Рим Юсупов - Времена года

Из тучи, как из ушата,
Льются, нам не вредя,
Маленькими лягушатами,
Первые капли дождя.
Мокрые, быстрые, склизкие,
Светлые, словно брошь.
Трепещут деревья листьями,
Встречая июльский дождь.
Стволы под листьями прячутся,
Влаги дождя боясь.
Пыль, поднявшись сумятицей,
Вновь превращается в грязь.
Птицы умолкли, словно
Восхищены дождём.
Лист неуклюжий сорван
И плыть по ручью принуждён.

Струйки дождя, как нити —
Ими сшит горизонт.
Опять по проспектам мытым
Шагает куда-то зонт.

Позванивает тихо колокольчик,
Трепещут голубые лепестки.
В раздолье летних трав он, словно точка.
Не им ли начинаются стихи?
О новом дне, встающем над июлем,
О взмахе крыльев и улыбке губ.
И зной, и шмель слились в едином гуле,
Готовые опять припасть к цветку.
Гудят и пчёлы, улья покидая,
Летя гурьбой на сладкий запах лип.
А вглубь озёр, рыб к жизни пробуждая,
Луч солнца неожиданно проник.
А вдалеке, как чей-то быстрый почерк,
Проходит поезд «скорый» из Москвы.
Позванивает тихо колокольчик,
Трепещут голубые лепестки.

Под напором ветра, ветка
Изгибается, играет
И с утра потоки света
Солнца яркого вбирает,
Наслаждается полётом
И парением, как птица.
Ветке целый день охота
Так играя веселиться.
Лето жаркое. Повсюду
Изобилие цветов.
Ветка – маленькое чудо,
Жизни радуется вновь.
Вверх и вниз, как на качелях
Ветер ветке рад помочь.
Но приходит час вечерний,
Возвращая миру ночь.

В тёмной ночи непроглядной
Радости былой уж нет.
Птица, здесь ночуя рядом
Оттеняет звёздный свет.
Ветерок угомонился,
Удалившись на покой.
Ах, скорей бы возвратился,
Скучно веточке одной!

Жарко. Сухо. Знойно. Душно.
Лето. Степь. Дорога. Пыль.
Вдоль дороги равнодушно
Расстилается ковыль.
Степь огромная колючкой
И полынью заросла.
В небе маленькая тучка
Появилась, как из сна.
И растёт, ползя по небу.
Может, вспыхнет вдруг грозой?
Дождь в степи давно уж не был,
Но велик и душен зной.
Окунулась бы, степь в воду,
Жаль, что, рядом нет реки.
Переменится погода
Предсказаньям вопреки.
Вот и молния сверкает,
Гром гремит, пришла гроза.
Капля первая растает
На ладони, как слеза.
Но за первой каплей дружно
И другие полились.
Летний дождь, всегда, всем, нужен.
Поскорей, им освежись.

От бескрайности уйдя
В круг случайностей, в предметы,
В ночь, в явление дождя…
Позабыл я вдруг о лете,

Что широкою волной
Теплой нежности катилось
Над землёй и надо мной,
И сияло, и светилось.
И, конечно же, дожди
Шли совсем не бесполезно.
Говорю я: подожди,
Лето, не спеши исчезнуть.
Вновь нас солнцем освети,
Будь немножечко щедрее.
Ты лишь можешь нас спасти,
Сделать каждого добрее
И украсить нашу жизнь
Золотым своим богатством.
Не спеши, не торопись,
Разреши в тебе остаться.

Краски лета разбросал июль.
И каких цветов здесь только нет.
Зноя, повторяющийся гул,
Как прибой доносится ко мне.
И зовёт в желтеющую степь
Тихую, как чей-то сладкий сон.
Долго ль, летним травам зеленеть?
Первый лист свой жёлтый сбросил клён.
Но краснеет яблоками сад.
На озёрах птиц весёлый клекот.
И стоят зелёными леса,
И ещё до осени далёко.

Забылся в тиши и покое
Зелёных, еловых лесов
Любимого мной Подмосковья,
В плену ярких летних цветов.
Зелёные травы, как волны,
Колышутся тихо, шумят.
И снова я счастьем наполнен,
Вновь радует утро меня.

Встающее яркое солнце
Торопится мир осветить.
И нет уж во мне беспокойства,
И хочется сердцу любить.
И хочется звонко смеяться
И хочется верить тому,
Что всё-таки есть в жизни счастье
Подобное летнему дню.

И грома гул, и ветра дрожь,
И вспышки молнии ветвистой.
И вот – готов над нами дождь
Вновь неожиданно пролиться.
И все в укрытие спешат.
Дождя порывы всё заметней.
И в плен дождю сдаётся сад,
Вверх приподняв, как руки, ветви.
И дрогнув травы, льнут к тропе,
Им от земли не оторваться.
А дождь шагает по земле,
Спеша в любви своей признаться.
Прольётся и исчезнет дождь,
А вместе с ним исчезнут быстро
И грома гул, и ветра дрожь
И вспышки молнии ветвистой.

Сдул с клёна ветер первый жёлтый лист
И он упал легко на подоконник.
И вот уже печален урбанист,
Весны и лета ревностный поклонник.
Ему наверно не по нраву был
Тот жёлтый лист, случайно сдутый ветром.
А за окном июлем город жил.
Как говорят: «Была верхушка лета».
А он печален. Из его окна
Одни лишь стены, и одно лишь небо.
«Ну, вот и осень» – думает, а сам
За городом ни разу так и не был.

А там леса, как в сказке, хороши.
Хотя бы раз они ему приснились.
И всё же видно в глубине души
Не верил он, что осень возвратилась.