.

Кому улыбки бесподобные дарили,

С кем до бесстыдства были Вы вольны.

За что, Гоcподь, мне эти испытания,

Зачем поэта душу сделал ты… такой.

И, как под пыткой я, пишу признания,

Все говорят… пишу стихи строкой.

От тайн любви…

Не говори… не надо лишних слов,

У горечи души конца не видно.

Еще не умерла, жива ещё любовь,

Душе за невозможность чувств обидно.

Сошлись потока снова быстрых два,

Превратности судьбы и разбежались.

Здесь не помогут верно добрые слова,

Святого не губи, чувства остались.

Прошу тебя… во зле не говори,

И страсть и страх, мольбы и просьбы.

Она жива ещё любовь, плач и смотри,

Она нам улыбнётся даже через слёзы.

Не говори… я знаю, счастье есть,

Незримой нитью связаны мы вечно.

Мне ангелы приносят с неба весть,

Для нас есть счастье в Пути млечном.

Не говори…

Себя порою… в схиме чёрной вижу,

Звенят в душе моей давно колокола.

Призвание дал Господь, стихи я слышу,

Пишу, и светят в душу золотые купола.

Пишу, как есть, пишу… о наболевшем,

От древности философов не раз перечитал.

О дне сегодняшнем стихи не о прошедшем,

И верить в справедливость я не перестал.

И пусть Господь хитон давно не носит,

В своём явлении и творении мы… – одно.

Средь немоты, бывает, сердце моё просит,

Постичь всё то, что было и ему дано.

Как предавали люди… так и предают,

И проходить те испытания не противно.

Душой созрел давно и нервы не сдают,

Хотя, жизнь всуе, она будет примитивна.

Пишу, как есть…

Бездумное тело, а сердце, как птица,

С карниза сознания сорвётся в полёт.

Написана будет… седьмая страница,

Любовь моя птицей в полёте умрёт.

Я буду, как прежде, молится на звёзды,

На камне холодном тебя рисовать.

Мне больно, слова словно тонкие розги,

По рёбрам… мне зла не понять.

Кто дичь, кто охотник стрелок зазевался,

И выстрел не сделан, пропал интерес.

И каждый на линии жизни не там оказался,

Ошибки сердец… и не будет чудес.

Бездушное тело… послушное воле,

Я больше не буду со страстью ломать.

Мы были с тобою стрелками не в поле,

Пришёл красный час и пора отвечать.

Я буду как прежде…

Моей бабке сказочнице Ульяне Титовне…

Мой сон течёт в неясности зеркал,

По-черно-белой сцене жду развязки.

На акт второй не змеёй на сцене- страх,

Сон, белый витязь из волшебной сказки.

И бабка… ночью у кроватки говорит,

Спи, мальчик, ждут тебя дела и слава.

Тебя сам Серафим крылатый сохранит,

К делам великим призовёт держава.

Теряют звёзды свет… и утро скоро,

И тает этот сон за щебетанием птиц.

И ангел что-то говорит… в лицо сурово,

И стих диктует как бы со своих страниц.

Закрыта будет дверь, неясны зеркала,

Мой белый сон – … небесные зарницы.

Не арфы как бы звук, а в медь колокола,

И предков с рода всё родные лица.

Мой сон течёт…