Максим Пичугин - Человек свободный

© Максим Пичугин, 2022

ISBN 978-5-0056-7760-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пусть эти строчки станут тропинками узкими, ведущими прямо к сути.

Буду прокладывать их без устали в дебрях словесной жути.

Думаете, поэт – это томный взгляд, любовь-морковь, охи-вздохи?

Нет, настоящий поэт – это голый зад современной ему эпохи.

Думаете стихи писать так легко, словно щёлкать семечки или орешки?

Нет, каждый стих – горящая головешка,

Вырванная из костра, который в груди вместо сердца у автора.

Это я не о всех стихах.

Лишь о тех, которые прочитают Завтра.

Не упрекайте, дайте мне насладиться

Той тишиной, что так тщательно скрыта в шуме…

Вы так торопитесь… Дайте не торопиться!

Я разучился бегать с лицом угрюмым!

Не упрекайте, дайте мне быть нелживым.

Вот, почему то я не сложился взрослым,

Не научился мерять успех наживой…

Как-то с моим не вышло карьерным ростом…

Не упрекайте, дайте мне жить, не делать!

С ветром играть доверчиво дайте в прятки

И прижиматься разгоряченным телом

К телу земли… и что-то писать в тетрадку…

Холмы как свертки. В небе голубом

Невидимо присутствуют планеты:

Над образами трудятся поэты,

Не оставляя это на потом.

Лови свой час, возможно вдохновенье

Не станет ждать твоих ленивых рук.

Оно, как ветер, изменяет направленье

Не постепенно, но внезапно, вдруг.

И образы, как будто бы живые,

Тогда померкнут, исчерпав свой свет…

Что скажут о тебе потом другие?

И как они поймут, что ты поэт,

Когда один, не записав ни строчки,

Мечтательно сидишь ты за столом,

Рисуя черточки и ставя точки…

Но, впрочем, в измерении ином

Твои стихи, невидимые людям,

Живут, искрятся, излучают свет.

И может, вдохновлен другой поэт

Твоими образами будет.

У искусства нету верха или низа!

А поэзия – какая ж это боль?

Вдохновленный болью к счастью близок,

Только выразителен не столь

Как такой же, вдохновленный смехом.

В лабиринте мыслей путь найти —

Для поэта станет этим верхом

На его воинственном пути.

Да, поэт – это великий воин!

Он как горная река бурлив,

Но в иных местах и он спокоен

Несерьезен, ласков и шутлив…

Подружиться может с тихой прозой

Чтобы омут свой в реке создать

И наполнить ароматом розы

И узнать молчанья благодать…

Но пока я выбираю слово

Как угрозу тихому житью

Нету в этом смысла никакого,

Словно птичка ранняя, пою.

это не мнение, это такая тоска:

то что утрачено, в детских попытках нарочных

мы создаём каждый раз, словно дом из песка…

гонки за счастьем… читается в них междустрочно

горечь проблем и долгов, одиноких дилемм

неразрешённость, какая-то злая фатальность,

тысячекратно отксеренная ментальность,

съёженность душ, на века растянувшийся мем…

это не мнение, это духовный дефект:

всё запланировать, ждать соответствия с планом,

в каждом событии видеть всего лишь эффект,

жизнь проводя в синусоидно-плавном

графике, вместе со всеми плывя,

в лодке, побитой червями сомнений…

эта действительность – плод суеты, напряжений…

так, в суете птицу-счастье ловя,

жизнь на далёкий «потом» отодвинув

люди сгибают под тяжкими ношами спины

люди болеют фатальным пожизненным сплином,

между собою по статусу кем-то слывя…

так происходит, а счастье никак не приходит:

на горизонте разлит его солнечный свет…

нами на счастье придумано много пародий,

праздников тусклых, в которых искомого нет…

рвутся ракеты, гремят оглушительно ноты,

льются напитки, обычно всегда через край,

в этом, конечно же, есть суррогатное что-то,

в этом – попытка вернуть потерявшийся рай…

только такая попытка обычно бесплодна:

счастье нельзя запланировать, в график загнать,

счастье вне времени в вечно-блестящем сегодня!

в каждом из нас словно кровь, словно мать

счастье живёт и течёт без конца внутривенно!