Наталья Патрацкая - Шесть строф. Стихотворения

Бурые волны надменных лесов
солнце еще сохраняют остатки.
Времени года прошло колесо,
люди живут в нищете и достатке.
Трудно надменно свой лик сохранять,
спину не гнешь, так сгибаются мысли,
словно по жизни свою тянешь нить,
чуть задержался, тебя в вечность смыли.

Только листва золотится еще,
несколько дней – до весны улетела.
Трудно узнать, что теперь хорошо,
лучше не гнуть свои мысли и тело.
Любит – не любит, прозрачная нить.
Ценит, оценит, оплатит расходы…
Можно на свете любимой прослыть,
если читать чьи-то мысли как коды.

Можно любить, без любви целовать,
можно в оплату собрать все расходы,
можно за деньги ложиться в кровать,
будешь богатой, взимая доходы.
Можно листвой любоваться и все,
бедная будешь – финансы, считая.
Жизни простое промчит колесо.
Будешь, как листья ты осенью таять.

Из тумана в солнце Симферополя
я въезжаю словно в дивный свет.
Серебрятся ветви лишь у тополя,
А каштаны с ветром шлют привет.
На перроне ждут меня любимые,
и букет из роз бежит ко мне.
Господи, какие же вы милые!
Я о вас мечтала лишь во сне.

В городе дома стоят прекрасные,
древность, современность – все при нем,
дни здесь бесконечно длятся ясные,
а листва еще горит огнем.
Осень в парках нежная и теплая,
на пруду из уток хоровод,
ночь за солнцем сразу очень темная,
заблестит в ухмылке местных вод.

И такси бегут тогда по городу,
словно бесконечность по судьбе,
еду я спокойная и гордая,
и слегка скучаю по тебе.
Осень ожидания и беспечности,
осень грусти, вздора и тоски,
все осталось где-то в дикой вечности,
и давно исчезли те листки.

На Красной площади идут по мостовой.
Рубиновые звезды мерцают как желанья,
пройдя потоки лет, сегодня я с тобой,
вишневые лучи нам отдают мерцание.
И сердце с сердцем здесь в лучах еще сильней
забились в унисон любви и предков славы.
Вот ветер пробежал, и дышится вольней
на площади страны, одной из самых главных.

Поток машин бежит асфальтовой волной,
несется мимо лиц прохожих, их улыбок.
Дома, дома, дома идут сплошной стеной,
и старые дома, внизу как слепок глыбы.
Архитектура вновь ускорила реванш,
домов прекрасный вид как ноты для оркестра.
Машины здесь шуршат, играя новый марш,
а вон студент спешит из некого семестра.

Вонзился в небеса шпиль дома на века,
но новые дома тот шпиль перерастают,
архитектура так божественна легка,
что где-то в облаках чужие окна тают.
Реликвии веков и новые дома,
и новых окон блеск нам в вышине сияют.
Дома, всегда дома, в них жизни есть тома,
и многие тома как поцелуй растают.

Новый год наливается силой,
задышал, закричал, что он есть!
Но тотчас был откинут на сито:
он в истории новая весть.
Чувство есть, проезжаешь вершину,
на вершине бессонная ночь.
Старый год – въезд в историю шины.
Мы проехали. Дальше что? Прочь.

Так в любви побеждает новинка
из эмоций, прелюдий, страстей.
Старый год стал забытою вилкой
на бифштексе из лучших частей.
Старый стих, старый фильм, старый номер.
Стало прошлым безумство любви.
Новый год, он во всем еще молод,
ты его, как флюиды лови.

И бегут в круговерти каникул:
сказки, песни, улыбки и смех.
Вот, вот, вот и восторги все сникнут,
жизнь войдет в прежний ритм из помех.
Но пока все немного затихло.
Суеверие в людях не зря.
Две недели божественно, лихо,
полыхают, как года заря.

На наших отношениях только точки,
число тех точек: месяцы, года.
Пред точками стояли в чувствах строчки,
теперь все то, что было – ерунда.
Еще могу я быть немного нужной,
для этого должна я быть рабой.
Должна я быть рабой твоей послушной,
иначе и звонкам твоим – отбой.

Со всеми так, когда исчезнет страстность,
а это гостья редкая, весьма.
Семья на время связывает властно,
любой длины кончается тесьма.
И я тебе звонить уже не стала,
и Новый год не повод для звонков.
А быть рабой… Желанье скрыто сталью.
Тесьма и сталь линейки из годков.

От наших отношений – наши дети,
и точки наших чувств им не нужны.
Для них нам надо что-то все же делать,
и им еще зачем-то мы нужны.
А меж собой… мы прожили, довольно,
нам больше не осилить, ну и что?
И ты по свету бродишь ветер вольный,
а я семьи остатки своей чту.

Что с тобой, гитарный Цесаревич,
бард давно известный, тем родной?
В старых джинсах, признанный царевич,
ты поешь над зрительной страной.
Параллельны чувственные годы,
струнами натянута судьба,
пальцы гитариста – скороходы,
на тебя смотрю почти любя.

Подпеваю я, конечно, молча.
В памяти всплывают лишь слова.
Пой, Царевич, пой, скажу короче:
среди бардов ты ведь голова!
Нравится давно твой дивный профиль,
за тобой – твой преданный ансамбль.
Среди бардов ты – чудесны профи…
Но, родной, на кухне – готовь сам!

Что еще? Хозяин магазина.
Что еще? Немножечко дельфин.
Жизнь солиста, словно бы резина,
тянется, шуршит как тот овин.
Пой, гитара, пой с гитарой,
пой, родной мой, пой.
Без тебя весь мир наш странный,
пой, любимый мой!

Лиса ходила – в красном с белым.
Лис – темно-синий был герой.
И вот, когда все вишни спели,
жизнь обернулась к ним игрой.
Лис к ней тянулся – мягкий, сильный,
ее лисицей величал.
Лиса казалась очень милой,
но импульс шел, а взгляд кричал.

Лиса читала. День был летний.
Звенит звонок как громкий зов.
Лис звал Лису как мушку к слету.
И дверь закрыл, замок – засов.
Проходит несколько мгновений
из очень теплой тишины,
закончен секс и стихли вены,
и в кресле с думами жены…

Лиса болела долго – долго,
она страдала день и ночь,
себя казнила. Мало толку,
и шла от мыслей горьких прочь.
В ней зародился некто синий.
В потоке красном он исчез.
А лик Лисы был бело-синий.
Так улыбнись. Ты – в жизни. ЧИЗ.

В мае тает лед желаний,
исполняются мечты.
Год насыщенных познаний,
словно милые черты.
Облака плывут светлея,
над моею головой.
Ветви в листьях тихо млеют
и качаются ветлой.