Иван Тихонов - От себя, к себе. Сборник стихов

Он – поэт, а я – философ.
Это всё, что между нами.
Носит истину в кармане,
Ну а я ношу сомненье.

Совмещённый в одном теле,
Неудачного помёта.
Кто ответственен за это?
Это не его забота.

Да ему вообще всё пофиг.
Есть лишь разница меж нами:
У него – стакан в кармане,
У меня – карман в стакане.

Разделились по ранжиру,
Контролируем всё метко.
Он, зараза, глушит водку,
Ну а я сосу конфетку.

Только есть и превосходство
Преимущества такого
Однотельного устройства
Двух, не любящих другого.

Как поэт, он чужд материй,
Кроме женственной, телесной.
Любят женщины, ласкают,
Ну и мне перепадает.

Раз уж склеены в едином,
Отвратительном, любимом,
Материальном воплощении
Всех душевных устремлений —

Теле бренном, окаянном,
Средних лет, немного пьяном.
И назвали это тело
Добрым именем – Иваном.

Какая польза от стихов?
Да никакой. Одни убытки.
Понять бесплодные попытки
Живущую в веках любовь?

Иль обескровленный тоской,
Искать спасение души?
И начинается простое:
Перо, бумага – и пиши.

Какая польза от стихов,
Что не подвластно пониманию
Математического сна.
Лишь только лёгкое мерцание

Выводит нас из пустоты,
Что накрывает с головой,
Когда живёшь лишь для себя,
Поверив правду лишь собой.

И кто со мною говорит,
Зовёт меня в мир снов-иллюзий?
Я сомневаюсь не в себе,
А только в том, что дальше будет.

Настанет время вспоминать
О днях суровых, непростых,
И ты узнаешь про себя,
И ты поймёшь про остальных.

Привет, братишка! Как ты там?
Ты видишь, солнце, как и прежде,
Свет и тепло всем дарит нам,
Определённость и надежду.

Пять лет прошло. Немалый срок.
Своею жизнью ты доволен?!
Я знал, всё будет хорошо,
И только зря себя неволил.

Напрасно слёзы проливал,
Жизнь оказалась так прекрасна.
Но я не знал и лишь мечтал,
Теперь ты видишь, как всё классно.

Теперь о главном, о тебе,
Я без сомнения надеюсь,
Что разобрался ты в себе,
И больше приставать не смелюсь.

Твоя судьба теперь твоя.
Ты научился жить с собою.
Поладил с тем, что для меня
Как стужа лютая зимою?

И знаешь, братец, не скучай,
Лишь пять годков – и вместе снова.
Живи весной, гони печаль
И не желай себе другого.

Бью раненным копытом землю.
Скорее в бой зовёт труба.
Тем непонятны эти устремленья,
Кто ранее не знал труда

И думал только о заборе,
Что отделяет всех от всех.
Но волны в первозданном море
Не ведают таких помех.

Всему своё приходит время,
И даже вовремя порой.
Неси своё, уставший, бремя.
Ты возвращаешься домой.

Вот человек.
Он ищет ответ: «Зачем мы живём?».
Но в процессе опроса приходит к вопросу,
Зачем живёт он.

Вот и ответ на этот секрет —
Всегда влюблена.
Пелена тумана состоит из капель обмана,
Ни верха, ни дна.

Ещё пара минут, и доварится суп.
Ответ будет дан.
Зачем мы живём, сколько соли в бульон,
И кто же он сам.

Помогите мне,
Помогите нам.
Где-то закурить,
Где-то на сто грамм.

Слышится мольба
Изо всех сторон.
У кого-то крик,
У кого-то стон.

А себе помочь,
Что ж не хочешь ты?
Может быть, тогда
И мольбы в кусты?

Как приятно жизнь
В свои руки взять
И людей других
Перестать цеплять.

Свет во тьме горел на кухне,
За окошком снег валил.
Он сидел на табурете,
Сам с собою говорил.

Рассуждал о смысле жизни
И порочности людей,
Постепенно понимая,
Главный где живёт злодей.

Положил себе пельменей,
Егермейстера достал —
В соответствии с каноном,
Чтоб злодей добрее стал.

Обесточив так подпитку
В виде злости и обид,
Наш злодей заснул на время,
Но проснётся ж, паразит.

Не растрачивайте время
На безделие и злость.
Лучше птичек покормите
И дворняге дайте кость.

Сегодня вечером, в тумане,
Я видел деву на коне.
Она играла на баяне
Своим поклонникам и мне.

И смысл той песни, и музы́ка
Приятно радовали глаз,
Что сущность жизни человека
Есть только в том, чтоб есть сейчас.

Смотря на клавиши баяна,
На обнажённое плечо,
Махнул кефира двести граммов
И суп налил себе харчо.

– Чего ты хочешь, демонёнок? —
Спросил задумчиво зайчонок.
– Чтоб краски мира заиграли,
И чтобы не было печали.

Тогда закинь любовь подальше,
И просто бегаем по травке.
Потом она сама припрётся,
Позеленевшая от фальши.

И извиняется неловко,
Сверхлицемерная чертовка,
Забыв о том, что только в людях
Она живёт и жить там будет.

Но присмиревшая, нагая,
А не лихая и борзая.

В отчаянье нету спасенья,
Не стоит в него приходить.
Тоска и слова сожаленья —
Вот способ невроз получить.

Потворствовать гневу беспечно,
Не зная другой стороны,
И ныть без конца, бесконечно,
Что люди должны быть должны.

И вроде бы даже всех любишь
И жаждешь любови в ответ.
Тому, кто на этой дороге,
Отчаянье скажет: «Привет».

И крепко обнимет страдальцев,
Задушит в объятиях-тисках.
И холод от кончиков пальцев
Поселится болью в висках.

Не в должности суть и не в деньгах,
В свободе собой управлять.
И только познавшие это
Совсем разучились страдать.

Зачем вам чужие проблемы?
Они результат бытия
Всех тех, кто хотел от системы
Чуть больше для блага себя

И меньше для блага всех прочих,
Кто этой системой и был.
Всегда наступает расплата
Для тех, кто себя лишь любил.